Лев Иванович Маляков - Страда

Об авторе

Поэт Лев Маляков родился в 1927 году на Псковщине, в небольшой деревеньке Калашниково, затерянной в отчаянном бездорожье, на задворках, у обширных гдовских болот. Тут прошло его детство. Отсюда берут начало партизанские тропы «нештатного» разведчика, четырнадцатилетнего мальчишки, а с 1943 года Маляков — партизан 4-го отряда 2-й Ленинградской партизанской бригады.

В 1944 году Лев Маляков добровольцем ушел во флот. В Кронштадте окончил курсы радистов, служил на торпедных катерах, принимал участие в разгроме Курляндской группировки врага.

После демобилизации, в 1950 году, он поступил на факультет журналистики Ленинградского университета. Окончил его в 1955 году и уехал на родину. Работал литсотрудником в газете «Псковская правда», редактором областной молодежной газеты «Молодой ленинец», заведующим сектором печати обкома партии. Лев Маляков председатель псковского литературного объединения.

Две книги стихов Льва Малякова изданы на Псковщине. «Страда» — третий сборник лирики поэта.

Я ЛЮБЛЮ

РОДИНЕ

От зари и до зари

Здесь до неба высь!

Ветер, зной — сполна бери,

Только не ленись.

А простор — шагай себе,

Верст не занимать!..

Насовсем в моей судьбе

Ты одна мне, мать.

И пускай мои пути

Затеряет даль,

Ненаглядная, цвети,

Душу не печаль!

За тебя готов идти,

Если что, в беду.

И пускай круты пути —

Все равно иду!

Все, что выдано тобой,

В сердце — на века:

Труд — так труд,

А бой — так бой, —

Вот моя рука!

«Скворцы на родину летят…»

Скворцы на родину летят.

В слезах зима лихая:

Не дровни большаком скрипят,

Телега громыхает.

И трактор, чуть засветит рань,

Старается на пашне…

Одна лесная глухомань

Томится днем вчерашним.

Ее лежалые снега

Не тронуты нимало:

Здесь до сих пор весны нога

Следов не оставляла.

Но близок, близок добрый день,

Когда в лесных оврагах,

Где затаились мрак да тень,

Вскипит вода, как брага.

Теплынью захлебнется стынь:

Была, а вот — и нету!

И жизнь сквозь бурые пласты

Пройдет! Пробьется к свету!

ПРОСЕЛОК

За деревню сквозь желтую осыпь

Вел проселок

То прямо, то косо,

Опоясав низину подковой,

Заворачивал в клевер медовый,

Вдоль ракитника вел над рекою,

Прятал в спелую рожь с головою

И волнистым шуршащим навесом

Убегал к синеватому лесу.

Тот проселок за долгие годы

Утоптали, как ток, пешеходы.

По нему шли туда,

Где раскаты,

Шли на смерть

В сорок первом солдаты.

Укатали проселок обозы

И листвой застелили березы,

Сапогом да узорчатой шиной

Пропечатана матушка глина….

Выбегают проселки такие

На большие дороги России.

СТРАДА

Владиславу Шошину

Страда зачиналась в марте

В табачном дыму зыбучем,

Когда бригадир на карте

Гулял пятерней по кручам.

Да в кузне мой батька молотом

Набатил на всю округу,

Даруя вторую молодость

Видавшему виды плугу.

Страда выходила к апрелю,

Захлебываясь капелью,

Весенней крутой водою,

И радостью, и бедою.

Моторы стреляли не где-то —

В деревне у выбитых ямин,

С берез осыпая рассветы

В проталины воробьями.

Страда разгулялась в мае —

Вбирала, тянула соки.

Надеждой на урожаи

Ложилась в земные строки.

И не было ей остуды,

И не было ей покоя:

То в поле звенит посудой,

То косами за рекою.

--">