Владимир Васильевич Перемолотов - Дедские игры в двух измерениях (СИ)

молчат? Я же помню, как тот столб валился на нас. С трудом ворочая языком я заговорил перемежая каждые два слова вздохом.

- Берлин помню... С Ленноном виделись… Пиво пили… Столб помню...

Мысль о столбе заставила тело содрогнуться, словно меня снова шибануло током.

- Ты будущее вспомни.

Я неуверенно улыбнулся. В голове продолжало гудеть, но я успел удивился связке слов «вспомни» и «будущее». Вспомнить то можно только прошлое! Что-то такое шевельнулось, но мысль мелькнула хвостом и ускакала.

- Вспомнить что?

С внезапным раздражением Сергей почти крикнул.

- Что будет через год, помнишь? А через десять лет? А музыку помнишь?

Эти вопросы я попросту не понял. Они не имели смысла, да интересовало меня в данный момент иное.

- Мы где? И когда?

Не дождавшийся внятного ответа Никита сказал, глядя на Сергея.

- Он, похоже, вообще ничего не понимает… И не помнит.

- Столб помню,- напомнил я,- и грузовик. Берлинский. И Джона Леннона.

Сергей сожалеюще поморщился.

- Мы уже в Москве. В госпитале.

Друзья сидели рядом, и я только сейчас обратил внимание, что они одеты в одинаковые больничные халаты. Почему-то мне вспомнился кусочек «Небесного тихохода», тот момент, где герои песни песню, прогуливаясь по парку.

- Мы в военном госпитале? - уточнил я. – Где летчики? Почему?

Сергей повернулся к Никите.

- Похоже, что этот чертов столб на него не один раз, а, по крайней мере, дважды.

- Ага,- поддержал его Никита,- и оба раза на голову. А потом еще и грузовик по мозгам туда-сюда проехал…

Мне стало смешно. Я засмеялся и пожалел. Было весело- стало больно. Смешно и больно.

- Хватит ржать,- сказал я. – Больно же… Рассказывайте, что тут в конце концов происходит.

- Лучше ты расскажи, как себя ощущаешь?

Требовательный взгляд друзей заставил меня напрячься и попытаться честно ответить на вопросы. Дурнота в организме куда-то потихоньку уходила. Словно туман в мозгах развеивался.

- Я же говорю - живой, а остальное приложится.

- Тогда вспоминай.

- Что?

- Все что вспомнишь.

- С какого места?

- С какого вспомнишь.

- А это поможет? – усомнился я.

- Поможет, поможет,- ответил Никита. – Давай... Не откладывай на завтра то, что можно сделать сегодня.

Я наморщил лоб, вспоминая прошлое. В мозгу перед мысленным взором потянулись картинки... Вот школа, музыка, концерты. Вот Фестиваль… Потом всплыло лица Андропова, Пугачевой… Люди они, конечно, приятные, но от воспоминаний здоровья у меня не прибавилось.

- Помню. Только чувствую все равно хреново…

- Лет тебе сколько? – влез Сергей, не выдержав. Дурацкий вопрос.

- Восемнадцать…

Друзья переглянулись. Я видел, что мой ответ радости им не прибавил.

- Вот и нам по столько.

Кто-то из нас изрядно тупил. То ли они, то ли я.

- А сколько должно было быть?

Я все еще никак не мог понять, что вокруг меня происходит.

- Мы остались одни,- сказал Никита. – Мы - одни. Мы теперь только молодые. Мы теперь не умные и не опытные. Мы ничего не помним о Будущем.

Каждое следующее «не» звучало все громче и громче.

И тут я вспомнил ВСЕ.

События последнего года промелькнули перед глазами цепочкой стоп-кадров. Конкурсы, пластинки, статьи в журналах, выступления… Как высоко взлетели! К сожалению, трамплином для этого взлета стал не наш талант, а чужое знание. Чужое? Мысль дернулась, остановилась. Или не очень? Там же ведь были тоже мы… Точнее не мы, а... Мы другие, более старшие, более опытные, более знающие… В моей черепной коробке какое-то время назад жил кто-то другой! Более мудрый, более знающий и именно он стал тем, кто превратил никому неизвестных школьников в тех, кем мы сейчас стали.

Я попытался вспомнить хоть что-то из того будущего, в котором скрылся великовозрастный я, но ничего не получилось. Нет. Там не было никакой стены между Сегодня и Завтра. Стену можно было бы попытаться пробить взорвать или обойти, но тут… Там вообще ничего не было. Это было как конец

--">