Артём Александрович Кашкин - Взросление. Сборник стихотворений

под боком.

Ведь пустоту осмыслить невозможно,

Как невозможно и её вообразить,

Я был, я есть и я останусь пустотою

В глазах других.

Я за стихами душу искалечил

И мне не важно — веришь или нет

Увидишь, все пройдёт, ещё не вечер

На троне вновь воссядет мой Макбет.

«Я предсказаниям не верю и подавно»

Я предсказаниям не верю и подавно

Ведь из-за них, на доброго Дункана,

Что видел третий сон

Пришёл макбет — кавдорский тан, Ясон

Гламисский тан, цареубийа

Он узурпировал престол,

Малькольма обвинив,

К чему тоска на этих лицах,

Тиран пусть протирает трон,

Шотландией вкусив.

Пусть инвернес не знает о пощадах,

Когда Макбет от ведьм идёт,

Бирнамский лес всё движется нещадно,

И вновь грядёт переворот.

«На мне доспехи королей (Монолог Макбета)»

На мне доспехи королей,

И я один, с мечом в руках,

Передо мной Бирнамский лес,

Ну, а за мной Дунсениан

Маклольм, Макдуф и Росс, все трое

Они смеются надо мной,

Я сам судьбу свою построил,

И я на троне! Не другой!

Дункан был не достоин, знаю!

И потому его убил,

И здесь совсем ведь не причастны

Уроки этих тёмных сил,

Что ведьмы мне наговорили,

Они такие же как вы!

А я король есть, в этом мире

Вы все ягнята, но не львы.

Но стоп, мне кажется… иль нет…

Бирнамский лес сюда идёт?

О леди, милая, Макбет,

Скажи, что завтра нас всех ждёт?

Неужто Банко сын противный,

Плодит сегодня королей?

Иль может мы, да во всём мире

Последний выводок людей?

Не знаю… может быть… всё может…

Я НИКОГО НЕ ПРЕДАВАЛ!!!

Но лишь одно меня всё гложет,

Что это я поднёс кинжал…

«Я словно в пустом зале»

Я словно в пустом зале,

Свет софитов,

Всё так же блекнет пред тобой,

Движенье искренних мотивов

Не заполняет лист пустой.

Не пробуждает и не гложет

Ничто, что было впереди,

Меня ноябрь снова кружит,

Здесь вихрь тысячи причин,

Чтоб не проснуться завтра утром,

Чтоб не услышать голоса,

Но ручка пишет безрассудно

И не кончается строка.

«Мне не хватает слов сказать»

Мне не хватает слов сказать,

О чём душа давно болит

Я через солнечную прядь

Перекликаю эти дни,

Что были просто так, для смеха,

Для почести над доброй пустотой.

Когда пройдёт три четверти от века

То ты увидишь, на убой

Пойдут все те, кому мы служим

Письмо и рифму соблюдая

Мы — не поэты, мы не дружим

С толпой, что словно запятая,

Лишь часть, что между ты и я,

Не откликается совсем

Пусть, осознание нуля,

Лишит нас вовсе от проблем.

Я — не поэт, я — не писатель,

Я то, что видеть не должны,

Моя душа — лишь кладезь грязи

Мои страдания — пусты.

Я не закончу этот стих, я знаю,

Ведь после — только пустота,

А я боюсь один остаться,

Ведь надо мною нет креста,

И нет идеи или знака,

Что окрестит мой терпкий путь,

Но лишь звереет, это двадцать,

И лишь шипит: «ты не забудь…»

Забыть — не светит, это точно,

Ведь память, всё что, в общем, есть,

Я ставлю только многоточие,

Стихи мои — простая лесть.

--">