Порша Мур - А что потом?

чтобы моему сыну не пришлось нести ношу, доставляя мне эту адскую новость. К слову, ему произносить эти слова было, наверное, труднее, чем мне слушать их… Моё дитя… Их дитя… У моего сына есть сестра, сводная сестра.

У моего мужа есть ребёнок, биологический. Тот, которого я никогда не смогла бы ему дать, как бы сильно мне этого ни хотелось, но она смогла. Двадцатисемилетняя девушка, которая едва могла вспомнить, где положила свои ключи, была способна подарить моему мужу ребёнка.

— Мам? — прозвучал голос Кристофера с той стороны двери ванной комнаты, где я сидела уже не знаю сколько времени. Полчаса, или прошло уже два? — Мам, могу я войти?

Голос сына был тихий и пропитан скорбью, словно он был маленьким нашкодившим мальчиком, который пришёл повиниться.

Пытаюсь выдавить звук из сухого, сдавленного горла:

— Эм-м, одну минуту, милый.

Я быстро поворачиваюсь к раковине и плещу водой в лицо. Пытаюсь замаскировать свою боль, тупую, пульсирующую, расходящуюся по телу боль, из-за которой сдавливает горло и голова становится тяжёлой. Стараюсь выбраться из ступора, в котором находилась, как в ловушке, и найти хоть немного сил, чтобы держать себя в руках и не дать эмоциям вырваться наружу. Мой сын… мой сын должен увидеть, что я не расклеилась, даже если это только притворство. Делаю ещё один вдох, прежде чем открываю дверь.

Открыв дверь, я вижу человека, которого растила с пяти лет. Он всегда был таким маленьким. Теперь он выше меня, широкоплечий и может показаться устрашающим, но даже мухи не обидит. Когда я смотрю в его глаза, то не знаю, кого там увижу: скромного джентльмена с золотым сердцем или человека, который построил вокруг себя стену, чтобы защитить себя от боли. Мне следовало обратить внимание, как эти стены нужно строить.

Его огромные зелёные глаза встретились с моими. Сын несколько раз переводит взгляд с моего лица на свои ноги, прежде чем я выдавливаю улыбку и обнимаю его, как делала это в детстве.

— Мне так жаль, мам. — Его голос дрожит.

Я поглаживаю его по спине и открываю рот, чтобы сказать, что всё будет хорошо, в конце концов всё наладится, но не могу заставить себя произнести это. Не могу лгать ему, потому что знаю, как это быть обманутой, преданной, когда к тебе относятся как к ребёнку, который не может справится с реалиями жизни.

— Я не должен был рассказывать тебе всё это вот так… Я…

Сын затихает, и я молюсь, чтобы у него были те силы, в которых он нуждается, дабы не распасться на части. У него есть своя дочь, и он должен быть сильным. Наши с его отцом проблемы так и должны остаться нашими. Но я знаю, что в жизни так не бывает, любовь не позволяет просто переложить проблемы, с которыми ты хочешь помочь.

— Тебе незачем сожалеть, — говорю я, мысленно приказывая голосу оставаться твёрдым.

— Как они могли так поступить с тобой, с нами? Как он мог, мам?

Я вижу его горе и продолжаю потирать Кристофер спину, надеясь успокоить.

— Я не знаю.

Я долго пыталась понять, как он мог лгать и предать меня и своего сына, как он мог поступать так, не чувствуя стыда, как мог продолжать жить так, словно ничего не изменилось, но до сих пор ни к чему не пришла. Кристофер отпускает меня и поворачивается спиной, хватая полотенце и вытирая лицо. Я выхожу мимо него из ванной и сажусь на диван в своей спальне.

— Твой отец всё ещё там? — тихо спросила я, указывая на дверь комнаты, за которой обосновался его отец.

— Да, он уснул. — Крис злится: его челюсть напряжена, а руки сжаты в кулаки.

Как бы зла я ни была на Уильяма, я не выношу то, что сейчас вижу: выражение ненависти и горечи, промелькнувшее на лице сына при упоминании отца.

— Ты должна вернуться в Чикаго вместе со мной и Лоурен. Ты не можешь остаться здесь с ним.

Мои мысли не заходили дальше того, что я сегодня услышала, но он прав. Я не могу оставаться с ним в этом доме. Я вообще не знаю, могу ли оставаться в этом доме, где они… где они с Лизой…

— Это моя вина. Если бы мы с ней не были друзьями… — бормочет Кристофер.

Я нежно обхватываю его подбородок и заставляю посмотреть на меня.

— Это не твоя вина. Ты не имеешь ничего общего с этим, — строго произношу я, но Кристофер качает головой.

Я вижу, как усиливается его гнев.

— В этом и проблема. Он не подумал обо мне. Он не подумал о тебе! Я не могу простить его за это. Я не могу это просто забыть.

Я закрываю лицо руками и пытаюсь подумать о жизни без --">