Борис Александрович Ручьев - Стихи

знаком —

с железной головой, с дремучей пастью

и с огненным заморским языком.

С душою непроглядной, полной яда,

любого зверя лютого лютей,

дыханьем жгучим, ненавистью взгляда

он должен отличаться от людей.

Но в ясный день

далекий гром не страшен,

и враг не страшен, издали грозя,

покуда по прямым расчетам нашим

кругом — одни надежные друзья.

Покуда в женских ласках нет печали,

покуда мы

при мысли о войне

невольно только сердцем подмечали,

кто будет в битвах с нами наравне.

Кто сможет рядом

впроголодь и в стужу

солдатскую поклажу перенесть,

кто песни любит, попусту не тужит,

горбом своим, как хлеб, добудет честь?

И как бы нас война ни разметала,

всю нашу юность в памяти храня,

товарищи мои,

бойцы с Урала,

в боях бы поручились за меня.

Нам поровну приходится порою —

в полярный холод или в южный зной —

далекие огни Магнитостроя

припоминать с невольною слезой.

Нам поровну приходится, старея,

во сне ночами обходить с тоски

цеха свои, забои, батареи,

все уголки площадок заводских,

где мы работой славились когда-то,

где мы по суткам не знавали сна,

где жен себе сосватали без сватов,

от юности хмельные без вина.

Где мы узнали,

кровь смывая с кожи,

что кровный враг наш, тайный, но живой,

пробился к нам,

нисколько не похожий

на все изображения его.

Невидимо стоглазый и сторукий,

минуя все привады волчьих ям,

никем еще не признанный, гадюкой

он всюду полз за нами по пятам,

без свастики, без флагов, без орудий,

в той хитрой битве, будто невзначай

в забоях засыпая нас по груди,

леса со стен срубая по ночам.

Он полз, как вор, под нашей тенью кроясь,

на золото считая барыши

за пролитую каплю нашей крови,

за муки каждой травленой души.

Он в праздники садился с нами вместе,

знал беды наши, вкусы, имена.

И если не хмелели мы от лести,

вином своим поил нас допьяна.

И в городе,

омытом нашим потом,

от наших спящих жен невдалеке,

он песни пел нам по заморским нотам

на задушевном нашем языке:

о городах, которых мы не знали,

о славе неизвестных нам знамен,

о золоте, дороже нашей стали,

о женщинах, прекрасней наших жен.

...Разведчик смерти.

Рано или поздно.

Вернее, поздно. И не к чести нам.

Он будет понят, пойман и опознан

и, как убийца, скручен по рукам.

На черный день,

последний день расправы,

когда минуты жизни на счету,

последней каплей собственной отравы

для нас хранит он сердцем клевету.

И, словно бы раскаиваясь с виду,

до жгучих слез жалея без стыда,

что мы живем и, не стерпев обиду,

по праву жертвы требуем суда,—

крестом трехпалым осенясь под стражей,

перед судом открыв поганый рот,

он судьям пятерней на нас укажет

и первыми друзьями назовет...

Покуда жив, смертельно ненавистен

до сей поры живучему врагу,

терпеть я не могу ходячих истин,

но позабыть до смерти не смогу:

как больно нам, почти что не под силу,

в последний раз врага не поборов,

войти с ним рядом, молча, как в могилу,

в казенный дом бандитов и воров;

как страшно нам —

под мертвым камнем камер

однажды пережить такую ночь,

когда любимый город огоньками

из-за окна не сможет нам помочь;

как горько нам —

под стражею в этапах

по родине пройти в июльский день,

почувствовать лугов медовый запах,

увидеть крыши отчих деревень...

3

Полярный ветер. Сопки голубые.

Тиха в снегах тайга.

Текли года.

Друзья меня, возможно, позабыли,

но я не забывал их никогда.

Я вижу их в работе и в сраженьях,

идущих с честью по земле родной,

их красота душевным отраженьем

не гаснет ни на час передо мной.

И мне ли не грустить о них до боли —

в пустыне, где глаза слепят снега,

где трудно жить собратом поневоле

для всех сынков и пасынков врага.

В одном бараке видеть их с собою,

помочь по-братски, --">