Артём Артёмов (Artem2s) - Чутьё

размером с голову взрослого человека, может, немного больше. Тело целиком туда бы вряд ли пролезло…

Если целиком. Если целы кости. Если…

Я отшатнулся, словно смотрел не в дыру, а в пышащую жаром доменную печь.

Если.

Если только кто-то не тянул тело с той стороны. Достаточно было одного взгляда на покрытые жирными пятнами кирпичи по краям дыры, чтобы эта мысль перестала казаться сумасшедшей. Воображение тут же услужливо нарисовало картину изуродованного тела, под хруст костей и треск рвущейся плоти втягиваемого в дыру кем-то с той стороны. Кем-то, кто приходил сюда привлеченный криками и запахом жертв.

Меня все-таки вырвало желчью.

Выслеживал.

Приводил.

Истязал.

Убивал.

И…

Кормил?

Кого?

Я судорожно вытер рот и начал вставать с одним только намерением — бежать отсюда. Бежать как можно быстрее, для начала просто ОТСЮДА, от этой чудовищной зловонной дыры, от страшного погреба с тусклой лампочкой и жирным глиняным полом. Но глаза вновь зацепились за темный предмет, втоптанный в землю. Предмет с явно искусственными, ровными очертаниями. Рука сама потянулась к нему, ковырнула, вывернула из вязкой глиняной массы, стерла липкую грязь.

Зажигалка.

Дешевая пластиковая зажигалка. Фиолетовая, насколько можно было судить в тусклом свете лампочки.

Фиолетовая.

* * *

Сколько в городе таких зажигалок? Самых дешевых пластмассовых зажигалок? Тысячи, десятки тысяч?

Щелк.

Облачко искр.

Может ли эта быть моей? С какой стати, верно?

Щелк.

Маленький салют в темной кухне.

Я ничего не делал. Я точно помню, что я ничего не делал, так? Точнее, я точно не помню, чтоб я делал это.

Щелк.

Стайка светлячков над дешевым фиолетовым пластиком.

Это чутьё помогло мне найти дом. Ключи, выключатель — это чутьё.

Щелк.

Язычок огня. Глаза с распечаток следят за огоньком.

Я очень редко зажигаю эту лампадку, потому что газ почти закончился.

За эти годы.

Нет, я не пошел в полицию. Я поехал домой и постарался забыть страшный подвал и мерзкую дыру. Обломок заколки и все, что с ним связано. В ту ночь, под взглядами молчаливых лиц на холодильнике, я разбирал и чистил дешевую пластмассовую зажигалку, менял отсыревший кремень.

И запускал в воздух темной кухни крохотные огненные брызги.

Глаза с распечаток и сейчас смотрят на меня сквозь темноту, но в них больше нет презрения. Мольба, укор, страх. Не презрение.

Ноготок огня выхватывает из темноты лица. Десятки лиц, десятки белых квадратиков, которые ровными рядами покрывают почти всю дверцу холодильника.

Их не найдут.

У меня чутьё.

--">