Владислав Викторович Николаев - За триста лет до этой жизни?

Ну как больно… Никогда в жизни не болела голова, даже после Сашиного дня рождения на третьем курсе… Ааа, не могу… Не могу притупить эту боль…. Как же это…. Боль, боль и…. Прошла, вух, не могу… Не держат ноги, земля из-под ног уходит… Стоп… Земля, песок…. Откуда он здесь? Чёрт, сердце, боль… Мрак.

«Записи Виктуара Грейтхарта от 11.05.96»

«….Ох чёрт, странный же вечер был вчера… Снова мигрень, немного сердце кололо и это тусклое голубоватое свечение как от всех предметов… Как тогда… Эх, чёрт с ним, со всем этим, не это главное- сейчас важнее тихо уйти, лишь молясь, что «везучий» на всю свою голову Себастьян всё же добрался до моего «Громовержца» и передал Джейку моё письмо с фирменной печатью. И всё же это свечение… Нет, это бред, галлюцинация… Не верю! Так, всё, в любом случае ром меня ещё никогда не подводил- загляну в таверну, ведь нельзя нарушать свои традиции в этом месте и в это время… Час золота и крови, алчности и желчи, грязного соперничества и тупых интриг… Ох, не удивлюсь я, если даже через 300 лет в самой Европе будет то же или почти то же самое! Хотя нет, наверняка будут только деньги, соперничество и тупейшие интриги. И самое тупое будет наверняка в самом центре Европы, и вновь тупое дежавю, если я всё же до того времени доживу… Но мне очень нужна карта, а чтобы выпить мне необходимо ничем себя не выдать….»

….Ох, чёрт… Сердце… Мозг…. Глаза…. Не ослеп ли я? Надо бы открыть глаза. Ну… ещё немного… Ещё малейшее усилие и… Черти в бочку, что это? Песок, пальмы… Кто? Ну кто, мрак их побери, мог такое сделать со мной???? Они же должны понимать, что с рук это никому не сойдёт… За борт капитана? Хотя им просто не повезло, что я выпил.

Так, я где-то на Карибах, необходимо спрятать тело от солнца, тем более и форму не стоит портить. Но чего же так сильно жарит солнце? Не нагрелся бы мой спутниковый телефон… Чёрт! Явно не мой день… Эти ублюдки меня и раздели. Ну да, всё логично… Стукнули дубиной, раздели, на случай если я выживу, чем я всегда и славился, и решу связаться с Адмиралом, выкинули за борт, а меня выбросило неведомо как на берег. Но кто и зачем? Ладно, Всесущий Судья разберётся, а мне нужно выжить уже в который раз.

Но куда идти голым, под солнцем, без пищи и воды и даже без элементарного сопровождения хотя бы музыки… Хмм… Что за дым там вверху вдали? Надо бы проверить…

Оставим нашего пока ещё не особо знакомого капитана и вернёмся к Виктуару Грейтхарту, если всё же это его настоящее имя. Он как всегда первую половину дня провёл в таверне и, зайдя за саблей и мушкетом, отправился в джунгли, о чём в его записях оставлены сухие и сжатые фразы, именно поэтому мы избавим нашего читателя от скуки и дадим ему возможность насладиться мыслями капитана, который почти дошёл до источника дыма и встретил…. Себя.

(11.05.96, вечер)

Чёртова сабля! Что за шутки в нашем-то 2055 году? Ну какие ещё могут быть сабли? Где он её раздобыл? Точнее, лицензию на неё.

–Кто ты? – спросил я на установленном всемирном языке. Да, и спросил, по-видимому зря… может здесь психбольница? Хотя его потускневшие голубые глаза явно говорят, что он не туповат, возможно, даже наоборот умнее меня, что, собственно меня и удивляет…. Так-так-так, стоп! Вот это ты сделал зря, ну кто же так под уклон опускает саблю к горлу? Так… 3… 2… 1… Захват лезвия, занижения острия, 2… 1… Зажим плеча…. Чёрт! Как? От этого приёма ещё никто никогда не уходил, на сколько дают мне мои знания тридцатилетнего капитана…. Боль…. Нос в земле.

–Не проканало, да?,– спросил он меня на чудесном английском языке.

– Моё имя…. Хм… моё НАСТОЯЩЕЕ имя Александр,– продолжал он уже на идеальном итальянском. –Я Одессит и старше тебя не на 10 лет, как это заметно внешне, – испанский язык-но об этом потом, -русский язык уже с интонацией явного завершения,– какое сегодня число, говоришь?,– спросил он уже на Всемирном.

–Одиннадцатое, вроде,– ответил я, ибо «выбросили» меня 10-го, а больше суток в отключке я в воде не провёл бы…

–Верно, а точнее?

–Май, 2055 года?

–Хм… ты почти прав….только не 2055го года.

–Хм, вы, конечно, меня простите, но мне уже 30 и всякого рода шутки не смею терпеть.

–Это заметно,– усмехнулся он,– мне 49, рождён я в 2016 году….

–Хм…. Переместили себя во времени?,– сказал с иронией я.

–Нет, не совсем, просто не очень удачно телепортировал. Не удивляйся, лучше идём за чашкой чая объясню.

А он мне нравится…. Убеждать лишь одним голосом умеет, но, к сожалению для него, у меня --">