Мэтью Стовер - Закон Кейна, или Акт искупления (часть 2)

обрушилась, уничтожая Мое Тело, как и твое - чтобы Наш с тобой конец никто не смог отменить.

Вот ради чего Я создала тебя, Возлюбленный. Чтобы освободить Себя.

Вот ради чего Я призвала тебя снами о Черных Ножах и убийствах. Вот ради чего создала Дымную Охоту и напустила ее алкать невинных.

Вот ради чего сняла тебя с креста.

Когда рука касается Меча, мгновение близится к вечности, становится мучительной протяженностью вечности. Неужели ты всегда так долго медлил, выполняя то, ради чего рожден? Всегда ли было так или...

Или это - вопреки всем возможностям, вопреки весу самой Реальности - нечто НОВОЕ?

И вот ты, впервые за вечность, откашливаешься и сплевываешь кровь пронзенных легких. Алое льется по бесполезной ноге. Ты вздыхаешь, морщась от боли в груди, и тут же - невозможно!..

- Знаю... кто ты... мразь. - Твой голос хрустит колючей проволокой, слова одно за другим рвутся из горла. - Кто ты есть. Слышишь... меня... мразь? Понимаешь? Я знаю.

Ты знаешь Меня? О Возлюбленный, это не просто Мой сон?..

Должен быть сон. Ты не говоришь. Ты ничего не сказал. Никогда не говорил, а значит, никогда не скажешь.

Не можешь.

- Не знаю лишь... понимаешь ли ты. Можешь ли... ты слышать. На хрен. Всё равно слушай. Знаю, ты не просто... Дымный Бог. Знаю, что Панчаселл Митондионн Связал тебя с этим местом, и знаю зачем. Знаю, что ты выбрал меня для освобождения... и должен кое-что сказать.

Умей Я дышать, дыхание бы замерло...

- Нет.

Что?

- Слышишь? Понимаешь? Нет, мразь. Нет. Условия... моей сделки... вселенная боли... наше общее Представление Кейна... ух. Нигде не сказано, что я... должен тебя убить. Ни слова. Ничего такого.

Это невероятно. Этого не происходит. Не может произойти. Этого не происходило никогда и не произойдет никогда.

- Дело не... в людях, что здесь умерли. Пратты. Т'Пассе. Кайрендал. Не в тех, кого я убил. Хлейлок. Тиркилд. Даже не в том, что... я... выстрелил Ангвассе в лицо... разнес ей голову, проклятие... а она лишь пыталась помочь...

Какое Мне дело, почему ты решил отвергнуть Меня? Как ты ухитрился убедить себя, будто имеешь свободу выбора?

- Дело просто... - Ты качаешь головой, и слезы льются из подбитых глаз. - Во всем. В гребаном мире. В той рабыне из графства Фелтейн... которая умерла в огне...

Налагаю Мою волю на тебя: Извлеки Меч. Отдай жизнь, дабы Вызволить Меня из темницы Тела. Ныне и вовеки пусть исполнится Моя воля!

И невероятно, но, вместо спазма извлекающей Меч руки Я чувствую, как ползут губы, показывая окрашенные кровью клыки. - А, чую, - бурчишь ты. - Итак, ты все же слышишь. Тем лучше.

Невероятно, как сила возвращается в сломанные члены твоего тела, как ты опираешься на Меч и встаешь на здоровую ногу. - Пиришанте: сим Именем заклинаю тебя: Услышь мои слова. Пиришанте: сие Имя повторяю, заклиная тебя: Пойми мои слова. Пиришанте: сие Имя произношу трижды, заклиная тебя: Поверь моим словам.

Тяжело дыша, кашляя, выхаркивая сгустки крови в бурный ветер, среди грома, ты едва шепчешь, но Я слышу, Я понимаю, Я верю тебе...

- Хочешь, чтобы я извлек Меч и отослал тебя в хреново нездешнее-не-место, откуда ты родом? Отлично. Я могу убить тебя. Буду счастлив. Но я профессионал, мразь. За такое дерьмо мне платят.

Плата...

Твоя рука на Мече связала нас в вечном теперь, и ты поднимаешь волчью, кровавую ухмылку к пылающему небу.

- Хочу заключить сделку.

Введение: Страх определяющий

"Во что встанет тебе избранный тобою путь жизни, я даже представить не могу"

Делианн Митондионн, второй Император Анханы и третий Патриарх Элкотанской церкви. "Клинок Тишалла"

Саймон Феллер в сотый раз поправил галстук. Все воротники стали ему слишком широки. Теперь всегда приходилось выбирать образ более-менее сомнительный: то ли расстегнуть воротник, будто пьяница, то ли затянуть слишком туго, как у поденщика в обносках. Глаза окружили синяки утомления, темные, будто запекшаяся кровь. Волосы - вернее, жалкие остатки волос - свисали за ушами. Губы походили цветом на серый пиджак. Когда дверь сбоку распахнулась, он вздрогнул, чуть не выронив наладонный планшет.

Посыльный был в три раза его моложе. - Профессионал? Директор желает вас видеть.

Феллер бережно засунул планшет подмышку и последовал за посыльным через трехуровневый офис. Резиденция нового директора не впечатляла, как и сам он - невысокий нервный тип с постоянно наморщенным лбом, и этот лоб --">