Газета «День Литературы» - Газета День Литературы # 078 (2003 2)

И этой встречи золотые нити

Вдруг из-за туч пронизывают нас.

Так Сам Господь нам шлет напоминанье

О Встрече той — со старцем — на земле,

Его любовь и строгое вниманье

Лучами светят в нашей грешной мгле.

О Сретенье, о связи обретенье

Со всем, представшим в скрытой новизне,

Ведь и под снегом чуткие растенья

Почуяли движение к весне.

О Сретенье! Не каждый ли сегодня

С надеждой доброй Небом обручён,

И нам благословение Господне —

И луч, и снегопад вслед за лучом.

В ЛЕСУ, НАД ОВРАГОМ

В безлиственном лесу свежо, просторно,

Синицы-озорницы столь ловки,

Что на лету выхватывает зерна

С девической протянутой руки.

Торопится моё воображенье:

Что даже, мол, и из лесу зима

Уходит, признавая пораженье,

А девушка — и есть Весна сама.

Но жизнь и человечней и грубее,

В ней книжности досужей места нет,

И духом я ничуть не ослабею,

Признав, что клен есть клен, а свет есть свет.

От этой мысли прибавляя шагу

И строчки проборматывая вслух,

Я подхожу к глубокому оврагу,

Такому, что захватывает дух.

Деревья одинакового роста

Кругом за склоны уцепились здесь.

Земная бездна — как легко и просто

Магическое олово произнесть.

Но всё ж — овраг, и как же мне привычку

У пропасти, что прямо под ногой,

Преодолеть — услышать перекличку

Её и бездны дышащей, другой?

И вдруг, на миг зажмурившись от света,

Я покачнулся у седого пня

И враз почуял — перекличка эта

Есть! — и проходит лишь через меня!

И только так, не может и в помине

На белом свете связи быть иной ...

Я жив и бодр, но чувствую поныне

Нетвердый край оврага под ногой.

***

Я нарвал сон-травы на подсохшей поляне,

Даже, кажется, первую пчелку спугнул,

И поставил букет я в хрустальном стакане

На окошко, где солнце. Прилег и уснул.

Сплю и сплю и не в силах открыть свои вежды,

Хоть все звуки так явственны в тоненьком сне,

И сквозит фиолетовый запах надежды

Сон-травы от букета на вешнем окне.

А скорее, томительный дух ожиданья,

Что проснусь молодым, в мир широко шагну,

Незнакомке прелестной назначу свиданье...

Нo упрямая память подводит к окну,

Где иссох мой букет и надежда пропала,

Неужели душой я немолод и сух?!.

Спать и спать — и глядеть сквозь кристалл идеала,

И вдыхать сон-травы фиолетовый дух!

(обратно)

Сергей Соколкин «ИДЁТ ВОЙНА...»

ИДЕТ ВОЙНА

Идёт война. И Бог уже не выдаст,

Свинья не съест. И Путин ни при чём...

Из дерева одежды шьем навырост

И крестимся калёным кирпичом.

Идёт война. И в землю мы врастаем,

Роднясь с травой и облаком в реке.

Закрой глаза и в перелётной стае

Заговоришь на птичьем языке.

Идёт война. Любовь давно в разгаре,

Горячая, нездешняя любовь.

Гуляй, душа, — в ударе так в ударе,

Пока с небес на землю льётся кровь.

Идет война. И набухают вены.

И мальчики рождаются в траве.

Теперь мы все немножечко чечены,

Кто с пулей, кто с Аллахом в голове.

МАЙСКИЙ СНЕГ

И грянул гром,

И выпал снег —

Грусть вперемешку с шумом капель.

Как будто кто рассыпал смех,

Потом подумал

И заплакал.

А позже снег, набравшись сил,

Качался мутными стеблями.

Но ветер, воя,

Их косил,

Звеня воздушными серпами.

Потом, себе устроив роздых,

Над клумбой — словно он продрог —

Волчком крутился в хлопьях звёздных

И зарывался под сугроб...

И снег порхал. И так был сочен.

И так загадочен на вид,

Что целый миг казалось —

Ночью

Он снова в небо улетит...

Хотелось, — но никто не вышел —

Из снега горки заливать.

Все знали:

завтра день опять.

И грязи будет

выше крыши. --">