Ана Сакру - Наказание Дамира

фальцетом? Поверьте — жуткие ощущения…А с похмелья так вообще.

— Ну — ка быстро жопу подняла! Там миллионы! Жека!!! — от так яростно пищал, что мне показалось, что из динамика до щеки долетела слюна.

— Может, Колю? — всхлипываю я, пытаясь сесть.

И тут же падаю обратно, покрываясь слабой испариной. Вертолеты, мать его…Кажется, меня сейчас вырвет.

— Коля — дизайнер! — гневно попискивает в принципе разумные вещи Тимофей, — На кой сдался дизайнер при создании складской программы??? Быстро встала и пришла!

— Хорошо, — шмыгаю носом я и сажусь на одной силе воли.

— Хорошо? — переспрашивает Тимофей, будто не веря, что ему удалось.

— Ну раз там миллионы… В половину буду у порта. Локацию присылай, — обреченно вздыхаю я.

— Ок, сейчас вышлю, мне Дамир Тигранович только что прислал… — бормочет Тимка, отдаляясь и, судя по его пропавшему почти голосу и усилившемуся шуму проезжающих машин, уже копается в телефоне.

А у меня бросает в холодный пот. Кто прислал?

— Это кто такой? — хриплю невнятно, ощущая, как сильно задрожали пальцы.

Да не…

Быть не может, что тот. Тот Тайгарович был…Вроде. И, похоже, хозяин этого клуба несчастного. Причем тут порт?

— Керефов Дамир Тигранович, генеральный ОАО "РЗК", серьезный мужик. Мы его отцу в сети хостелов делали общую программу, помнишь? — бормочет Тимофей, отправляя мне координаты нужной проходной по вотсапу.

— М-м-м, помню… — тяну я, кусая губы, — А клуб у него есть, не знаешь?

— Да нет вроде, — рассеяно сообщает Тим, — Я пробивал. Ну так, ради интереса… Все активы в порту. А что?

— Фух, — выдыхаю с откровенным облегчением и, наконец, встаю с кровати, — Да так, забей…Имя просто… Как у одного козла…

— Ну, Дамир — распространенное имя, — философски заключает Тимофей.

— Ага, ну все, давай, пока!

Я отключаюсь и пулей устремляюсь в ванную, чтобы начать приводить себя в более-менее приличный вид. Все-таки миллионы…

* * *

Припарковаться на Межевом оказывается целым квестом, который я не способна осилить в своем нынешнем состоянии. Приходится проехать аж до Двинской и почти полкилометра буквально бежать до нужной проходной, слушая, как истерически разрывается мобильник в сумке- мешке, перекинутой через плечо и больно ударяющей меня по заднице. Словно Тимофей сговорился с моими вещами и немилосердно гнал меня вперед.

Хорошо, что я не каблуках. В лоферах бегать не в пример удобней.

Плохо, что на улице весенняя слякоть, и к концу моего спринтерского броска они уже не такие блестящие, как в его начале.

Зато теперь все пришло в гармонию: моя одежда так же неопрятна и помята, как и мое зеленоватое несмотря на слой наложенной штукатурки лицо.

Успокаивает только то, что вряд ли этот самый "серьезный мужик" Дамир Тирганович ждет, что к нему вместо двух зачуханных программистов явятся Джеймс Бонд и модель с показа Виктория Сикрет. Скорее наоборот, наш потертый с Тимохой вид лишь убеждает подобных людей, что в компьютерах мы действительно что-то понимаем. В отличие от жизни. Почему-то большинство людей уверено, что это невозможно совместить.

Впрочем, завидев издалека своего босса, Тимофея Райкина, я склонна с этими людьми согласиться.

Тима как обычно. Похож на жирафа, который не знает куда себя в окружающем пространстве деть. Неуклюжий, неловкий и сконфуженно смешной. Но при этом от него исходит такая аура, что ты вдруг сразу понимаешь, что этот долговязый парень наверно гений.

Когда я вижу его длинную сгорбленную фигуру, нервно расхаживающую у проходной, мне хочется закатить глаза. Нет, Райкин почти причесался, соорудив хвостик в основном без петухов, надел пиджак и рубашку, и даже сменил вечные спортивные штаны с пузырями на коленях на вполне приличные брюки, вот только…

Почему эти брюки тебе по щиколотку, Тимох?

— С какого ребенка ты их снял? — фыркаю я вместо приветствия, когда подхожу к боссу ближе, и выразительно кошусь на выглядывающие из- под штанин его классических брюк желтые носки.

— Шьют на коротышей, — бубнит Райкин, подталкивая меня к посту охраны и на ходу доставая паспорт, — А на любимых моих пятно оказалось, представляешь?

— Представляю… — улыбаюсь я, — Меньше есть надо за монитором.

— Не умничай, паспорт давай. Кстати, отлично выглядишь, Жень, — переводит Тим тему, окидывая меня быстрым оценивающим взглядом, — Почти дама…

— Заткнись, — пихаю его вбок и лезу в сумку за документами, — Сам сказал — миллионы. Надо --">