Тимур Шаов - Песни

Тимур Шаов Песни

Авиакомпании «Дельта» посвящается

Летели мы — земля внизу, до Бога близко…

Серёга пил, а я стеснялся, не хотел.

Летели мы тогда в Нью-Йорк из Сан-Франциско,

Мы долетели — мой багаж не долетел.

Стою, как сэр на блюде, нищ и безутешен,

В чужой стране с грудным Серёгой на руках,

А мне говорят: «Thanks, — говорят, — for your cooperation!»

И улыбаются. Я понял, дело швах.

Обокрали сироту

В гадском аэропорту,

Обокрали сироту

На лету.

Я знал, что в мире правда есть, я верил в это,

Что есть страна, где жизнь свободна и легка.

И вот компания с названием кратким «Дельта»

В компот мечты моей нагадила слегка.

Я не о сумке — сумка что, лишь скарб убогий,

В ней сотня дисков, том Шекспира и штаны.

Ну почему же у меня, не у Серёги,

И не в Перми — в Нью-Йорке…

Больно, пацаны!

В USA средь бела дня

Объегорили меня,

Облапошили меня.

Вот фигня!

Кому бы в морду дать, излить свою обиду,

Да так с подтекстом в морду дать, само собой…

Но нет, я в «Метрополитен» пошёл смотреть «Аиду»,

Искусство душу лечит, как и мордобой.

Я слушал Верди — ох, слёзы комом в горле.

Смотрел на публику — культурная страна,

У них Курт Воннегут, Хемингуэй… А сумку спёрли

И компенсации не платят ни хрена.

Напишу в Госдепартамент письмецо

С понтом дела — официальное лицо:

Выводите из Ирака войска,

Ну и сумку мне верните. Всё пока.

Как тут выжить человеку в мире пёстром —

Глобализация мощней день ото дня.

Что я, блоха, могу ответить этим монстрам?

Сказать, зачем вы обижаете меня?

Я из России им звонил, нудил чего-то:

Мол, верните диски, и Шекспира, и штаны.

В конце концов они сказали: «Мы банкроты».

Всё! Вот Шишкин блин! «Прощаем всем, кому должны».

И у этих молодцов

Не найти теперь концов,

Обрубили все концы,

Подлецы.

Я не нищий: есть машина, есть квартира,

Но сумку жалко, сумки нам ещё нужны.

Да подавитесь, пусть пойдёт на дело мира,

Как говорится, лишь бы не было войны.

Когда-нибудь мой утлый призрак с бледной рожей

Войдёт в Нью-Йорк при свете палевой луны

И будет кейсы вырывать из рук прохожих,

Искать там диски, и Шекспира, и штаны.

И будет кейсы вырывать из рук прохожих,

Искать там диски, и Шекспира, и штаны…

Аполитичная песня

Семейство моё влезло в смуту российскую,

В доме, как в Думе, — бардак и разлад.

Брат — коммунист, тёща любит Явлинского,

Тесть — жириновец, жена — демократ.

Благо в квартире посуды немерено,

А то ведь на кухне весь день чашки бьют.

Слышатся крики: «Не трогайте Ленина!»,

«Сталин — палач», «Президента — под суд!»

Дед — монархист, помнит детство голодное,

Путая гимны, поёт по утрам:

«Славься, отечество наше свободное,

Царствуй во славу, во славу нам…»

Бабушка на ночь читает Кропоткина,

Шурин сперва в пацифисты хотел,

Потом заразился болезнью Боткина,

Я — говорит, — маоист, потому пожелтел.

В доме брань и перепалка,

Ошизел в конец я с ними,

А я б уехал на рыбалку,

Да, кто ж дерущихся разнимет?

Я сижу такой печальный,

Неприкаянный и нервный.

Генетически нормальный,

Политически ущербный.

Жена из постели прогнала с угрозами,

За то, что Чубайса назвал чудаком,

Я, говорит, не Арманд, чтобы спать с ортодоксами,

От красного секса очищу я дом.

Но секс, он не может быть красно-коричневым,

Лишь иногда голубых он тонов,

Любовь вне политики, ей без различия, —

Будь ты хоть негром преклонных годов.

С кем ты? — шипят домочадцы капризные,

С кем ты? — косится досужий народ,

С кем ты? — канючит мужик в телевизоре,

--">