Нелли Горицвет - Никто не избегнет блаженства
Название: | Никто не избегнет блаженства | |
Автор: | Нелли Горицвет | |
Жанр: | Детективная фантастика, Научная Фантастика, Психология | |
Изадано в серии: | неизвестно | |
Издательство: | SelfPub | |
Год издания: | 2022 | |
ISBN: | неизвестно | |
Отзывы: | Комментировать | |
Рейтинг: | ||
Поделись книгой с друзьями! Помощь сайту: донат на оплату сервера |
Краткое содержание книги "Никто не избегнет блаженства"
Середина XXI века, будущее. Непрекращающиеся катаклизмы на Земле вынудили народы мира переселиться в чудом не затонувшую Россию, присоединившую на добровольной основе славянские территории бывшего СССР, и таким образом человечество чудом избежало Третьей мировой. Отныне вместо государств – Союз Ассимилированных Диаспор под руководством мудрой правительницы Золотой Сарданы. Обыватели рады: наконец экономика наладилась, жить можно за счёт ренты, да и законы обходить стало легче – на территории соседа ведь они иные. Вместе с тем компания неунывающих друзей – в их числе Служители четырёх стихий, духи пилотов-испытателей, боги, учёные и странствующие представители княжеского рода из смежного мира – понимает: нужно нормализовать природный баланс и восстановить климат на планете, а для этого надо вырвать власть из рук безумного учёного, захватившего контроль над погодой. В романе есть любовные линии, юмор, стихи, притчи и исследования из области психологии. Все имеющиеся совпадения случайны.
Читаем онлайн "Никто не избегнет блаженства". Главная страница.
- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (484) »
Нелли Горицвет Никто не избегнет блаженства
Возненавидел все вокруг слепец.
Такой же сумасшедший в обладанье,
Сколь ни имей, еще желает он.
Ждал удовольствий, а нашел страданье,
И думал – счастье, оказалось – сон.
Все так и есть, но кто избегнуть рад
Блаженства, низвергающего в ад?
Уильям Шекспир. Сонет 129
Музыка грозы
(пролог)
Частицы Света – это записанные ноты. Удар молнии может быть целой сонатой. Тысячи молний – это концерт.
Даже самая крошечная звезда обладает законченным строением и тоже является частью звездной симфонии.
Никола Тесла
Дождь лил не переставая. Его тревожный голос не смолкал, начиная с шести вечера, и некоторым, быть может, это уже порядком поднадоело. Его тяжелые капли, точно жаркие слова, сказанные в запальчивости, сливались в единый поток, что-то шептали, ударяясь об асфальт, сияющий в свете ночных огней, дрожали, игриво подскакивая в сверкающих лужах… пузырились, пенились и, чего-то не договаривая, растворялись в мутных тяжелых ручьях… куда-то неукротимо спешили, а после, проплывая под струями фонарных светопадов, вспыхивали лучиками последней надежды. Они стремились туда, откуда восходит солнце.
Последние трамваи ушли на восток, погасив свои близорукие фары, и серебристые полоски рельсов, призрачно вырисовываясь во тьме, терялись где-то за горизонтом, рассеиваясь, словно шлейф реактивного самолета. Уснули витрины дорогих магазинов – вместо великолепия цветных гирлянд и неоновых реклам теперь зияют оскаленными пастями черные провалы. И лишь матовые квадраты окон современных новостроек продолжают неустанно глядеть желтыми, зелеными и розовыми глазами; немигающие, мрачные, точно безмолвные стражи, точно маяки для одиноких усталых путников. Они смотрят туда, откуда восходит солнце.
Безлюдье царит вокруг. И зачем только я приперлась на эту дурацкую остановку? Ведь ясно, что автобусов больше на сегодня уже не будет. Но что-то держит меня под укромным навесом и не дает сдвинуться с места. Что это? Ночное небо, которое мне одной, маленькому человечку с его ничтожными проблемками, затерявшемуся в большом и сложном мире, доверяет свои вселенские секреты, свою тревогу? Небо, которое надрывается от раскатов грома и трескается, пронзенное пиками молний? Небо, которое устало ждет восхода солнца…
И вдруг я замечаю прямо перед собой одинокую фигурку мужчины, изогнувшегося, словно левкой. Открытый всем ветрам, на проезжей части, на огромной площади, стоит он, склоняясь сосредоточенно над электрогитарой, и его длинные пальцы неистово бегают по ладам и струнам, высекая грозди искр так, что даже до меня доносится удушливый запах озона. Мокрая рубашка прилипла к телу, заставляя выпирать ребра-шпангоуты, густые черные локоны неровными прядями закрывают лоб и глаза, а ноги по щиколотку утопают в воде. Но гитарист точно не замечает обрушивавшейся на него лавины дождя. Напротив, скорее он рад этой разбушевавшейся стихии, он живет в ней, он живет ею. И его музыка вторит ветру и ливню, то тревожно и жалобно вздымаясь куда-то ввысь и оттуда низвергаясь и преломляясь обилием риффов и глиссандо, то застывая в едином запиле, то отбивая барабанную дробь мрачного низкого трэша в такт ударам грома, то замедляясь и утихая… вызывая в душе смутные неясные воспоминания о чем-то недосказанном, упущенном, прибереженном для себя и безвозвратно утерянном. Шнур от гитары едва заметной змейкой отходит от деки и исчезает где-то в вышине…
Кто ты, прекрасный незнакомец с голубыми задумчивыми глазами? Что ты забыл в такой поздний час на этой одинокой площади, под этим ледяным дождем, в этом унылом и скучном городе, в этом жестоком и холодном мире? Что заставляет тебя выдыхать эту музыку, точно боль, в самое сердце грозы? И веришь ли ты в восход солнца? И во что ты веришь вообще? Я не заметила, как вышла из своего укрывища и медленными шажками придвигаюсь все ближе к музыканту. А дождь, между тем, не спеша, утихал и, наконец, смолк совсем. Вслед за ним и молодой человек остановил свою песнь на робкой, чуть слышной ноте. Он откинул нервным движением руки со лба волосы и тут только впервые увидел меня.
– Привет, – небрежно бросил он так, словно мы давно знакомы, – что ты здесь делаешь?
– Жду мужа из- 1
- 2
- 3
- . . .
- последняя (484) »