Леонид Александрович Машинский - Поэтический максимум

Пейте!

О, не играйте на флейте –

Не надо вести себя робко –

Пейте меня, пейте –

Я пиво, я квас, я водка!

Бейте меня, одним словом,

Или повесьте тряпкой

Рядом с листом кленовым,

Рядом еловой лапкой.

Бейте в литавры смачно

И в барабаны лупите –

Поверьте, не всё так мрачно –

Кровь осталась в пиите.

Так подставляйте же кружки,

Рюмки, бокалы, стаканы! –

Так наставляйте же пушки,

Так наносите же раны!

И пусть во рты, как в колодцы,

Плоть моя соком прольётся –

Пейте, пока вам пьётся –

Пойте, пока поётся!

20.07.10

***

На берегу подсолнечного моря

Живу, не замечая слёз и горя,

В посёлок захожу купить сардин

И пиво пью на площади один.

Моя душа цветёт павлиньим цветом –

Недаром уродился я поэтом –

Цветастые осколки бытия

В поэзию преобразую я.

И из душистых сердцевин растений,

Из тяжких вздохов и глухих сомнений,

Из твёрдых истин и грибной трухи –

Я потихоньку делаю стихи.

30.08.10

Внутренний процесс

За голубым простором где-то

Леса малинового цвета.

«Таких лесов в природе нету».

А если осень! «Ах, да-да».

В лесах – зелёные стада.

«Ну это-то какого хрена?»

А им ввели такие гены,

Чтоб выделяли хлорофилл.

«М-да, этот образ очень мил,

Но нам хотелось бы попроще».

Пожалуйста: В подлунной роще

Гуляет жирный купидон.

«Что?!» Хорошо питался он,

И вот – случилось ожиренье.

«Какое-то стихотворенье

Изрядно пошлое у вас

Выходит». Если на заказ

Пишу, всегда выходит этак.

А впрочем, так: Луна меж веток

Скользит, бессвязно лепеча.

«Простите старого хрыча,

Мне всё же кажется – лепеча».

Ну пусть лепеча – делать неча…

Луна вдруг зацепилась – бум! –

Упала. «Вроде светлый ум

У вас, а вы такую ересь

Всё сочиняете». Надеюсь

Я на поддержку Высших Сил.

«Послушайте, я вас просил

Уже не выражаться всуе».

Но я пред ангелом пасую –

Не я, а он ведёт процесс.

«Пред ангелом? Да это бес!»

27.08.11

Белогорские страдания

Жизни сорвано заданье –

Я не смел, вот и не съел –

Белогорские страданья

Сочиняю между дел.

Мне копать – уж не по летам,

А просить – бросает в стыд.

Надо как-то жить при этом

И иметь приличный вид.

Я пустить таланты в дело

Тщился долгие года,

Но успеха не имело

Это дело никогда.

Воротит лицо эпоха

От моих больших трудов.

Что же, мне и так неплохо –

Есть и пища, есть и кров.

Разве что, взгрустну немного,

Что под боком ни души.

Всё жену прошу у Бога,

Бог чего-то не спешит.

Страшновато как-то всё же

Одному встречать закат.

Но не спорю, Святый Боже,

В чём-то сам я виноват.

Одинокий и бессчастный,

Страсти тела я терплю,

Но при этом мир прекрасный

Пуще прежнего люблю –

Все красивости творенья,

Все изгибы бытия!

И пишу стихотворенья

От избытка чувства я.

25.10.11

Про поэта

"…и ночью сердце его не знает покоя. И это – суета!.."

Еккл 2

Жаворо 'ночек запел,

В поле ветренном порхая.

У живущего без дел

Жизнь – не то, чтобы плохая.

Он встаёт, вари'т еду,

Смотрит, как летает птица,

Сочиняет ерунду,

Ест свой ужин и ложится.

А потом оно видит сон,

Что-то в нём его пленяет,

И, проснувшись ночью, он

Снова тупо сочиняет.

Так проводит дни поэт,

Такова его работа.

Это вовсе не секрет -