Ян Анатольевич Бадевский - Здесь вам не клан 3

Тиран выжил.

Перекатившись по ковру, враг ускользнул от ударной волны. Главе домена лишь слегка опалило костюмчик на спине. Выпрямившись, монолитовец устремился ко мне. Шутки закончились. Из рукава выскальзывает лезвие.

Обрушиваю световой поток сверху.

Расходую на атаку почти весь энергетический запас, но быстро восстанавливаюсь. Тиран на высокой скорости выходит из зоны поражения и сокращает дистанцию.

Я выстраиваю перед собой вогнутый щит.

Тиран отводит руку назад. Руку, которая уже наносила удар. Клинок осыпается пеплом. Не давая противнику опомниться, я продвигаю щит на пару метров. И тут же бью расширяющимся кольцом. Повторно.

Волшебник уклоняется от щита, но кольцо рассекает его пополам. Напрочь выносит грудную клетку и часть руки, обращая плоть в золу. Туловище разваливается на части, падает на ковёр бесформенной грудой.

Жесть, если честно.

Гостиная почернела, в искорёженное окно ворвался холодный ветерок. Отвалилась картина с пузырящимся холстом. Фрагменты кресла и журнального столика вплавились в ворс.

Адреналиновый взрыв проходит, и я отменяю все техники.

Ветер, соприкасаясь с зоной нуль-времени, перестаёт существовать. Откат к норме — и я чувствую дыхание осени на своей щеке.

Перестаю светиться.

Выхожу из пограничного состояния.

Боевой транс кажется чем-то нереальным, запредельно крутым. Не уверен, что я сумею повторить этот фокус. Сердце рвётся из груди, я слышу звук собственного пульса.

Схватка не прошла бесследно.

Я измотан.

Вот это съездил на выходные к родственникам...

Теперь надо отыскать способ, чтобы выбраться из этого странного дома. Подбираю упавший пистолет и несколько минут стою, вслушиваясь в завывания ветра. Ни шагов, ни голосов. Я превратил домен Монолита в склеп. Не помню, сколько там стражей... Четверо?

За окном — панорама города.

Не сад, а нагромождение старинных зданий.

Приблизившись к раскуроченному проёму, выглядываю наружу. Ландшафт смутно знаком. Причудливые островерхие крыши, голубая лента реки с протянувшимся через неё мостом, башня с часами, исполинское колесо обозрения...

Стоп, что?

Детали паззла складываются.

Я в Лондоне.

Глава 2

И скользкий.

Чтобы пройти по нему, вжимаюсь всем корпусом в стену. Между серыми прямоугольниками, украшающими фасад, есть щели. Достаточные, чтобы поместились пальцы.

Стараюсь не смотреть вниз.

В «кузнечике» или экзоскелете я преодолел бы расстояние до земли в один прыжок. А сейчас... Высоко. Реально высоко. Метров шесть, и это — второй этаж. С размахом строитесь, буржуи.

Крохотный шажок влево.

Подтянуть правую ногу. Аккуратно перебросить пальцы левой руки. Спину держать прямой. Мои фаланги превратились в цепкие когти зверя, бьющегося за жизнь. Если я упаду с шестиметровой высоты, то вывихну или сломаю себе что-нибудь. А мне ещё добираться из Лондона в Питер... Не представляю как, если честно. Паспорт остался в камере хранения минского автовокзала. Без айди международный портал меня не пропустит.

Сдаться властям?

Тогда можно рассчитывать на депортацию.

Наверное, вы удивляетесь, почему я решил выйти наружу столь необычным образом. Всё просто: после смерти белого пиджака замурованные лестничные марши не открылись. Первый этаж недоступен. Архитектурные извращенцы... Два крыла, две лестницы в доме, но уровень разделён перегородками. А крушить стены я не собираюсь. Хотя, наверное, и могу. Если рубануть световым сгустком...

Зафиксировать правую руку.

Перенести центр тяжести.