Андрей Алексеевич Кокоулин - Билет до Крупяновки

не помнил его фамилии. Мог он быть Филатовым? Вполне мог.

Мне стало жарко.

‒ Вовка, ‒ сказал я севшим голосом, ‒ мы можем ответить?

‒ Пожалуйста, ‒ сказал сын.

‒ Напиши…

‒ Сам и напиши!

Я кивнул, подумал и нажал на планшете на клавишу «ответить». «Мишка?» ‒ написал я и отправил письмо по обратному адресу.

‒ Пап, ты просто мастер красноречия, ‒ сказал Вовка, заглядывавший мне через плечо. ‒ Этот, как его… ну, древний грек который…

‒ Архимед?

‒ Не, другой. Мы проходили недавно. Цицерон!

‒ Цицерон ‒ древний римлянин, олух! ‒ сказал, шествуя мимо, Димка. ‒ А древний грек ‒ это Демосфен или Аристотель.

‒ Ну и что!

Если я был мастером красноречия, то Вовка был мастером аргументации.

‒ Вообще, «Мишка?» ‒ это самый информативный вопрос, который я мог себе позволить, ‒ объяснил я младшему сыну. ‒ Как долго ждать ответа?

Вовка пожал плечами.

‒ Если твой Мишка на связи…

Планшет блямкнул.

‒ О, ответил, ‒ сказал сын.

‒ Ответил?

Я торопливо открыл новое сообщение.

«Если ты тот Вовка, которого я знаю, ‒ значилось там, ‒ напиши, какая предпоследняя станция?».

‒ Ну у вас и ребусы, ‒ сказал Вовка. ‒ Пап, а ты тот Вовка?

Я улыбнулся. Вокруг вдруг стало тепло и светло. И радостно. Словно инопланетяне спустили тросик.

«Еламня», ‒ написал я.

Письмо отправилось. А из кухни в комнату заглянула Таня и прищурилась на меня.

‒ Что случилось? ‒ спросила она.

Красивая даже в фартуке поверх домашнего платья. Скрывать от нее я ничего не стал. Да и не хотел.

‒ Похоже, Мишка, ‒ сказал я, приподняв планшет.

‒ Тот самый? ‒ спросила Таня.

‒ Мы еще не знаем, ‒ ответил за меня Вовка.

‒ Ох, когда-то это должно было случиться. Если он сюда явится… ‒ Таня качнула головой.

‒ То что? ‒ спросил я.

Таня вздохнула.

‒ Кому-то придется идти за продуктами. Курицы у нас нет. А еще бы хорошо купить палку сырокопченой. И сыр. И сметаны. А если уж салаты делать… Димка! ‒ крикнула она, отклоняясь в коридор. ‒ Собирайся, в супермаркет вместе со мной пойдешь!

‒ Вот вы неугомонные, ‒ забухтел из своей комнаты старший сын. ‒ Вовку возьмите, ему полезно.

‒ Это тебе полезно, ‒ сказала Таня. ‒ Сидишь в своих соцсетях безвылазно.

‒ Все, вылезаю.

Вовка захихикал. Я приземлил его рядом с собой.

‒ Мишка, ‒ сказал я, ‒ был мой самый лучший друг. Как твой Санжар.

‒ И где он сейчас? ‒ спросил Вовка.

‒ Это загадочная история.

Сын посмотрел на меня.

‒ Пап, у тебя рот до ушей. Твой друг что, пропадал?

Я кивнул.

‒ Уехал в Крупяновку.

‒ В нашу Крупяновку?

‒ Ага.

‒ Так до нее на электричке ‒ полчаса.

‒ Ну, он был уверен, что это не совсем Крупяновка, а что-то вроде закрытой зоны. Его в нее не пускали.

Вовка вытаращил на меня глаза.

‒ Серьезно?

Судя по выражению его лица, он не мог решить, потешаюсь я над ним или просто тронулся умом.

‒ О, мы даже пытались пробраться в нее пешком! ‒ сказал я.

‒ Пап!

Вовка заколотил меня кулаками по плечу.

‒ Чего? Чего? ‒ я предпринял не слишком активные попытки защититься, принимая часть ударов ладонью. ‒ Я не шучу.

‒ Но это же не был «закрытый» город!

‒ Есть такое слово, Вовка, как «парадокс». Для всех Крупяновка была обычным городом, а для Мишки ‒ непонятно чем.

‒ Так не бывает!

‒ Подожди, ‒ сказал я, увидев пришедшее на планшет сообщение.

‒ Что? Письмо?

‒ Ага.

Я открыл почту. Сын прижался ко мне, чтобы тоже иметь возможность прочитать. Ох, никакого такта. Лезет любопытным носом в переписку отца.

«Привет, Вовка! ‒ писал Мишка. ‒ Я наконец-то тебя нашел! Это было трудно. Но ты же знаешь, мне упорства не занимать. Не скажу, что там, где я оказался, плохо, очень даже хорошо, но по-другому, все здесь взаимно и ответственно самосовершенствуются. Люди хорошие, но настоящих друзей я среди них так и не нашел. Зовут симулякром, представь? А вообще, знаешь, в чем прикол? Меня не выпускали в Крупяновку, а теперь не пускают обратно! Говорят, нефиг каналы к симуляциям реальности прокладывать! А что у тебя?».

«Прошло двадцать лет», ‒ написал я.

‒ Эй! ‒ крикнула из прихожей Таня. ‒ Мы ушли в магазин.

В дверном проеме мелькнул Димка.

‒ Мы поняли! ‒ отозвался Вовка.

Щелкнула входная дверь. Вовка посмотрел на меня.

‒ Так твой друг… он действительно?

‒ Не знаю, ‒ сказал я.

‒ Может, у него игра такая?

‒ Может быть.

Почтовый браузер блямкнул, извещая о новом письме. Мы оба склонились к планшету.

«Ничего себе! ‒ писал Мишка. ‒ Двадцать лет! А у нас тут едва полгода прошло. Так-то весело: --">