Ирина Комиссарова - Пентюх Петров

Ирина Комиссарова Пентюх Петров

— Петров, — сказала Наташка сурово. — Ты почему мне замуж не предлагаешь?

— А чего тебе, так плохо? — апатично поинтересовался Петров, сосредоточенно потирая круглый белобрысый затылок.

— Дело не в том, что плохо. — Наташка нахмурилась. — А в том, что в определённом возрасте женщине хочется стабильности.

— Женщине в возрасте? — переспросил Петров. — Хы-хы-хы.

— Именно. Раньше, между прочим, женщина в двадцать лет считалась старой девой.

— Да ну? — Он потёр шелушащийся нос. — Это где?

— На Руси, вот где. В России.

— Да ну, — повторил Петров. — Это, может, на селе…

Наташка вдруг так разозлилась, что лицо у неё пошло некрасивыми красными пятнами.

— Всё, Петров, — прошипела она. — Раз ты ко мне так относишься, то… Всё!

От возмущения волосы у неё на голове зашевелились, как змеи Медузы Горгоны.

— Да как так-то? — удивился тот. — Ты куда?

— Потом узнаешь, — отрезала Наташка. — Потом. Только поздно будет. Ухмыляйся, ухмыляйся… Скоро перестанешь.

Она развернулась на сто--"> --">