Марк Самойлович Лисянский - Избранная лирика

всего

Этот очень хороший обычай

И придерживаюсь его.

Я, вернувший зарю небосводу,

На войне отстоявший зарю,

Даже в пасмурную погоду

— С добрым утром! — друзьям говорю.

Дорогое приветствие это

Лично связано у меня

С лучезарною кромкой рассвета

И началом рабочего дня.

С ощущением правды горячей,

Наполняющей сердце мое,

С пожеланием редкой удачи

Всем, кто в жизни достоин ее.

Настроение

С чего — не знаю, тем не менее

Светло в глуши моей души.

С утра такое настроение,

Что хоть роман в стихах пиши.

Дождь льет по всем небесным правилам,

Душистый, щедрый, озорной.

Ему земля бока подставила

И не считается со мной.

А я иду, дышу, и радуюсь,

И гром и дождь благодарю,

И верю, что жар-птицу — радугу

Поймаю, людям подарю,

Она строптивая и шустрая,

Не надо ей земных сетей…

Я счастлив даже от предчувствия

Большого счастья для людей.

В душе такое настроение,

Что нипочем ни гром, ни дождь,

Как будто улицей весеннею

К любимой женщине идешь.

«Друг нам дороже брата иногда…»

Друг нам дороже брата иногда.

Да что там иногда!..

Дороже брата.

Об этом хорошо спросить солдата,

Который брал когда-то города.

Наверное, не трудно догадаться,

Что скажет вам в ответ такой солдат.

Брат может другом вдруг не оказаться,

Зато уж друг — он непременно брат.

А нас учили близких всех любить.

Ну как тут быть?

А надо быть солдатом.

Брат настоящим другом должен быть,

Когда он хочет оставаться братом.

В любви и в равнодушии вольны

Мы перед совестью и небесами.

Все дело в том, что братья нам даны,

Друзей себе мы выбираем сами.

В киосках продают календари

Еще сентябрь,

Еще в лучах зари

Прозрачные сады листву купают, —

В киосках продают календари,

И, как ни странно, люди покупают.

О, как они уверены, что год

К ним явится из сказочного края

И календарный листик оторвет,

Прошедшие минуты отсекая.

Об этом я не думал в двадцать три

И в тридцать лет,

А вот сейчас заметил:

В киосках продают календари,

И так давно заведено на свете.

А наше солнце, юное всегда,

Еще хранит все ароматы лета,

И не считает молодость года,

И незаметно старится планета.

Но как-то грустно, что ни говори:

В киосках продают календари.

«Не часты наши дружеские встречи…»

С. Финогеновой

Не часты наши дружеские встречи,

Меж нами и дела и города,

Друг другу «добрый день» и «добрый вечер»

Не говорим годами иногда.

А встретимся — и сразу все заметим:

И ранний снег и веточки у глаз,

Но в этот миг на целом белом свете

Нет никого — клянусь! — моложе нас.

Нам ночь не спать,

Нам снова по шестнадцать,

И нет усталости, и нет забот,

И сын твой Генька может удивляться,

Что дядя маму Сонькою зовет.

В любви прощают,

В дружбе не прощают

Ни лести, ни малейших перемен.

Друзья нам юность нашу возвращают

И ничего не требуют взамен.

Поэзия

Не пост, не чин и не профессия, —

Она превыше всяких благ.

И потому она — Поэзия,

Все лучшее зовется так.

И что ей милости и почести

И жалкий лепет похвалы!

Она не терпит одиночества

И не выносит кабалы.

Не божество и не реликвия —

Она, как долг, зовущий в бой,

Как бескорыстие великое,

Как вечный спор с самим собой.

Лжецам и трусам неугодная,

Всем честным людям верный друг,

И потому она — народная,

Святое дело наших рук.

Как воздух и как хлеб полезная,

Туда, где душно и темно,

Приходит запросто Поэзия

И открывает в мир окно.

«Уже пора писать мне о любви…»

Уже пора писать мне о любви:

Я знал ее девчонкой сероглазой,

И девушкой, вошедшей в душу сразу,

И женщиной, с кем --">