Айрин Лакс - Папа напрокат

Даши искажается лёгкой гримасой боли.

— Это роды! Их нельзя притормозить… — говорит на одном выдохе и начинает дышать чаще.

Я пытаюсь вспомнить всё, что знаю о родах. Но мои знания о деторождении очень скудные. Всё, что мне удаётся вспомнить, почёрпнуто из фильмов. Там мужчины всегда бегали с тазами, вёдрами, полными кипятка, и с кипой белых полотенец. А у меня, трындец… Ни ведра с кипятком, ни полотенца, ни даже места, чтобы разложить Дашу поудобнее.

— Дыши! — нервно говорю. — Дыши… Можешь и дальше… проливать воды. Только не тужься, умоляю. Твоему ребёнку ещё рано появляться на свет!

Я боюсь, что младенец появится прямиком здесь. В моей тачке. Чёрт побери, я купил её буквально на днях. Не успел ни оприходовать в ней хотя бы одну крошку, ни даже обмыть новую машину как следует! Но зато эта симпатичная малышка решила рожать прямиком в ней. Обмыл новёхонькую тачку, называется. И чем? Околоплодными водами!

— Ты прекрасно держишься. Умница, — подбадриваю девушку. — Я уже везу тебя и твоего малыша в больницу. Как зовут отца?

— И-и-и-горь!

— Да! Что такое? — беспокоюсь я. — Сильно больно? Дыши глубже!

— Отца ребёнка зовут Игорь! — выдавливает из себя Даша, постанывая.

— А-а-а-а… Тёзка. Ничего. Уверен, он обрадуется!

Надо бы позвонить! Но тачка несётся на высокой скорости и выпускать руль из рук в такой момент может быть опасно.

— Держись, Даша… Ты родишь и будешь вспоминать этот день с улыбкой!

Я несу какую-то несусветную чушь. Кажется, сдуру и с великого страха обещаю даже стать крёстным отцом для её малыша или малышки!

— Кто у тебя родится, Даша?

— Девочка!

— Уверен, она будет такая же красивая, как её мама! — заявляю бодро.

Но тут же чертыхаюсь себе под нос, потому что за мной увязалась патрульная машина с мигалками и приказывает мне прижаться к обочине. Приходится это сделать.

— Почему мы остановились?

Голос Даши прерывается частыми постанываниями. Я успокаивающе глажу её по плечу, умоляя подождать немного. В стекло с водительской стороны стучит патрульный. Я опускаю стекло.

— Нарушаете скоростной режим.

— Командир, я в курсе. Но мы рожаем… — показываю в сторону Даши.

— Скорую нужно вызывать в таких случаях!

— Ты не понял, она прямо здесь рожать начала, когда мы в больницу ехали. Мне в «Гиппократ», тут ехать всего минут двадцать осталось.

Лицо патрульного полицейского суровеет вмиг.

— Впереди, на Маяковского пробка. Не пробьёшься. Давай в объезд, по Кирсанова.

— В два раза дольше получится! — возражаю я.

— Если на Маяковского сунешься, твоя девушка точно в машине родит. Давай за мной… — машет жезлом полицейский. — Освобожу тебе дорогу!

— В два раза дольше?! Мамочка, мы не доедем! Я рожу в машине парня, которого даже не знаю! — всхлипывает Даша.

Машина срывается с места вслед за патрульной.

— Обижаешь, Даша. Мы уже знакомы, забыла? Я Игорь Кузнецов, двадцать девять лет. У меня свой фитнес-центр. Можешь считать, что у тебя в кармане годовой абонемент. Платиновая карта. Обещаю!

— Игорь Кузнецов? — переспрашивает Даша, отвлёкшись на мгновение от боли.

Потом она закрывает ладонями лицо, начинает смеяться и плакать одновременно.

Истерика родовая, не иначе. Поскорее бы доставить её в клинику!

Глава 2

Игорь

Успел!

К моменту, когда Дашу перенимают заботливые и внимательные руки медицинского персонала, я чувствую себя так, словно пробежал эти километры сам, притащив машину на себе. Пот струится по вискам. Спортивная майка липнет к спине. Ведь я бегал в привычном, усиленном режиме, не успев переодеться.

— Кажется, успели, — усмехается патрульный полицейский, провожая взглядом Дашу. — Кирилл.

— Не понял, — хмурюсь я.

— Меня Кириллом зовут. Неплохое имя для сына?

— Даша девочку ждёт, — отвечаю я автоматически.

Патрульный порывается сказать что-то ещё, но я слышу, как меня громко зовут по имени:

— Кузнецов Игорь!

— Кажется, это тебя! — хлопает по плечу полицейский. — Удачи, будущий папаша!

Так и хочется возразить, что никакой я не папаша! Вероятно, меня зовут просто для того, чтобы подписать какие-то бумаги. Поэтому я покорно иду на зов медсестры. Мне суют под нос какие-то листы, сплошь заполненные мелким шрифтом. Я расписываюсь, не читая. Меня окликает ещё одна медсестра:

— Вы — Кузнецов Игорь?

— Да, это я.

— Сюда, пожалуйста!

--">