Арина Вильде - Отец по ошибке

первую секунду решаю, что ошибся квартирой. Но нет, кухня моя, да и ключи к замку подошли.

— А ты еще кто такая? — говорю достаточно громко, чтобы она услышала меня сквозь звук телевизора.

Девушка испуганно вскрикивает и неуклюже разворачивается ко мне лицом. Ее глаза расширяются от ужаса, но она быстро приходит в себя, хватает со столешницы лопатку для блинчиков — между прочим, это моя лопатка для блинчиков, как и белая рубашка, которая на девушке, хотя я могу и ошибаться, конечно, — и направляет ее в мою сторону.

— Не подходи ко мне! Я вызову полицию! — яростно кричит она.

— Очень угрожающе. Ты как сюда попала? — упираюсь спиной в косяк двери и складываю руки на груди.

— Я серьезно! Или ты друг Макса? — с сомнением спрашивает она, переступая с ноги на ногу. Я обвожу ее взглядом, и от меня не укрывается ее большой выпирающий живот. Еще и беременная. Прекрасно.

— Вообще-то, я и есть Макс. А ты у нас?.. Нет, погоди, не отвечай, — останавливаю ее взмахом руки, — дай угадаю: пробралась сюда, пока квартира пустовала, да? Что ж, собирай свои манатки и выметайся, я не в том настроении, чтобы еще и с бабой сегодня воевать. Но если замечу, что что-то пропало, — не сомневайся, заявлю в полицию.

— Это шутка такая, да? Это Макс придумал? — Она идет в мою сторону, ее движения слишком уж ловкие для беременной девушки. Проходит мимо, оглядывается по сторонам, открывает входную дверь и выглядывает в коридор. — Где он? Это не смешно, абсолютно! — В ее глазах загорается злость, губы поджаты, пальцы теребят края длинных рукавов рубашки.

— Давай ты не будешь демонстрировать мне свои актерские способности и просто уберешься из моего дома.

— Это какое-то недоразумение. Вы, наверное, перепутали квартиру.

— Как ты сюда вошла? Где ключи взяла? — задаю вопрос, который интересует меня больше всего.

Она смотрит на меня не моргая, сглатывает подступивший к горлу ком, хмурит брови и поглаживает свой живот.

— Вика дала, соседка, — тихо шепчет она.

— Господи, ты и Вику сюда вплела?

— Нет-нет, это же бред. Это квартира моего жениха. Его зовут Максим, и он сейчас в рейсе.

— Та-а-ак, все ясно. Кто-то сдал обо мне всю информацию, вот только я вернулся на неделю раньше. Неожиданность-то какая, правда? Давай, вот твоя куртка, — снимаю с вешалки верхнюю одежду и бросаю в ее сторону, — сапоги, сумочка, что еще? И вот это тоже забирай. — Сгребаю с полки в бумажный пакет всю косметику и протягиваю ей.

Она не двигается, в глазах появляется влага, и я кривлюсь. Ненавижу слезы. Это прямая попытка манипуляции мужчиной.

— Это розыгрыш? Если да, то очень глупый. Прошу покинуть вас квартиру моего жениха. Давайте, выметайтесь! — Она сбрасывает на пол свою одежду и указывает мне на дверь.

— Что, прости? — Моя бровь ползёт вверх. Нет, ну наглости ей не занимать. Нервы и так на пределе, а тут ещё и эта. Лучше бы поблагодарила меня, что не сдал ментам, вместо того чтобы качать свои права.

— То, что слышали! Не знаю, кто вы такой, но очень прошу забрать свой чемодан и оставить меня в покое. — Ее лицо и шея покрываются багровыми пятнами, а рукой она поглаживает огромный живот. Интересно, он настоящий? Или это часть образа?

— То есть ты сейчас утверждаешь, что имеешь полное право находиться в этой квартире, а я нет?

— Именно.

— Ладно, идём.

— Куда? — растерянно спрашивает она, быстро-быстро моргая своими рыжими ресницами.

— Придется доказывать тебе своё право на присутствие в собственном доме, а вот что мне в доказательство сможешь предъявить ты — очень любопытно.

Я быстрым шагом направляюсь в сторону кабинета, незнакомка семенит следом, толкаю дверь и застываю на пороге в комнату.

— А это что ещё такое? — спрашиваю пораженно, разглядывая голубой ужас вместо дизайна в стиле лофт. — Где стол? Где коллекционные издания книг? Что со стенами? Что за фигня произошла здесь, пока меня не было? — кричу я, разглядывая детскую кроватку у стены, пеленальный столик и всякий хлам для младенцев, который захватил мое личное пространство.

Я оглядываюсь на испуганную девушку. На мгновенье мне кажется, что я и в самом деле ошибся квартирой. Но нет, это же бред! Самый настоящий.

— А ты — Ира?.. — подозрительно спрашиваю я. В голове уже вертятся кое-какие мысли, но я все ещё не могу ничего понять. Беременная девушка. Жених-моряк. Не на нее ли намекал мне Саша?

— Да, — кивает в ответ она. — Может, вы --">