Олег Васильевич Измеров - Стройки Империи (СИ)

- Это чтобы глаза приспособились, - пояснил Лехтонен. - Вы же в день должны попасть.

- Спасибо за предупреждение, - обратился Виктор к Горбовскому, - но ваши аналитики все-таки мало знают наш мир, и у них другой исторический опыт. И если мы в девяностые не пропали...

- Начинайте выдвигаться, - прервал его двойник. - Ничего из вещей не забыли?

Под ногой хрустнул ледок. Виктор вдруг почувствовал, что он больше никогда не увидит этого мира, странного, но все же доброго, не увидит радостных лиц молодежи из магнитофонного КБ, беззаботного народа на улицах, а самое главное - здесь он оставит чувство человека, творящего завтрашний день. Неужели там, в его собственном мире, ему никогда не доведется почувствовать это вновь?

"Это все суета, ведь не вся еще жизнь прожита..." - всплыли в мозгу слова из "Прощания с Братском". Кто все-таки придумал эту строку - Гребенников или Добронравов?

- Главное, не допустите монархизации! - послышался за спиной крик Горбовского. - Монархия в промышленную эпоху у вас дважды погубила страну! В семнадцатом, и после Брежнева, когда закостеневшая верхушка, превратившаяся в царедворцев, не смогла вовремя снять слабого руководителя! Не допустите в третий раз, вы уже не сможете подняться!

Виктор хотел ответить, но никак не мог найти правильных слов. Перед глазами были деревья, остатки снега на листве за дорожкой, и скамейка со стоящим рядом серым асьестовым цилиндром.

- Чуть - чуть помедленнее! - это голос двойника.

- Мы еще придумаем новый Тайшет! - внезапно само вырвалось у Виктора. - И другую Ангару найдем!

Он закрыл глаза перед последним шагом в неведомое.

41. Радиус поражения.

Виктор открыл глаза.

Он стоял на площади у вокзала Орджоникидзеград. Был серый октябрьский день, с неба сыпалась какая-то водяная пыль, у аптечного павильона стояли лотошницы, прикрывшись пленкой.

Перед Виктором стояла пожилая женщина...вернее очень пожилая, с ввалившимися щеками и широко раскрытыми глазами. Седые растрепанные волосы торчали из под мятой беретки, окаймляя морщинистое лицо, старое нейлоновое полупальто придавало ей бомжовый вид.

Виктор вздрогнул. Это была Талакина. Сколько ей сейчас? Восемьдесят? Девяносто?

Старуха смотрела на Виктора в упор, затем покачала желтым прокуренным пальцем.

- Не-ет, - проговорила она, - ты не он. Тот моложе. Моложе...

Виктор обошел сгорбленную фигуру. В спину ему неслось:

- Я найду...Люди говорят, пока не найду, не помру...

"Надо вспомнить самое важное - за каким чертом я поперся в хозяйственный за линией в этот день. Не хватало еще и тут изображать амнезию."

Он перешел дорогу. Стылые капли шлепались в лужи с голых ветвей. Поодаль, у переезда, скопилась очередь иномарок.

"Черт, не пил, а чувство, как с бодуна...Допустим, этот чекист прав, и в Олимпиаду через пять лет что-то произойдет. И что делать? Пойти в ФСБ, так и так, я был в прошлом, где Козлов вместо Брежнева и дружба с Китаем, там просили передать, что в Сочинскую американцы что-то забодяжат на Украине, но народ снова станет советским, и лишь бы в России не было царя...Галоперидол обеспечен. Трудно быть попаданцем, но хуже всего - быть попаданцем в собственной реальности..."

Виктор шел по тротуару мимо череды промокших двухэтажных домов, и холодный октябрьский ветер потихоньку возвращал его в знакомый мир, где стабильную, размеренную жизнь, построенную годами труда, может внезапно оборвать кризис, дурость кого-то там в верхах фирмы или просто война. Где люди привыкли жить в радиусе поражения, надеясь вовремя пригнуться.

"В конце концов, у меня еще есть время. У всех у нас есть время. Мы еще живы. Мы еще можем все изменить..."