Арсений Соломонов - Письмо из города "М"

– Привет странник! – улыбаясь, я дружелюбно протянул ему руку.

Чужак вдруг встрепенулся, посмотрел по сторонам, но будто никого не увидел.

– Эй, ты что, издеваться вздумал? Я тут стою! Прямо перед тобой.

– Должно быть, туман… – произнёс странник и продолжил идти.

– Ты чего, меня не видишь? Я может, говорю тихо?

Тогда я подошёл к страннику в упор и поразил воздух громким возгласом.

– Эй, непрошеный гость, я здесь! – крикнул я прямо в его ухо.

Кожа странника побледнела, он замотал головой.

– А теперь слышишь? – устало выдохнул я, с надеждой на дружелюбный диалог.

Глаза странника стали круглыми от страха, он принялся разглядывать густой и белый, как мел, туман.

– Кто тут? – настороженно прошептал он, как будто боясь, что я его услышу.

Я раздраженно сказал страннику, что это я, что меня бояться не нужно, поскольку я один и ничего плохого с ним не сделаю, если только он сам не вынудит меня на это. В конце концов, это он пришёл ко мне, а не я к нему, так что пусть и ведёт себя подобающе.

Странник спросил:

– Кто это «я»?

– Как кто? Я такой же, как и ты, – удивленно ответил я.

– Да как же ты можешь быть таким же, как и я, если я тебя не вижу?

Путешественник шарил глазами в тумане, желая отыскать меня.

– Даже не знаю… Я же тебя вижу.

– Ты что? Мёртвый? – отшатнулся странник.

– А как тогда я с тобой говорю, если я, по твоему представлению, мёртвый?

– Вполне возможно ты… – странник задумался и остановился.

– С чего ты взял, что я мёртвый?

– А кем тебе ещё быть? Я тебя не вижу, в городе этом никто не живёт уже сотни лет, с чего бы тебе жить тут и быть живым? Через туман не разглядишь, кто ты есть, разве что только голос… А и ещё запах, извини, не очень приятный.

Я оскорбился. Мало того, что он пришёл ко мне в дом, так ещё и оскорбляет меня. Ну, подумаешь, может, чем-то ему пахнет, но это же не повод называть меня мёртвым.

– Я вообще-то не один тут живу! У нас есть волшебный огонь, который мы поддерживаем, чтобы он поддерживал нашу жизнь.

Странник грустно посмотрел на меня.

– В таком случае, ты живешь в мертвом городе, от которого остались только руины домов, со временем превратившиеся в песок.

Тут я усмехнулся и подумал, что, возможно, мы говорим об абсолютно разных городах – я ему про свой город даже ничего рассказать не смогу, когда у него на уме какие-то свои странные города.

– Что это значит, мёртвый город? – не скрывая усмешки, я приблизился к собеседнику. – У нас очень красиво, жизнь кипит. Город лишь тогда называется мёртвым, когда люди в нём мертвы.

– Неужели ты не знаешь?

– Чего же я могу не знать?

– Того, что умерли все. В городе никто не живёт так долго, что уже несколько поколений сменилось за стеной.

– Да нет же… Быть того не может… А как же фонтаны? А прекрасные постройки? А как же я?

– Да нет тут всего этого… На месте этих руин когда-то были великие стены. Длинные улицы, укутанные зелёными травами и огромными мудрыми деревьями.

– Они и сейчас есть, – злобно пропустил я слова сквозь зубы.

Я повернулся, и сзади меня всё также стояли огромные и прекрасные фонтаны и огромные уличные фонари, освещавшие улицы в тёмное время.

– Нет тут ничего. Всё разрушили люди, не сумевшие сохранить красоту. В память об этом загорелся в сердце города на месте старого храма огонь. А остальное, что живёт до сих пор, это белый туман и серый пепел.

– Значит, всё это сделали вы? Наши люди не могли этого сделать: они боготворят это место.

– Нет, не мы. Люди, жившие задолго до нас.

–Тогда зачем ты пришёл?

В этот момент я, кажется, понял, что значит быть мёртвым. По-видимому, в сознании странника, я был духом, который жил в выдуманном мире. Но можно ли выдумать жизнь? Огонь, дающий умение видеть красоту и ценить её?

– А вашем мире есть такой огонь? – с абсолютным непониманием происходящего спросил я.

– Нет. Люди вновь не видят красоты и больше не верят в то, что жизнь хрупка и скоротечна. Наши города с живыми людьми, но эти люди не ценят жизнь и красоту, ведь наука почти