Борис Виан - Мертвые все одного цвета
Название: | Мертвые все одного цвета | |
Автор: | Борис Виан | |
Жанр: | ||
Изадано в серии: | Классики мировой литературы xx века, Вернон Салливан #2 | |
Издательство: | Издательство имени Сабашниковых | |
Год издания: | 1992 | |
ISBN: | 5-8242-0012-2 | |
Отзывы: | Комментировать | |
Рейтинг: | ||
Поделись книгой с друзьями! Помощь сайту: донат на оплату сервера |
Краткое содержание книги "Мертвые все одного цвета"
Это второй, после «Я заплюю ваши могилы», роман, вышедший в 1948 году под псевдонимом «Вернон Салливен», осужденный в 1950 и отправленный на костер вместе с первой книгой. В высшей степени характерное для Салливена произведение: роман, отвергнутой по соображениям морали, граничащей с глупостью.
Секс, кровь, смерть — как в любой великой книге, заслуживающей уважения.
И много остроумия — ведь книга написана Борисом Вианом.
Читаем онлайн "Мертвые все одного цвета". Главная страница.
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (34) »
Борис ВИАН МЕРТВЫЕ ВСЕ ОДНОГО ЦВЕТА
I
В этот вечер клиентов было немного и оркестр, как всегда в таких случаях, играл слабовато. А мне-то было до лампочки. Чем меньше народу, тем лучше. Выставлять, да еще с церемониями, по пол-дюжине пьянчуг каждый вечер в конце концов порядком надоело. А поначалу мне даже нравилось.Еще как нравилось, нравилось врезать этим свиньям по морде. Но через пять лет такого спорта я был сыт по горло. Целых пять лет никто из них и не подозревал, что рожу им каждый вечер чистит метис, черномазый. Конечно, сперва это меня возбуждало. Да еще эти мерзостные бабы, накачанные виски! Я засовывал их в их тачки вместе со шмотьем и спиртягой в кишках. И так каждый вечер, неделя за неделей. Пять лет подряд.
Ник очень неплохо платил мне за эту работенку, потому как я выгляжу прилично, да к тому же умею в два счета их оглоушить — ни разговоров тебе лишних, ни скандалов. Свои сто долларов в неделю я имел.
Все они сидели спокойно. Правда, двое, там в углу, чего-то раскричались. Но не слишком. Там, наверху, тоже не шумели. Джим дремал за стойкой.
Там, наверху у Ника, играли. Игра подонков, само собой. Можно было и девок найти, кому охота. Там и пили тоже, но кого попало туда не пускают. Двое в углу, худощавый парень и потрепанная блондинка, встали потанцевать. Пока их только двое, можно было не беспокоиться. Вот когда начинают бить друг другу морду, натыкаясь на столы, дело серьезное. Тут-то я спокойненько усаживаю их обратно.
Я потянулся. Джим дрых вовсю. Троим музыкантам на это было наплевать. Я машинально поглаживал отворот смокинга.
Не больно-то мне нравилось бить им морду, вот в чем дело. Но я привык. Я был белым.
Я подскочил, уразумев то, что только что подумал.
— Налей мне стаканчик, Джим.
— Виски? — пробормотал Джим, еще не проснувшись,
— Виски. Но чуть-чуть.
Я белый. Я женился на белой. У меня белый ребенок. Отец моей матери работал докером в Сент-Луисе. Уж до того черный был докер, разве что во сне приснится. Всю мою жизнь я ненавидел белых. Я прятался от них, убегал. Я был похож на них, но тогда они меня пугали. А теперь я про то больше не вспоминаю, потому как мир я теперь вижу не глазами. Потихоньку переменился, сам того не замечая, и в этот вечер я чувствовал себя преображенным, изменившимся, ассимилировавшимся.
— Уходили бы уж.., — сказал я Джиму. Я это сказал, чтобы лишь что-нибудь сказать, чтобы собственный голос услышать.
— Угу, — произнес Джим усталым тоном. Он посмотрел на часы.
— Рановато еще.
— Ничего, — сказал я. — Разок можно было бы и пораньше закрыть. Много их там, наверху?
— Да и не знаю, — сказал Джим. — С той стороны тоже заходят.
Танцующая пара зацепилась за кресло и с грохотом повалилась. Женщина села и ухватилась рукой за нос, вся растрепанная и вконец отупевшая. А ее мужик так и валялся и беззаботно смеялся.
— Выставь их, — сказал Джим. — Избавь нас от этой рвани. Выбрось их на улицу.
— О! — пробормотал я. — Другие-то все равно останутся.
Я подошел к ним и помог женщине подняться. Потом я подхватил парня под мышки, поставил его прямо. Ничего, нетяжелый. Еще один чемпион по бейсболу в койке.
— Спасибо, милашка, — сказал он мне. Женщина заплакала.
— Не называй его милашкой, — сказала она. — Это я милашка.
— Конечно же, милашка, — сказал мужчина.
— Не пора ли по домам? — предложил я.
— Ага. — сказал парень. — Я не против.
— Доведу вас до машины, — сказал я. — Какого она цвета?
— Ммм… Она там…— сказал этот тип, неуверенно махнув рукой.
— Отлично, — сказал я. — Найдем. Пошли, птенчики.
Женщина вцепилась мне в руку.
— Сильный вы, а? — сказала она.
— Я его сильнее…— сказал мужчина.
И — я и не смекнул, что к чему — врезал мне кулаком прямо в живот. У этого болвана и мяса-то на костях не было, а все равно дыхание у меня перехватило.
— Ну, ты полегче, — сказал я. Я схватил их каждого за руку и слегка сжал запястье самца. Он позеленел.
— Пошли, — повторил я. — Будьте паиньками, идите по домам.
— Не хочу быть паинькой, — сказал мужчина. Я сжал его запястье еще чуть крепче. Он попытался высвободиться, но какое там.
— Ну, ну, тихонько, — сказал я. — Знаете, я уже раз сломал одному руку вот таким точно захватом.
Я дотащил их до двери, которую распахнул ударом ноги.
— Какая машина ваша? — спросил я.
— Третья…— сказала женщина. — Там… И указала на одну из тачек на стоянке, а была она не --">- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (34) »
Другие книги автора «Борис Виан»:
Борис Виан - Пена дней Жанр: Современная проза Год издания: 1983 Серия: Библиотека французского романа |
Борис Виан - Сердцедёр Жанр: Классическая проза Год издания: 1994 Серия: Культурологическая библиотека журнала «Апокриф». Серия прозы |
Борис Виан - Соглядатай Жанр: Проза Год издания: 2007 |