Михаил Сергеевич Парфенов - Посвящение в Жены Тьмы

свободной рукой схватил блокнот и лихорадочно затряс им, стараясь найти нужную запись. — Ага, вот. «Жены Тьмы», понял? Слышал что-нибудь про них? Странно… Ты у нас маг или кто? Блин, ну хотя бы примерно можешь объяснить, чего от них ждать-то? А то, может, «Белое Братство» какое или «Аум синрикё»… Да. Да, слушаю.

Зажегся зеленый. Загудели стоящие сзади.

— Да иди ты! Что? Нет, не тебе, — Костя повернул налево, к выезду из города, продолжая слушать приятеля. — Угу. Угу… Отлично! С меня магарыч… Какая реклама? Как обычно, на развороте?! С фото? Слушай, ну ты даешь… Это женский журнал, а не из серии «аномальная аномальность», какая там может быть реклама приворотов?.. Ладно, потом, может быть. Будь здоров. Да, помню. Все люди братья, все бабы сестры, да.

Удовлетворенно улыбнувшись, он бросил телефон на соседнее кресло.

* * *

Что толку в дорожных картах, если половина поворотов на них отсутствует?! Наверняка какая-то блондинка с двумя извилинами в башке составляла для таких же дур, как она сама. Костя забросил бесполезный справочник на заднее сиденье, уменьшил скорость и стал внимательнее смотреть по сторонам, чтобы не пропустить нужный ориентир.

Городская черта уже давно исчезла из виду, закончилась череда дачных участков, да и последнюю пригородную сараюху он проехал часа два назад. Дорога сузилась, справа и слева выросли вековые ели. Машина подпрыгивала там, где старый разбитый асфальт сменялся ухабистым проселком.

Минут сорок назад отрубилась магнитола, сотовый отказывался ловить хоть какие-нибудь сигналы, и теперь Косте приходилось жать на педали под аккомпанемент собственных ругательств.

Чертовы бабы, думал он. Вечно строят из себя… У него резюме, стаж журналисткой работы, так нет же — проверяют! Сомневаются в квалификации, да? Был бы мужик редактором журнала — на словах бы послал, в крайнем случае. А эта… эта послала на самом деле.

Допустим, его обманули. Этакие феминистские шуточки. Что делать? Развернуться и езжать обратно, пока не стемнело? Хорошо бы, но… Что, если все-таки в этих лесах действительно что-то есть? Тогда получается, он и правда не справился с заданием.

Можно, конечно, самому взять и сочинить историю, а потом просто выдать ее за фактический материал. Не впервой же. Может быть, в том и заключалась проверка?

Может, да. А может, нет. Его прежний начальник сказал бы прямо: номер горит, Костя, спасай, подключай воображалку свою. Но то мужик… А у баб все совсем иначе, у этих прямо говорить, чего им от тебя надо, не принято. Вот и поди пойми!

Ничего, в который раз сказал себе Костя, прорвемся. Зато когда вольюсь в коллектив, можно очень даже недурно устроиться. Это ж райские кущи, курятник нетоптаный. Куда ни глянь — аппетитная попка, или ножки, или глазки стреляют из-под очочков в тонкой оправе. Есть где развернуться бравому парню вроде него.

Меж тем дорога загнулась крючком, лес вдруг закончился, и «Волга» оказалась на пустынном пятачке. Далее в разные стороны уходили несколько пыльных сельских троп. На распутье одиноко, как камень из сказки, торчала деревенская рубленая изба. Старая, с позеленевшими от времени стенами и покосившимся частоколом вокруг. Хорошо хоть не на курьих ножках.

Кажется, как раз про это обиталище редакторша говорила. «Там спросишь, куда дальше…» Значит, правда. Значит, и Жены Тьмы где-то есть.

* * *

Костя остановил машину напротив невысокой калитки, высунулся в окошко и громко крикнул:

— Эй, хозяева! Есть кто живой?

В частоколе что-то скрипнуло в ответ, да и только. Тогда Костя надавил на кнопку сигнала. Раз, другой, третий — последний подольше, пока клаксон не захлебнулся.

Наконец, дверь отворилась, и на крыльце нарисовался дедок. Матерясь в седую бороду, старче спускался по ступенькам навстречу вылезшему из машины гостю. И в трясущихся руках держал ружье.

— Отец, полегче, ты чего? — Костя вдруг испугался. Черт их знает, местное население, ща как бабахнет, а потом захоронит где-нибудь в чаще. И поминай, как звали! — Журналист я, слышь? Отец, я дорогу спросить…

Дед опустил двустволку, подгреб к калитке, подслеповато сощурился, вглядываясь в лицо приезжему.

— А чего? Куда?

Костя принюхался — от деда несло перегаром. На душе стало легче — наш человек!

— Знамо куда, — бодро сказал журналист, копируя деревенский говор. — Где тут у вас… Тьма?

Еще в дороге подумал и вроде бы здраво рассудил, что --">