Дмитрий Ромов - Восходящая Аврора

— Ну, — прищуривается Цвет.

— Желающих потратить капец сколько, так?

— Так, — хмурится он, догадываясь, куда я клоню.

— Но ведь тут и желающих поживиться немало.

— Ты чего со мной, как с умственно отсталым говоришь? — недовольно заявляет он. — Я же сказал, без мозгоклюйства!

— Ладно, говорю просто и открыто. У нас планируется общий бизнес с Беллой.

— У вас? — морщится он. — А я причём?

— Притом, что ты тоже в доле, — отвечаю я. — И по сбыту и по производству.

— Ну, отлично, значит нужно назвать чётко эту долю.

— Обсудим всё, не волнуйся. Но если Белла наш партнёр, какого хера ты её людей на уши ставишь?

— Чё?

— Шашлычная «Морячка»!

— А, ну, мы туда и едем сейчас. Будет нашей точкой.

— Нет, — качаю я головой. — Наши точки казино, а это точка Беллы. Вообще весь общепит, все лоточники, продавцы кваса, пива и вообще вся пищёвка. Компренде? Это всё её. Или ты хочешь, чтобы она на нас мусоров натравила? Лучше бы не нужно, потому что Чурбанов тебе здесь не особо поможет. Здесь отдельное царство. И нервов мы потратим, и бабла столько, что никакие «Морячки» не отобьют. Втыкаешь?

— Ты сам не втыкаешь, если не мы, то Игла придёт и наложит лапу.

— Значит защити её от Иглы, — пожимаю я плечами. — Почему ты его не вальнул ещё, я не понял?

— Вальнул… ну, попробуй, — злится он. — Хитрый он сучонок. Залёг на дно, не могу выковырять.

— Сам только не подставляйся. Ходишь по рынкам, хернёй страдаешь. Усиль охрану. Хочешь, дам тебе крутых пацанов?

Он задумывается.

— Ладно. С фарцой прикололся, конечно. Но это, чтобы у Иглы жопа горела. Чтоб он чувствовал, что здесь везде я. Хочу, чтоб он куда ни ступил, везде огонь вспыхивал. Понимаешь?

Воя сиреной, нас обгоняет красный пожарный «зилок».

— О, видишь! — хмыкает Цвет. — Уже горит.

— Слушай, да хрен с ними. Фарца, конечно, важная статья расходов, но поставь человека на них и всё. Тем более, сейчас они бояться будут.

— Ну, видишь, польза есть от сегодняшней экзекуции.

— У нас же два цеха запускается под ширпотреб. Алкашка пойдёт. Джемо обещал в Абхазии заводик спиртовой пробить. У меня там есть кое-какие пацанчики в Гаграх. Казино, опять же. И надо Сочи развивать. Там у нас такой поддержки нет, значит аккуратно заходить надо, всё побережье охватывать, на Крым двигаться. Людей привлекать, чтобы они видели, что под Цветом тепло, сытно и стабильно. Ты им отцом родным стань. Дел невпроворот, а ты прикалываешься.

— Б*я, да задрал ты уже, Бро! Смени пластинку.

— Я думаю, надо с Женей Старым потолковать, согласен? Надо всё под него затачивать, а остальные пусть или с ним договариваются, или идут лесом. Ты как?

— Тоже об этом думаю, — кивает Цвет. — Да только это моё дело, а не твоё.

— Ну да, твоё, а что, мы по-братски не можем что ли посовещаться?

— Брат, ты же мне в сынки годишься, — подначивает он.

— Похер, — пожимаю я плечами, — главное, по-семейному.

— Ну, ладно-ладно, — смеётся он, — пусть по-братски. О… чё такое…

Оказывается, что пожарная машина ехала туда же, куда и мы. У «Морячки» толпятся люди, пожарные разматывают шланги, а сама шашлычка пылает огнём. Твою дивизию.

Мы выходим из машины и подходим ближе.

— Егор!

Я оборачиваюсь. Передо мной стоит Белла, мрачная, как туча.

— Тебе не кажется, что ты слишком уж радикально разобрался с проблемами?

Твою дивизию…

— Белла, смотри, вот это тот самый Цвет.

Она сверкает глазами, посылая в него очередь из молний.

— Он, — продолжаю я, — этого не делал. Это совершенно точно. Мы с ним всё обсудили, и он согласился, что подход к «Морячке» был несколько… поспешный, что ли. На этом вопрос закрыт. Более того, если такие наезды произойдут от кого бы то ни было в будущем, он поможет урегулировать. Никто, никакая Игла или ещё кто-нибудь, на твой бизнес даже не посмотрят. Но шашлычку он точно не трогал. Впрочем, мы догадываемся, кто это мог быть. И мы его накажем.

— Что толку, кто деньги вернёт?

— Белла… — смотрю я на неё так, сладко и мило, как может только Леонардо Ди Каприо в фильме «Великий Гэтсби». — Деньги на реконструкцию выделит государство.

— Какое государство! — машет она рукой. — Сезон потерян… Ладно. Я поняла, всё, мне нужно бежать…

— Поехали в «Геленджик» тогда, — предлагает Цвет. — Сука Игла, так обломал. Нормальная шашлычка была. Прям вообще как в Ницце, холодное вино, ракушки…