Ева Треф - История одного стихотворения

переворачивается в горле, и я поперхиваюсь.

— Рифмы?! Да ты вообще понимаешь, о чем я? Ты знаешь как это, когда… Что ты понимаешь вообще! Ты когда-нибудь распадался на до состояния пыли на полу? До одного единственного чувства — отчаяния? И единственного желания — не просыпаться, когда все-таки удается уснуть?

— Ты не хочешь этой муки снова, я понимаю.

— Ничего ты не понимаешь! Да разве бы я не хотела! Но как?! Да я бы отдала все на свете, только бы забыть эту горечь. Она жжет. Ты пришел, чтобы сочинять стихи, а для меня это не просто стихи, понимаешь?!

Он подошел, наклонился и глянул в глаза так близко, что радуга заискрилась по периметру зрачков.

— Я и хочу понять! Расскажи мне! Расскажи, а не просто перебирай словосочетания!

Больше я уже ничего не вижу, только лист бумаги и буквы, что на нем… появляются, пишутся, не знаю… Фраза, зачеркнуто, фраза, зачеркнуто, зачеркнуто, зачёркнуто…

Закрывшись, замерев, застыв за дверью,

Скрутив надежду в узел, я молчу.

Не верю… не тебе, себе не верю –

Не сдюжу, не смогу, не по плечу,

Я не хочу! С таким трудом замыто,

Застирано в корыте дней пятно

Любви, так безалаберно разбитой,

Залившей болью жизни полотно.

Из «недоступна» сочинила крепость,

Неподходи-ветвями оплела…

Да, это страх. Не говори — нелепость.

Нелепость выживать, когда дотла.

Я жизнь сейчас совсем не счастьем мерю,

А сном без слез и днями без потерь.

Закрыта дверь. Зачем стоишь за дверью?..

Уйди… Или смети меж нами дверь!

Я поднимаю мокрые глаза.

— Ну что же, — говорит он, поднимаясь с табуретки — Я пошёл.

— Подожди! — я не знаю, что я хочу спросить, мне просто нужно, чтобы он еще чуть-чуть задержался. — Скажи, то что мы сейчас… Это гениально?

— Ты считаешь себя гениальной?

— Нет, но… Твоя помощь…

Он отмахивается:

— Я только помог вылить то, что имелось.

Открытое окно, он выходит, как в дверь, мое сердце замирает — тринадцатый этаж, но гость испаряется бледнеющим туманом, пахнет ночью и розами, и еле слышные слова из темноты:

— Прости, я смотрел твой телевизор, надо же мне было чем-то заняться…

День был пробеган мною, потрачен на суету, но на самом излёте его удалось спасти. На столе лежит листок бумаги с моим стихотворением. Да, конечно же оно не гениальное. Но оно моё. Моё настоящее искреннее слово, что камешком упало в океан вечности.

--">