Антонио Морале - Проклятье, с*ка!

Проклятье, с*ка! (Книга 1)

Глава 1

«живи… враг мой…»

Очнулся я на земле, вернее на асфальте. Вокруг меня суетились люди, что-то обеспокоенно кричали, обсуждали, спорили… Ласково светило солнышко и дул приятный летний ветерок. Или весенний. И я лежу такой нарядный, красивый, в белой футболке с розочками, зелёной лёгкой кофте и рваных на колене джинсах…

Кроме толпы зевак, меня окружали бетонные джунгли – высокие дома… много домов, как будто кроме домов здесь больше ничего и нет, и зеркальные окна. Я словно в глубоком бетоном колодце… Хотя, нет. За головами людей виднелось несколько крон деревьев и струя фонтана, скачущая то вверх, то вниз…

Голова болела ужасно, словно мне дали битой по затылку. А вот левая рука, неестественно вывернутая в обратную сторону, да и ноги, словно у кузнечика – совсем не болели… Ох ты ж! Мать вашу! Какого хера у меня детское тело? Вот срань! Весь поломанный, ещё и тело пятилетки, ну максимум, шести… Вот почему все люди вокруг кажутся такими большими…

— Лежи, лежи малыш! — Чей-то заботливый голос. — Тебе нельзя сейчас двигаться…

Я послушался. Раз взрослые говорят… Вот сука! Взрослые…

Над головой, над самыми макушками домов, пролетела машина и начала потихоньку снижаться в наш двор. Машина? С мигалками? Летает?

— Не трогайте его, скорая уже в пути…

— Это же надо, с двадцатого этажа и живой…

— Кто-нибудь видел, что произошло?

— Я видел. Там же у них школа на двадцатом. А я всегда говорил – рано или поздно кто-то оттуда навернётся!

— Ну, слава богу, что малыш жив…

— Это ещё непонятно. — Мужик в шляпе поморщился и с видом знатока продолжил: — Вот у нас недавно случай был – точно так мужик с крыши фабрики свалился. Поднялся, отряхнулся и пошел смену отрабатывать…

— И? — Заинтересовался кто-то из толпы.

— Вот тебе и «и»! Отработал до конца. После смены пошёл домой, лёг на диван и больше не проснулся…

Да уж. Не воодушевляющая история. Надеюсь, это не мой случай.

Интересно. Куда я попал в этот раз? Язык русский… Что ещё? Над головами летают автомобили… Значит, технологичный мир… Такого я раньше не встречал…

Или встречал? Я порылся в своей памяти, пытаясь вспомнить, и… и ничего. Нет, не о летающих автомобилях, а вообще. Ни как меня зовут, ни кто я такой, ни откуда я, ни сколько мне лет было до перерождения…

Единственное, что я помнил… Хотя, это нельзя назвать «помнил», я просто знал – я не шестилетний пацан, и я переместился в это тело после смерти в своём мире. В каком «своём», интересно? Не помню… Да я даже имени своего не помню… Проклятье… Сука! И это ведь не первый мир, в котором я переродился… Это я тоже знал…

А может я вообще никакой не путешественник, переместившийся после смерти в новую оболочку? Может я и есть самый обычный пацан, который сильно стукнулся головой. Вот бл*дь! И хер поймёшь… Кажется, я приложился об асфальт чуточку сильнее…

— Так… Что у нас тут? — Какой-то новый голос. Сильный, властный, приятный и успокаивающий. — Где пострадавший?

Мужчина, перед которым толпа расступилась, словно по мановению волшебной палочки, присел рядом со мной на колени, достал сканер из своего небольшого чемоданчика и несколько раз пиликнул им, направив на меня.

— Так… Всё понятно. Пациент скорее жив, чем мёртв. — Пошутил он и улыбнулся мне. — Ну что, малой. Рассказывай, как тебя угораздило-то так?

А хрен его знает как. Я и сам не знаю.

— Не любитель поговорить, да? — Хмыкнул он. — Как тебя хоть зовут?

Так мужик, давай вопросы попроще…

Мужчина достал иньектор в форме меленького пистолета приложил к моему плечу, сделал болезненный «пшик» и снова достал сканер, чуть поменьше чем предыдущий. Направил его на моё запястье, вернее на мои часы на запястье, пикнул своим прибором и посмотрел на дисплей.

— Максим Климов, 6 лет, проживает по адресу… Угу… Понятно… — Он снова посмотрел на меня и искренне улыбнулся: — Ну что, Макс? Хочешь прокатиться на аэрокаре?

Я машинально кивнул. Кто же не хочет? --">