Стив ОКоннел - Собирательный образ

процедуру прямо тут, или придется ехать в больницу?

- А что с вами стряслось?

- Пилюли...

- Какие пилюли? И сколько?

Мужчина перечислил врачу, что входит в состав принятых им пилюль, и сообщил, что проглотил двадцать штук.

- Смертельная доза - десять, - просветил его врач. - Давно это было?

- Полчаса назад. Нет, даже меньше. Минут двадцать.

- А потом вы решили не совершать этой вопиющей глупости, так? Насколько я понимаю, вы так и не уснули. Двадцать минут? Почему раньше не пришли?

- Пытался вызвать рвоту...

- И не смогли? Что ж, попробуем вас прокачать, - решил врач.

Процедура оказалась весьма неприятной, а результаты анализа содержимого желудка - и подавно. К счастью, сказал врач, успели вовремя. Лекарство ещё не всосалось в кровь, разве что совсем чуть-чуть.

- Жить будете, - заявил врач на прощание.

- Спасибо, доктор.

- Не стоит благодарности. Как вы понимаете, мне придется сообщить об этом.

- Лучше не надо. Я... я стою на учете у психиатра. По сути дела, я наглотался этой дряни скорее по недосмотру, чем по какой-то иной причине.

- Двадцать пилюль? - Врач передернул плечами. - Ничего себе недосмотр. Вот что, заплатите-ка мне наличными, и немедленно. Терпеть не могу посылать счета потенциальным самоубийцам: можно вообще ничего не получить.

- За такую цену вы лучшего дробовика не достанете, - сказал продавец. - Конечно, можно купить что-нибудь более точное и дальнобойное, с прибамбасами. И стоить будет всего на несколько долларов дороже...

- Нет. Этот меня вполне устраивает. И коробку патронов, пожалуйста.

Продавец поставил коробку на прилавок.

- Можно приобрести три коробки всего за...

- Мне нужна только одна.

- Пожалуйста, - покладисто ответил продавец, извлекая из-под прилавка гроссбух и раскрывая его. - Вам придется расписаться. Уж осчастливьте власти штата.

Продавец внимательно изучил подпись.

- А теперь я обязан взглянуть на какое-нибудь удостоверение личности, мистер Райт. Водительских прав вполне достаточно, если они у вас с собой. Он посмотрел на удостоверение, сличил росчерки, записал серийный номер и удовлетворенно кивнул.

- Спасибо, - сказал покупатель, забирая сдачу. - Большое спасибо.

- Вам спасибо, мистер Райт. Надеюсь, ружье сослужит вам добрую службу.

- Уверен, что так и будет.

Тем же вечером, в девять часов, Эдвард Райт услышал, как кто-то звонит у задней двери. Он спустился вниз, допил вино и поставил бокал. Он был рослым мужчиной с глубоко запавшими глазами и густыми черными бровями. Выглянув на двор, он узнал гостя и после секундного колебания распахнул дверь.

Гость тотчас приставил к его животу дробовик.

- Марк...

- Пригласи меня в дом, - потребовал пришелец. - Уж больно холодный вечер.

- Марк, я не...

- Поговорим внутри.

Когда они очутились в гостиной, и Эдвард Райт округлившимися глазами посмотрел в оба дула дробовика, он понял, что сейчас умрет.

- Ты убил её, Эд, - проговорил пришелец. - Она хотела развестись, но тебя это никак не устраивало, правильно? Я просил её ничего тебе не сообщать, предупреждал, что это опасно, поскольку ты - мерзкое животное. Я умолял её уехать со мной и навсегда забыть тебя, но она хотела, чтобы все было честно. Вот ты и убил её.

- Ты сошел с ума!

- Все было обстряпано по высшему разряду и выглядело как несчастный случай. Как это тебе удалось? Говори, иначе этот дробовик выстрелит!

- Я её ударил...

- Просто ударил? И убил насмерть? Только и всего?

Райт сглотнул. Он посмотрел на дробовик, потом - на лицо Марка.

- Да, ударил. Несколько раз... Много раз. А потом сбросил по лестнице в погреб. Ты не можешь пойти с этим в полицию. Тебе не поверят, а доказательств у них нет.

- А мы и не пойдем в полицию, - ответил Марк. - Ведь я не обратился туда раньше. Полиция не знала, что у тебя есть мотив. Я мог бы её просветить, но не стал, Эдвард. Садись за свой письменный стол. Вот так, хорошо. Бери бумагу и перо. Делай, как я сказал, Эдвард. Сейчас тебе придется кое-что написать.

- Ты не...

- Пиши: "Я так больше не могу. На этот раз я доведу дело до конца". И подпись поставь.

- Ни за что!

- Давай, давай, Эдвард. - Марк прижал стволы дробовика к трясущемуся затылку хозяина.

- Ты не посмеешь! - вскричал тот.

- Еще как посмею.

- Тебя повесят, Марк. Это не сойдет тебе с рук.

- Самоубийство, Эдвард.

- Никто не поверит, что я покончил с собой. Подумаешь, записка!

- Ты напиши её, Эдвард. А потом я оставлю тебе ружье и уйду. Совесть поможет тебе сделать правильный выбор. --">