Семен Исаакович Кирсанов - Лирические произведения

                          незавершенною,

поконченной,

                       несовершенною,

задачей,

              в целом не решённою.

Пусть,

            как ковер из маргариток,

без сорняков

                    и верняков —

ждет на столе

                       неразбериха

разрозненных

                          черновиков.

И стол мой письменный —

                                          не дот,

и кто захочет —

                          пусть берет.

Он календарь

                          на нем найдет

с делами

               на сто лет вперед.

Жить мне хотелось

                              на пределе —

с отчаяньем

                       в конце недели,

что вновь

                 чего-то недоделал,

что воскресенье

                             день без дела.

И не спешил

                       сдавать в печать,

а снова —

                    новое начать.

Поэтому

               между поэтами

заметят:

                 «Был богат проектами»

В числе

            лужаек не докошенных,

в числе

              дорожек незахоженных —

пусть я считаюсь

                             незаконченным

и в том не вижу

                              незаконщины!

Я не желаю

                  жить задами

воспоминаний

                          дорогих,

но кучу планов

                             и задании

хочу оставить

                      для других.

Беритесь —

                не страшась потерь.

А я —

       вне времени —

                                 теперь.

ВОЗВРАЩЕНИЕ

Я год простоял в грозе

расшатанный,

                        но не сломленный.

Рубанок, сверло, резец —

поэзия,

             ремесло мое!

Пила!

            На твоей струне

заржавели все зазубрины,

бездействовал инструмент

без мастера,

                    в ящик убранный.

Слова,

            вы ушли в словарь,

на вас уже пыль трехслойная.

Рука еще так слаба —

поэзия,

           ремесло мое!

Невыстроенный чертог

как лес,

           разреженный рубкою,

желтеющий твой чертеж

забытою

              свернут трубкою.

Как гвозди размеров всех

рассыпаны

                  краесловия.

Но как же ты тянешь в цех —

поэзия,

               ремесло мое!

К усталым тебя причли,

на койках

               бока отлежаны,

но мысли уже пришли

с заказами

                  неотложными.

Хоть пенсию пенсий дай —

какая судьба

                     тебе с ней?

Нет, алчет душа труда

над будущей

                     Песнью Песней!

Не так уже ночь мутна.

Как было

              всю жизнь условлено —

буди меня в шесть утра, —

поэзия,

           ремесло мое!

Примечания

1

Долгие рыдания… Поль Верлен (франц.).

(обратно)

2

После нас хоть потоп (франц.).

(обратно)

3

Права человека (франц.).

(обратно)

4

Свобода (англ.).

(обратно)
--">