Влад Снегирёв - Високосный год

что мстит за зря потраченные годы,

за города, где заперты рабы,

за навсегда испорченные воды,

за подлость мыслей, что всегда грубы.

Нельзя ведь жить, забыв про тормоза,

и без конца насиловать природу.

Склонилась память горькая у входа,

желая лишь закрыть свои глаза,

не видеть скорби близкого исхода,

чей скрытый смысл прозрачен как слеза.

Пришла пора смолить большой ковчег, -

пылают храмы, рушатся устои.

И снится мне совсем уже другое:

зловещий мир, растущий из-под век...

О чём ты думал, глупый человек?

А чем ты думал — спрашивать не стоит.

2020

Простой пешеход

уносятся вдаль, исчезая, авто.

Как в стаде овец — они сутью едины,

но что у них в сердце не знает никто.

И в этом и есть всех аварий причины.

Пускай себе мчатся по тесным дорогам...

Я им не завидую, я — пешеход!

Хочу быть беспечным и Бродским немного,

и взгляд упереть в ледяной небосвод, —

поймать отражение мира иного.

Сегодня он низкий, прозрачен и бледен,

уже не смеётся как горный хрусталь.

Я с ним говорю — он не склонен к беседе,

ему непонятна земная печаль.

Совсем как мои никакие соседи.

2020

Невыразимая печаль

вдруг захлестнула ненароком

и понесла в простор далёко,

открыв изменчивую даль.

Навстречу звёздному лучу,

среди теней немых, бездомных,

бесшумных слов и мыслей тёмных

в изнеможении лечу.

Так стань печаль моя светла,

чиста — как сердце у ребёнка!

Но рассмеялся кто-то звонко,

роняя перья из крыла.

Как больно падать с высоты

в своё изношенное тело...

Сияла звёздочка и пела,

поговорив со мной на "ты".

2020

Дорога к Раю

нам проложил создатель дня...

Но я свой путь не выбираю,

он выбирает сам меня.

И пусть по жизни зло и прямо

нас воля чья-то резво мчит,

вокруг всегда — лишь панорама

весьма невзрачная на вид.

Какой тут путь, какой тут выбор, —

всё решено давно за нас.

Ведь все умрут, исчезнут, ибо

мир существует лишь сейчас.

Как тонок ночью пряный воздух,

когда повеяло весной.

Вращаются седые звёзды,

плетя узор над головой.

Они плывут своей дорогой,

мерцая матовым огнём.

А я хочу совсем немного:

жить настоящим — день за днём.

2020

«Как тень внезапных облаков…» /Центон/

морская гостья налетела

и, проскользнув, прошелестела

смущённых мимо берегов.

Огромный парус строго реет;

смертельно-бледная волна

отпрянула - и вновь она

коснуться берега не смеет.

Вдали от вечной суеты

так много воздуха и света,

так бесконечно небо это,

как ткань несбыточной мечты.

А лодка, волнами шурша,

как листьями седая ива,

плывёт в безмолвии лениво

в закат прозрачный не спеша.

2020

«Прощай, високосный…»

год уходит в молчании дня,

но в словах мне становится тесно,

как его вспоминаю, кляня.

Он ушёл, свои тайны храня,

навсегда — в пустоту, в неизвестность.

Что готовит нам юный проказник?

Чую в будущем явный подвох.

Он появится в обликах разных,

и опять нас застанет врасплох

на границе двух разных эпох,

в ореоле событий несвязных.

Возникают слова на странице,

что пока невозможно прочесть,

что-то смутное муторно снится…

Сердце чует нежданную весть:

распластала рука лёгкий крест,

осеняя печальные лица.

2020