Александр Дахненко - Укороченный век

пути.

А пока жизнь еще течет,

Бьется жилкою у виска,

Мир готовит душе свой счет —

Поступь времени так «легка»…

«А я всё пылю да по старым дорогам…»

А я всё пылю да по старым дорогам,

И мнится мне — путника смерть не берёт.

Но точно, когда-нибудь, спросится строго —

За каждое слово дан будет отчёт.

Неверных шагов я боюсь, но не очень,

Ведь могут и помыслы в ад привести…

А впрочем, каркас этой бездны так прочен,

Что, кажется, некуда больше идти…

«А здесь город бесов, меняющих маски…»

А здесь город бесов, меняющих маски,

И солнечным летом лишь серые краски —

Судьбы отпечатки на каждом из нас.

Ты душу меняешь на мертвые вещи,

И мир покрывается сеткою трещин,

Так часто невидной за спешкой для глаз.

Иллюзию жизни бессмысленным трёпом

Поддержишь, а после сквозь годы, галопом,

Скорей в суету, в бесполезные дни.

Так хочешь всегда все дела переделать,

И нервно ты дергаешь бедное тело,

Уставшее бредить в тисках западни.

Меняются лет беспокойные числа,

Всё больше вранья, что отсутствие смысла

Заполнить пытается — сделав фантом:

И счастьем из пластика нового быта,

С утра дрессирует борьбой у «корыта»,

Пока не уложит тебя под крестом.

«Забытый уголок судьбы…»

Забытый уголок судьбы,

Печаль и радость звуков струнных,

Куда стекаются мольбы,

Где ты, мерцающий и лунный,

Поешь о вечном торжестве,

О странной неземной награде,

Для тех, кто жив в беззвучном аде —

В больном, нелепом колдовстве.

«Болезненный, больничный бред…»

Болезненный, больничный бред

И полночь, чтобы впасть в прострацию…

Души невыразимый свет

Во тьму уходит, в эмиграцию.

Мы не уславливались так —

Само собою получается:

Когда банальнейший пустяк

В беду от скуки превращается.

Как жаль, помочь уже нельзя —

Судьба строжайше позаботится…

И намагчинена стезя,

Где сердце — вдруг — и остановится.

«Всё нормально, спокойно…»

Всё нормально, спокойно —

Мы из разных миров.

Я ценю гордость слов —

В них скрывается тайна…

Ну а Вам всё равно,

Что когда-то с судьбою

Строчки свяжут собою…

Вы погибли давно.

Вам спешить, как всегда,

«По делам», быть всё краше…

Воплощения Ваши

Упадут в никуда.

«А смерть — лишь отдых от себя…»

А смерть — лишь отдых от себя,

От страшных жизни перегрузок.

Так коридор событий узок,

Что ты проходишь, не любя:

Пространство, время и людей,

Которым нравятся монетки,

Лихого зла марионетки —

Носители дурных затей.

От неизбежного вранья,

Одна защита — крест в ограде…

Но ты всё здесь, в зловещем граде

Земном, под крики воронья.

«Смахнуть фигуры с шахматной доски…»

Смахнуть фигуры с шахматной доски

И выбросить иллюзий барахло.

Куда бы бытие не завлекло —

Мне не спастись от горестной тоски.

А нервы раскаленные шалят:

Душа погружена то в свет, то в тьму,

И дарит сумасшедшему уму

Напевов и напитков терпкий яд.

Состав судьбы стремится под откос,

Зря суетится денежная вошь.

Жизнь стоит ровно полустертый грош.

И этот мир давно идет вразнос…

«А ты из угольных пластов…»

А ты из угольных пластов,

Из каменно-угольной эры,

И не понять: какой ты веры,

Раз к мородобою ты готов,

Причем в любое время суток:

По пьяни или просто так…

Звериный взгляд, большой кулак,

А так к деньгам ты очень чуток.

И поклоняясь иногда

Чужому в суете успеху,

В любом увидишь ты помеху,

И копишь зависть, как всегда.

«Зря душа ты к телу прикипела…»

Зря душа ты к телу прикипела,

--">