Андрей Вадимович Имранов - Реальность где-то рядом

Андрей Имранов Реальность где-то рядом

Автор заявляет, что любые совпадения или сходство имен, фамилий, наименований торговых марок, произведений и т. п., встречающихся в тексте романа, с реально существующими являются случайными и не направлены против конкретных организаций, компаний, личностей и персонажей, в том числе виртуальных.

Автор благодарен создателям «Lineage 2», «Warcraft», «Medal of Honour», а также других упомянутых в романе компьютерных игр и сообщает, что они послужили лишь прототипами игр, описанных в романе, ни одна из которых не является копией какой-либо реально существующей игры.

// 00. ОБЪЯВЛЕНИЕ ФУНКЦИЙ И ТИПОВ

Сергей застонал и открыл глаза. Белые стены, белый потолок, кровать, тумбочка, телевизор. «Больница, — подумал он, — почему? Что со мной?» Пошевелил руками и ногами — конечности слушались. С трудом, нехотя и с неприятными ощущениями, но — шевелились. Ощупал себя — нет ли где под больничной пижамой бинтов или гипса? Кряхтя, повернулся, опустил босые нога на пол и сразу же левой ступней попал в тапку. Правая тапка тоже нащупалась рядом.

Сел в кровати. Голова сразу закружилась. «Не все сразу, — подумал Сергей, — похоже, лежу я давненько. Что же со мной случилось?» Задумался.

Хорошо помнилось, как он вчера дописал последние страницы «Последнего патруля», которому полагалось стать действительно последним и завершить затянувшуюся серию. Вспомнил и ощутил радостное чувство окончания большого труда, более того, хорошего окончания большого труда. Улыбнулся, качнул головой: «Ай да Серый, ай да… — не будем углубляться». Книга действительно удалась, он сам это чувствовал. «Да, закончил, — в памяти возникла картинка последнего листа бумаги, вылетающего из принтера, — а дальше-то что было?» Помнится, на радостях допили с женой бутылку «Реми Мартен», стоявшую в шкафу еще с Нового года, потом… потом пришел Мельников. Как будто с ним еще сообразили бутылочку чего-то… «Карса» вроде. А дальше? А дальнейшее расплывалось в тумане. «Ой-ей-ей, — подумал Сергей сокрушенно, — неужели напился? До больничной койки? Похоже на то… стыдно-то как».

Тут за дверью послышались шаги. По коридору уверенной походкой шли несколько человек, явно в ботинках на крепкой подошве. Шаги стихли у двери палаты, в которой лежал Сергей, и через секунду послышался негромкий стук.

— Да-да, войдите, — откликнулся Сергей.

В палату вошли двое мужчин с непроницаемыми физиономиями, оба в костюмах, и невысокий худой подросток лет четырнадцати с большим пакетом под мышкой. Сергей мазнул по нему любопытным взглядом, заколебался, выбирая главного из двух (слишком одинаковыми выглядели мужчины), остановился на том, который подошел ближе:

— Здравствуйте, господа. Я вас слушаю.

Против ожидания ответил не один из мужчин, ответил подросток:

— Добрый день, Сергей Михайлович. Как вы себя чувствуете?

— Хорошо чувствую, — ответил Сергей, — разве что мышцы плохо слушаются и голова побаливает, а в остальном — просто отлично.

Паренек кивнул:

— Это нормально. Это скоро пройдет, — обернулся к мужчинам, — оставьте нас.

Двое, ни слова не говоря, повернулись и вышли, мягко и осторожно закрыв за собой дверь, Сергей проводил их недоуменным взглядом.

— Меня зовут Кирилл, — сказал подросток, — ведь вы меня не помните?

— Нет, — ответил Сергей, он все еще недоумевал. — А что, должен помнить?

— Да нет, — Кирилл невесело усмехнулся, — скорее, наоборот — должны не помнить. Сохранить вам всю память, к сожалению, не удалось, несмотря на все приложенные усилия.

— Память? — Сергей удивленно поднял брови. — Но я все помню. Я — Чесноков Сергей Михайлович, писатель, проживаю на…

— Извините, я вас перебью, Сергей Михайлович. Имелась в виду кратковременная память. Сегодня второе февраля две тысячи семнадцатого года.

— Две тысячи… семнадцатого? Вот как…

— Да. Извините --">