Литературная Газета - Литературная Газета 6610 (№ 34/2017)
Название: | Литературная Газета 6610 (№ 34/2017) | |
Автор: | Литературная Газета | |
Жанр: | Публицистика, Газеты и журналы | |
Изадано в серии: | неизвестно | |
Издательство: | неизвестно | |
Год издания: | 2017 | |
ISBN: | неизвестно | |
Отзывы: | Комментировать | |
Рейтинг: | ||
Поделись книгой с друзьями! Помощь сайту: донат на оплату сервера |
Краткое содержание книги "Литературная Газета 6610 (№ 34/2017)"
"Литературная газета" общественно-политический еженедельник Главный редактор "Литературной газеты" Поляков Юрий Михайлович http://www.lgz.ru/
К этой книге применимы такие ключевые слова (теги) как: Газета Литературка
Читаем онлайн "Литературная Газета 6610 (№ 34/2017)". [Страница - 56]
Пытаюсь отыскать домофонный ключ, а уже потрясывает – приход начался. Кружится голова, как при тренировочном полёте на космодроме, хватаюсь за ручку, держи-держи равновесие, смотри в одну точку. Тебе столько предстоит пройти, что ты прямо сейчас свалишься. Прямо здесь и сейчас что ли?
И падаю, конечно. Легче упасть и сдаться, признавшись, что тебе просто не повезло, но когда-нибудь всё закончится.
Мне кажется, я слышу привычное «эй, мужик» и догадываюсь, что случится дальше. Как же надоели эти районные колдыри, сколько можно бодаться. Щурюсь, как престарелая вошь. Кого увижу – залётчика Афоню, торчка Зубана ли, может работягу Трактора – да нет, разлив не местный.
– Мужик, дай закурить.
Я мог двинуть ему в щи, подняться бы только. А потом вызывать дежурных пэпээсников, но так устал за неделю, что видеть не могу эти служивые хари. Я копошусь в карманах, продолжая лежать на ступеньках, и никак не могу понять, что ищу: пачку сигарет или смысл жизни.
– Ну давай уже, а? – хрипит гоповское рыло.
Скорее всего, я не нашёл сигареты, потому что удар в бочину – и жёсткая коль у подбородка. Лежу себе на бетоне, похрипываю. Из носа рвётся кровь.
Слизываю соль. Трезвею.
Гриша спрашивает, опасный ли был преступник. Говорю, так себе – разобрались, поймали.
– Я слышал, как ты уходил.
– Правда?
– Ага, – кивает Гриша.
Я смотрю на него и убеждаюсь, что он не просто большой, а по-настоящему взрослый.
– Старался не шуметь, – оправдываюсь.
– Да ничего, – отмахивается сын, – я же привык.
К чему он привык, спросить боюсь, вдруг признается, что к сиротству привык или к пьяному папаше. Так оно и есть, но услышать правду от маленького сына страшно. Легче оказаться за решёткой или на том свете, мне кажется, чем вынудить крохотное существо делиться вынужденной правдой.
– Тебе принести салфетки?
– Давай, – соглашаюсь, – и всё зажимаю нос. Кажется, будет смещение. Сколько раз мне ломали нос, сколько раз ещё сломают. Да пусть бы вообще выбили, я бы хоть свалил на больничный и мог хоть каждый день таскаться с Гришей к вонючим животным.
Голову тошнит – в прямом смысле, дай волю – пыхнет неживым извержением запудренного сознания. Ноги ходуном. В мусорном ведре дохнет бутылка со вчерашними остатками. Нет сил – достаю, и только подношу к губам в надежде, что станет легче, как замечаю, в дверях стоит Гриша, салфетки держит.
– Я принёс, – протягивает он пачку.
Руки трясутся, ватные пальцы повисли в невесомом стыде.
Кое-как пропитываю салфетки алкоголем. Гриша внимательно смотрит, что я делаю. Спасительный запах пробуждает мимолётное желание победить.
– Отрава такая, – зачем-то говорю про водку, – прижигая ссадины.
– А зачем на салфетки? – интересуется мальчик.
– Будем заживлять раны, – и всё-таки я опрокидываю остатки. Жжёт и спасает.
Гриша морщится, будто сам выжал нужную дозу. Ладно, будем считать, что ничего не случилось, а детской памяти свойственно забывать всякие мелочи. По крайней мере, так говорит наша бабушка, имея в виду Катю.
Только Катя вовсе не мелочь, а самая большая надежда, центр Вселенной, если хотите.
Гриша говорит, если мне совсем плохо, то можно не ходить в зоопарк. Он смотрит в окно, когда говорит, отворачивается. Я понимаю, что в зоопарк ему хочется больше всего на свете.
– Ну уж нет! Ты что! Знаешь, какие там тигры!
Я с рыками подбегаю к сыну, кусаю за уши. Гриша хохочет, пытаясь вырваться.
– Не пущу! – рычу изо всех сил. Рык отдаёт в голову, сводит затылок, щемит висок. Но я всё равно рычу, как настоящий тигр, и шумящая боль на мгновение становится приятной, и хочется рычать ещё сильнее, чтобы вовсе победить случайную боль, возомнившую себя владыкой моего выходного дня.
– А можно я возьму Плюху? – спрашивает Гриша.
– Плюху? – не понимаю.
– Ну Плюху, – повторяет сын и показывает на плюшевую собаку с большим хвостом. – Мне бабушка подарила.
– А… – продолжаю, – ну если Плюха с нами хочет, то конечно.
– Хочет! Хочет! – прыгает Гриша. – Плюха, ты пойдёшь с нами? Папа, она пойдёт!
(обратно)
Время творческих всходов
Время творческих всходовВыпуск 9
Спецпроекты ЛГ / Литературный резерв / Фестиваль
Гусев Евгений