Алёша - Девочка и Солнышко

из него всё необходимое по своему усмотрению? И кто ,скажите, здесь удав,а кто белый и пушистенький кролик? Порою достаточно всего лишь одного слова или

Жеста(я умолчу вообще о взгляде)и вот уже убелённый сединами и украшенный многочисленными шрамами воин, безропотно плетётся вслед колдуньи,как бычок на закланье. Дико ревёт, но идёт! И при всём при этом к нему не применяют никаких мер физического воздействия! Как вам такое? Сидят у себя по домам вот такие Дульсинеи, глядят молча в окошко, а мы носись по миру ,как неприлично говорить кто,подвиги совершай…Но если хорошенько призадуматься и рассудить, чтобы произошло, если бы Адам так и не узнал вкус яблока…Тогда бы небыло пустоты и одиночества от вынужденной разлуки, а после неописуемой радости от встречи с любимым человеком, когда твоё сердце бешено стучит в груди, пытаясь вырваться наружу. Небыло бы ожидания чуда, а и самого чуда соединения душ в высоком полёте над землёй, когда забываешь обо всём на свете и все твои мысли только о ней.

Конечно, в нашей жизни бывает всё…но чередование чёрных и белых полос приносит нам новые и яркие краски эмоций, делая наше земное странствие не таким уж и скучным. А потому я с твердой и искренней уверенностью могу сказать –

Я благодарен женщине за всё:

За сон спокойный безмятежный,

За поцелуй безумно нежный,

За счастье обретённое своё.

И за тоску, измену и обман

Я благодарен ей, ведь отрезвляет память

И разум просветляет жженье ран,

Пытаясь мозг от глупости избавить.

Я благодарен ей за то, что кровь

Не остывает в жилах и на долю мига,

За то, что в сердце есть моём любовь,-

Животворящая Господня Сила!

***

Моя Родина – тополиный пух,

Свежий воздух после дождя

Маленький дворик и Вини Пух,

Да сплетни бабулек про меня.

Запах сирени, вишнёвый цвет,

Кустик смородины перед окном,-

Родом из детства страны уже нет,

Но, как и прежде, стоит старый дом.

Моя Родина – ночь у костра,

Сказки из жизни, под водку с ухой,

И разносящийся звон топора

Над нашей матушкой – Волгой-рекой.

Бардовской песни – наивный куплет,

Горное эхо, чуть слышно поёт,-

Родом из детства страны уже нет,

Но, как и прежде, песня зовёт.

Моя Родина – купола, кресты,

Свет небесный на образах,

Разведённые над Невой мосты,

День Победы – слёзы в глазах.

Нет возможности взять обратный билет,

Даже попутка туда не везёт,

Родом из детства страны уже нет,

Но, как и прежде, Россия живёт!

Что значит русским быть поэтом?

Безропотно нести свой крест,

Быть для людей «лицом с приветом»,

Пришедшим из далёких мест.

Писать о том, что трудно видеть,

А видеть то, что за пределом,

Строкой стараться не обидеть

И муравья на свете белом.

И каждый день – любить, страдать,-

В порывах чувств до тла сгорая,

Но каждый раз и воскресать –

Лик страшной смерти презирая!

Я русский…просто – русский,

Приют под каждым мне родным кустом,-

Мой путь, быть может, и не узкий,

Но широка Россия,– Свят мой Дом!

Пытались помешать мне не однажды

С размахом праздновать, а после горевать,

Но утолить кровавой сучьей жажды

Никто не смог во веки испытать!

Пропитанная потом и слезами

И кровью сыновей и дочерей,

Не может быть распятая врагами

Святая Русь – божественных огней!

Мой дух богобоязнен, но жесток,

У нас для всех полно сырой земли,

Все кто с мечём ходили на Восток,-

Пристанище в полях тут обрели!

Не Серёга я не Серёга,

Но, как он ухожу я в загул,

Не смущаясь гулянки итога,

Душу настежь свою распахнул.

Ну и пусть омывает мне кости

Мой любимый русский народ,

Нету в сердце и капельки злости,

Вот такой уж есть я сумасброд.

Каждый день начинаю с начала,

Никогда не иду до конца,

В ожиданьи большого причала

Душа просит немного винца.

Мир из черных и белых полосок,-

Предпочтенья не дам никому,

Запах свежих и струганных досок

Милей сердцу теперь моему…

В рамки закона втиснуть пытаются

Душу живую, свободолюбивую,

Все,кто у власти, над ней измываются

Оскал не скрывая, бравируя силою.

Нет, не бунтарь я, просто скиталец,

На Родине милой всем я чужой,

Иду я туда, где на карте мой палец

Выбор случайный сделает свой.

Цветы на полях мне постель дорогая,

Звёздная ночь укроет собой,

Свежестью летней роса золотая

Прольётся по телу приятной волной.

Последний приют обрести, где-то в поле,

По мне куда лучше Кремлёвской Стены,

Уж лучше свободным умру я на --">