Алексей Ануфриевич Дударев - Белые росы

сена в огороде. Стожок вспыхнул.

Кто-то бросился его тушить.

Короче, всего не опишешь.

Ирина, укрыв сонного Дениску полой своей шубы, сидела на крыльце и наблюдала за тем, как Ваське помогают спускаться с мертвого дуба на землю.

— Теть Ира, а этот шарик всегда там висит?

— Какой шарик?

Дениска указал на луну.

— Это месяц, Дениска…

— И он всегда там висит?

— Всегда. Только иногда в тень прячется…

— В какую тень?

— В нашу тень… Мы живем на Земле, и когда Солнце заходит за нас… вот и получается тень…

— Так он от нас прячется?

— От нас…

— А кто его туда забросил?

В пустой хате перед портретом старого Ходаса догорела свечка.

Легкая извилистая струйка дыма взметнулась к сединам старика на фото.

Начался отсчет второго столетия памяти.

Из телевизора заколотили куранты.

Праздник утром кончился.

И гости разъехались кто куда.

Андрей проводил их и остался вместе с сыном Дениской и со своим верным Валетом стоять на холме, с которого сбегала черная лента асфальтированной дороги.

Она шла вниз, потом взбиралась на холм пониже, опять ныряла куда-то вниз, появлялась опять, опять исчезала и, наконец, уже стремительно и быстро стала подниматься вверх, вверх, вверх… к солнцу…

Солнце поворачивало на лето…

К о н е ц

--">