Сергей Павлович Бакшеев - Невеста Аллаха

– Фатима, у тебя как прошла свадьба?

– Невеста удачно вышла замуж, – возбужденно ответила женщина. – Только что.

– Сколько было гостей?

– Достаточно, чтобы праздник надолго запомнили.

Повисло молчание, парень нервно перекинул трубку в другую руку.

– Почему молчишь, Аслан? – осторожно поинтересовалась женщина. – Ты не рад?

– У меня свадьба расстроилась.

– Невеста сбежала из-под венца?

– Нет. Помешали.

– Кто? Погоны?

– Не похоже.

– Где она? – встревожилась женщина.

– Ее увез какой-то придурок.

– Ты же знаешь наше правило. Для невесты назад пути нет! Или свадьба, или… Ты должен был ее…

– Не лезь ко мне с дурацкими советами, женщина! Я знаю, что делать! – взвился Аслан.

Кулаком хрястнул по приборной панели автомобиля и беззвучно выругался. Он терпеть не мог, когда его поучали женщины. Само слово «женщина» в его устах всегда звучало пренебрежительно. Не для того они на свет родились, чтобы мужчин учить.

Немного успокоившись, парень убежденно шепнул в трубку:

– Я найду ее. И убью.

– Закончил истерику? – спокойно спросила Фатима. – А теперь слушай меня. На старый адрес возвращаться нельзя. Встречаемся по запасному варианту. И без меня ничего не предпринимай!

Киткиев в ответ рыкнул что-то нечленораздельное и отключил связь.

Учителька паршивая!

Большой палец тут же забегал по клавишам телефона, но после нескольких нажатий Аслан задумался. Он и так наговорил лишнего, забыв про конспирацию. Трубка отлетела на соседнее сиденье, автомобиль резко вклинился в поток машин.

Проехав несколько перекрестков, Аслан сбавил скорость. Теперь он ехал медленно, что-то высматривая по сторонам. Заметив пару телефонов-автоматов, он остановил машину в сотне метров от них. Через несколько минут, обхватив телефонную трубку купленной по пути газетой, Аслан осторожно набрал по памяти нужный номер.

– Подполковник Свиридов слушает, – отозвался усталый голос.

Аслан улыбнулся, представив безмятежный вид толстозадого милицейского начальника. Давно его не тревожили, сейчас он взбодрится.

– Это Аслан. – Киткиев выждал паузу, наслаждаясь шоковой немотой собеседника, и в приказном тоне сообщил: – Мне нужно узнать по номеру автомобиля имя и адрес владельца. Срочно!

Голос на другом конце раздраженно зашипел:

– Я же предупредил, чтобы больше мне не звонили!

– Записывай номер, – невозмутимо продолжил Аслан.

– Вы хоть знаете, что в городе творится?

– Знаю. Мне нужно имя и адрес.

– Я еще в прошлый раз сказал, что больше не буду на вас работать.

– Просьба друга – это разве работа?

– Я вам не друг. Из-за одной ошибки… Я ведь уже все отработал.

– Хватит ныть! – отрезал Аслан. Ему надоели уговоры: – Завтра твое видео будет у фээсбэшников. Что ты тогда запоешь?

Подполковник милиции долго сопел в трубку. Аслан прервал молчание:

– Ты не уснул? Может, мне сегодня кассету им подбросить?

– Хорошо, я сделаю. Но это в последний раз. Дайте слово!

– Даю. Записывай номер машины. Перезвоню через сорок минут. Если уйдешь с работы, не вздумай выключить мобильный!

Аслан продиктовал номер бежевой «шестерки» и повесил трубку.

По растянувшимся уголкам тонких губ было видно, что этим разговором он остался доволен. Парень огляделся, поправил прическу и не спеша вернулся в машину.

Газету он выбросил из окна автомобиля.

Глава 3

31 августа. 20:09. Станция метро «Дмитровская»

– Ну, давай, Саша, жми! У тебя же мигалка.

– Да я и так, Олег Александрович.

– Приказы не обсуждаются! – Полковник поправил безукоризненно завязанный галстук и стряхнул с плеча невидимые пылинки.

Черная «Волга» двигалась в левом ряду по Бутырской улице, время от времени выскакивая на встречную полосу. Несмотря на проблесковый маячок, водители неохотно уступали ей дорогу.