Shmarlok - Странные сказки

или тот же лимонный сок и вас пронизывает жгучая резкая боль, что ещё некоторое время не проходит, если быстро не промыть. Ну, так вот. Это в сотни тысяч раз больнее. Раскалённое желез было гораздо приятнее, чем это. Радует то, что в ближайшее время я его не увижу. Он даёт моему телу восстановиться или час обрабатывает эти увечья.

Шли дни, а может не шли. Время я мог считать только по скорости заживления моих ран. Было странно. Голода я не чувствовал. Боль и скука – это всё, что я ощутил за это время.

В какой-то момент произошло что-то странное. Нет, не очередная пытка с использованием кухонных приборов, а что-то явно странное.

Стена, перед которой я сидел, медленно раздвинулась и я начал быть свидетелем какого-то скучного фильме в жанре «повседневность».

− Видимо, приборы на кухне закончились и ты решил опробовать что-нибудь новенькое, − Сказал я своему молчуну, думая что он меня слышит.

Наблюдал я за каким-то молодым писателем. Хотя, какой из него писатель. Ему никогда не сравниться со мной. Настоящий писатель создаёт миры ему не подвластные, героев, что, если перестараться, могут ощутить его. А тут что? Эссе, сочинения и вечная рутина. Смешно.

С помощью этого фильма я считал дни, ведь, как только он ложился спать, стена закрывалась и я опять оставался в тухлой комнате. И теперь, так можно сказать, день за днём я наблюдал за этим неудачником. В какие-то моменты мне становилось его даже жаль. Девушка бросила, умерла собака, а через пару месяцев и кот отошёл на тот свет. Жалко как-то парнишку. О как грустно и забавно наблюдать, как он мучается в попытках что-то написать. Эти стуки от ударов об стол эхом разносились по моей камере. У меня даже появлялось желание помочь ему, но я привязан к этому чёртовому рыбацкому стулу.

Наступила ночь. Стена закрылась. Он уснул и в тот же миг вернулся мой мучитель. Но на этот раз он не стал делать что-то в своём стиле. Он положил рядом с моим стулом листы бумаги и карандаш, развязал мне руки и вышел.

На самом верхнем листке было написано «Без глупостей». Эта надпись была сделана таким грязным и рваным подчерком, что даже первоклассники позавидовали бы.

− И что мне с этим делать? − Крикнул.

Тишина ответила мне в ответ тишиной.

Что писать и сколько? Мне что, про этого парня писать? Я не знаю. Ещё и руки после трубочек не восстановились нормально, а он мне дал задачу.

Ладно. Я – Писатель. Я просто опишу его мир этого парня. Добавим к городу огромные стены. На людей надену маски. Так. Нужно же спихнуть на кого-то все эти достижения. Пусть всё это создаст наш парниша – Волшебник.

Так я просидел некоторое время. Не знаю, сколько. Стена больше не отворялась. За это время я успел написать пять историй о том мире и решил закончить.

После моего окончания вошёл мой мучитель на листке рваной бумаги показал мне надпись«ТЫ СВОБОДЕН» …

……………………………………………………………………………………………………………………………

Утром парниша очнулся со странной улыбкой и искрой в глазах.

− Придумал, −Крикнул он.

--">