Иван Иванович Переверзин - Осенним днём. Стихи

Иван Переверзин. Осенним днём. Стихи

Злая ссора

Как расцветает пышным цветом май,

И не слыхать в высоком небе грома!

Но в ссоре мы — ни здравствуй, ни прощай,

я в дом приду, а ты уйдёшь из дома.

Куда, зачем?! А может быть, за мной, —

и мне лишь надо следом за тобою

бежать, догнав, обнять тебя, друг мой,

сказать: люблю! навеки! всей душою!

Всё может быть, а может и не быть…

И потому с лицом немного нервным

зайду в кабак, чтоб грань определить —

меж болью и спокойствием душевным.

Звучи, оркестр! И гитарист, играй!..

Танцуй, цыганка, в платье красно-ярком!

И — наплевать, что я попал не в рай,

но всем меня, я вижу, очень жалко.

И вдруг как ветром распахнуло дверь,

и ты, войдя с горящим взором, с ходу

нашла меня, и Боже, верь, не верь,

но весь коньяк мне выплеснула в морду!

И — вышла, дверь захлопнув за собой,

а я — остался с мордой в алкоголе…

Что это было — ненависти боль

или любовь, не вынесшая — боли?!

* * *

Как под копирку здесь сентябрь списан с мая, —

в свинцовых тучах внрвь высокий небосвод…

И с раннего утра, сон дальше побуждая,

дождь льёт и льёт весь день, и ночью тоже льёт.

А я — мечтал сполна позагорать на солнце,

а я — мечтал в стихах боль чёрную унять…

На деле лишь смотрю с глухой тоской в оконце,

где за туманом даль упорно не видать.

Но — где ни пропадал я на земле суровой…

Оденусь потеплей, возьму надёжный зонт, —

да и пойду себе — искать живое слово,

которое в лесах вновь спрятал горизонт.

Найду — и буду рад! А не найду, так что же —

домой вернусь смурным, но, отдохнув, опять

продолжу поиск свой, — и помоги мне, Боже, —

чтоб, если умирать, так с песней умирать!..

И солнца я дождусь, — когда нагорный ветер

очистит до конца от туч свинцовых высь.

И сразу вспыхнет даль в горячем, ярком свете,

и слово враз придёт — и вера в эту жизнь!..

В Берлине

Я хочу побродить по Берлину —

светлым вечером, ясной зарёй, —

ощущая взгляд пристальный в спину

отгремевшей войны Мировой.

Сколько зим, сколько лет пролетело, —

но по редким рассказам отца

помню я, как полмира горело,

как лилась наша кровь без конца…

Восстановлен Рейхстаг, но под старой

штукатуркой есть подпись одна,

что отец начертал портсигаром —

в знак Победы на все времена.

Но всё плещет волной мирной Шпрее

в мрачно-серого цвета гранит…

Будто мне говорит:

поскорее позабудь — боль военных обид.

Позабыл… Ну, а если и вспомню, —

что об этом теперь говорить, —

жизнью новой, пускай и греховной,

я живу, чтоб в любви победить.

***

Как будто смерть, несётся ветер,

надеясь скалы сокрушить…

Я столько лет прожил на свете

не для того, чтоб враз не жить…

Но думать не хочу о грустном…

Я лучше вспомню о тебе —

такой неповторимо русской —

и по любви, и по судьбе.

Пусть писем мне опять не пишешь,

но я-то знаю, что лишь мной ты

сердцем сокровенно дышишь, —

и потому — жива — душой!

Но из-за горестной обиды,

что я тебе нанёс в сердцах, —

ты в грусти радости не видишь —

и вся душа твоя — в слезах.

Вольна ты поступать, как хочешь,

и дальше на земном пути…

Но я с надеждой светлой очень

прошу тебя: прости, прости!

Прости… и будь моей судьбою!

И точно мы тогда, поверь,

всех удивим своей любовью, —

и приоткроем в вечность дверь.

Осенним днём

Пусть пасмурно… Но потому,

как стало — сердцу моему

легко дышать в рассветном устье, —

дождь не польётся, и туман,

от солнечных лучей багрян,

растает раньше чьей-то грусти…

День предпоследний перед тем,

--">