Влад Снегирёв - В своей избушке

Моя мечта

Забросить телефон, забыть про Интернет

и не читать старинные романы,

где старый ловелас на склоне лет

девиц доступных водит в рестораны;

уехать далеко, вдали от городов,

где солнца луч в листве густой блуждает;

и, заблудившись там, в глуши лесов,

бродить без цели, счастья ожидая;

забыть про всё: про дом, семью, и про детей

и стать простым, как пьяный трактор;

избу построить и в избе своей

писать стихи и развивать характер.

2009

Окна на Бродвей

Ночь пришла. Томится брага

покрепчавшая едва.

Я насилую бумагу,

помножая ноль на два.

В голове – как в чистом поле,

только ветер-суховей.

Не прогуливал бы в школе,

были б окна на Бродвей.

Вот сосед мой был умнее,

поменял житейства вид

и теперь на том Бродвее

в баре каждый день сидит.

Перед ним текила, виски

и других бутылок ряд.

Я же брагу пью из миски,

самогонку – всё подряд.

Пролетел тут поезд дальний,

и в деревне я один:

над собакою – начальник,

над курями – господин.

2015

«В своей избушке…»

"В своей избушке, сидя за столом,"

склонившись над исписанной страницей,

дописывал я стих. Уже кругом

светало, щебетали громко птицы

в лесу необозримом и глухом.

Журчал ручей невидимый в кустах

и ветерок, играя занавеской,

мне прошептал о чем-то впопыхах

и улицей помчался деревенской,

взъерошив листья по пути в садах.

Здесь пишутся стихи всегда легко.

В лесу сосновом воздух чуткий чище.

Деревья спят и шепчутся тайком.

И, кажется: бег времени мы слышим,

которое здесь бродит босиком.

2009

«В деревне, на тесной скамеечке…»

В деревне, на тесной скамеечке,

под старой, скрипучей ольхой,

сижу и грызу ловко семечки,

соря в лопухи шелухой.

Спокойно мое одиночество,

где время неслышно плывет.

Закат, тишина и не хочется

стремиться куда-то вперед.

А там, на асфальтовых улицах,

где жизнь беспокойно бурлит,

бегут пешеходы, сутулятся,

как тени скрываясь вдали.

И кажется смутным далекая

та жизнь и тот призрачный мир,

в котором душа одинокая

тоскует в застенках квартир.

2009

«Я живу в отдаленном селе…»

Я живу в отдаленном селе,

вдалеке от больших городов.

И, подобно упорной пчеле,

всё слагаю созвучия слов.

Позабросил другие дела,

на окне даже кактус засох.

Целый день у большого стола

речь веду с отголоском эпох.

Правда, с рифмой проблемы пока:

говорят, что глаголы – плохи.

Вот и лезут они напоказ,

как назло, прямо в кончик строки.

Призрак звезд затихает в окне,

шепчет ветер в печную трубу.

Не расслышать в пустой болтовне

что пророчит, какую судьбу.

Муза ходит, но редко уже.

Видно с транспортом плохо совсем.

И осталось в моем багаже

очень мало лирических тем.

Эх, залечь бы в высокий бурьян,

беспечально и празднично жить.

Всё равно в этих книгах обман.

Ну, зачем пустословье плодить?

Но кружится пока голова

от любви, от весны и тоски.

И стучат, словно капли, слова

поздней ночью в седые виски.

2009

Проходит всё

Проходит всё. Двадцатый век иссяк.

Столетье новое спешит ему на смену.

Для одного возможно и пустяк,

ну а другой в запале режет вену.

Совковость в прошлом, - может на беду,

а большинство от счастья радость душит.

И всех подряд вгоняют в борозду,

чтоб ропот долгий был как можно глуше.

В деревне жизнь не делает мудрей.

Вокруг луга и женщины все те же.

По‑прежнему сияющий Бродвей

далек как сон, но снится уже реже.

2016

«Полней наливаются яблоки соком…»

Полней наливаются яблоки соком.

Устало --">