Дасти Винд - По обстоятельствам, без обязательств

длинном пальто с высоким воротником, стоящий позади пристававшего ко мне парня и выкручивающий ему руку. - Только что ж ты с девушкой так грубо, а, сопляк?

- Это моя баба!

- Серьезно? - мужчина поднимает глаза и кивает мне. - Вы с ним?

- Нет, - отвечаю я, пальцами касаясь шеи.

- Трепло ты, поц, - цедит незнакомец в пальто и, толкнув парня, отправляет его лицом в грязь у моих ног. Двое дружков ретируются так быстро, что я замечаю их только проследив за взглядом моего настоящего защитника, который, потирая подбородок, задумчиво смотрит им вслед.

- Да я тебя... - плюясь, верещит брошенный на произвол судьбы поц. Резво вскакивает и, сжимая кулаки, неглядя идет в атаку. А мужчина в пальто, уйдя в сторону, снова ловит его за руку и, в этот раз резко развернув, припечатывает лицом о дверь пикапа, оставляя там вмятину и кровь.

- Сука, нос сломал... Нос... - и теперь тот, кто минуту назад считал себя повелителем мира, ноет у моих ног, обнимая свою рожу руками.

Мне его даже жалко. Чуть-чуть. Больше жалко пикап. Его владелец тут вообще не причем.

Незнакомец в пальто дергает пацана за шкирку, поднимает на ноги и толкает вперед.

- Свободен. Ну, шевелись...

Получаем напоследок огромный запас мата в наш адрес. Мужчина прячет руки в  карманы пальто и, проводив неудачливого уличного "героя" взглядом до угла ближайшего дома, оборачивается ко мне.

- Все нормально?

- Да, - и зачем-то гордо добавляю. - Я бы и сама справилась.

Он, оглядывая меня, чуть улыбается.

- Без сомнения, но вот захотел побыть защитником в буквальном смысле. Спасибо, что позволили.

А он хорош. И внешне - особенно. Я не низкого роста, а он почти на голову выше. Темноволосый, скуластый, с массивным подбородком, смуглый, словно получил от прадеда себе в жилы каплю южной крови. Черные глаза тому подтверждение.

- Понравился? - насмешливо спрашивает он.

Мне не хочется острить, как я делаю обычно в ответ на подобные вопросы. Но и клеить этого мачо я не планирую.

- Хочу запомнить, как выглядит герой моего вечера, - а вышло, как будто собираюсь. С временем совсем потеряла сноровку.

- Вот как? А если герой предложит вам немного прогуляться? Хотя бы до туда, куда вы не хотите идти.

- Что значит - не хочу?

- Вы уже час сидите в машине.

- А вы час следите за мной?

- Я час курил после долгого рабочего дня.

- Ммм... А, может, тогда я угощу вас ужином?

- У вас дома?

- Ещё чего!

- Не люблю ресторанную еду. А, может, что-нибудь покрепче?

- Тогда - в бар? Есть предпочтения?

- Нет. Я давно не живу в столице.

- О, - я достала мобильный. - Тогда я вызываю такси, и мы едем в "Пасадену". Идемте к обочине.

- Вы машину забыли закрыть.

- Ой, - я оборачиваюсь и взглядом цепляю вмятину на пикапе. - Жаль этот танк. Хозяин будет не в восторге.

- Я ещё в каком восторге. Вечер перестал быть унылым.

- Так это ваша машина?

- Моя. А что с ней не так? Слышу скепсис.

Я пожимаю плечами. Некоторые мысли стоит держать при себе. Особенно в случае знакомства на один вечер и без последствий.

- Никакого скепсиса. Просто... Ой, наше такси! Как быстро!

Он успевает подскочить к машине первым и галантно открывает передо мною дверь.

У кого-то явно планы на меня. Ну что ж... Скажу спасибо и обломаю. Последнее время я привыкла ночевать дома и одна. Мне не нужна лишняя головная боль.

А приглашение в бар симпатичного незнакомца, подоспевшего ко мне на помощь в трудную минуту, ещё ни к чему не обязывает... Мне всего лишь скучно.

Может, он вообще маньяк?

* * *

- А вот ту? - придерживая бокал и прячась за ним, указываю мизинцем на шикарную блондинку за столиком у стены справа. Девушка действительно прекрасна - золотистые волосы, мягкие черты лица, полные губы, большие голубые глаза, ноги - длинные и стройные, и вся, как только из салона.

Увидев голодное выражение на лице собеседника, насмешливо добавляю:

- Такая абы с кем не пойдет.

- А я не абы кто, - в тон мне отвечает герой дня.

- Спец?

- Профи.

- Да ладно! - я ставлю бокал на стойку, за которой мы сидим, и протягиваю собеседнику руку. - Спорим, ты ее не склеешь и за час?

Мой незнакомец, уже без пальто, зато в свитшоте, который едва ли не трещит по швам на мощных плечах, делает глоток до дна своего стакана и, прищурившись, интересуется:

- На что?

- Ну... Например, на выпивку до конца вечера!

- Совсем неинтересно.

- А на что? - спрашиваю я, понимая, что зря --">