Владимир Владимирович Маяковский - Париж (1924-1925)

                        а нынче -

                                  вышло из моды, -

                        и рад бы прочесть -

                                            не поймешь ни черта:

                        по-русски дрянь, -

                                           переводы.

                        Не злитесь, -

                                      со мной,

                     70                        должно быть, и вы

                        знакомы

                                лишь понаслышке.

                        Поговорим

                                  о пустяках путевых,

                        о нашинском ремеслишке.

                        Теперь

                               плохие стихи -

                                              труха.

                        Хороший -

                     80           себе дороже.

                        С хорошим

                                  и я б

                                        свои потроха

                        сложил

                               под забором

                                           тоже.

                        Бумаги

                               гладь

                                     облевывая

                     90 пером,

                               концом губы -

                        поэт,

                              как блядь рублевая,

                        живет

                              с словцом любым.

                        Я жизнь

                                отдать

                                       за сегодня

                                                  рад.

                    100 Какая это громада!

                        Вы чуете

                                 слово -

                                         пролетариат? -

                        ему

                            грандиозное надо.

                        Из кожи

                                надо

                                     вылазить тут,

                        а нас -

                    110         к журнальчикам

                                               премией.

                        Когда ж поймут,

                                        что поэзия -

                                                      труд,

                        что место нужно

                                        и время ей.

                        "Лицом к деревне" -

                                            заданье дано, -

                        за гусли,

                    120           поэты-други!

                        Поймите ж -

                                    лицо у меня

                                                одно -

                        оно лицо,

                                  а не флюгер.

                        А тут и ГУС

                                    отверзает уста:

                        вопрос не решен.

                                         "Который?

                    130 Поэт?

                              Так ведь это ж -

                                               просто кустарь,

                        простой кустарь,

                                         без мотора".

                        Перо

                             такому

                                    в язык вонзи,

                        прибей

                               к векам кунсткамер.

                    140 Ты врешь.

                                  Еще

                                      не найден бензин,

                        что движет

                                   сердец кусками.

                        Идею

                             нельзя

                                    замешать на воде.

                        В воде

                               отсыреет идейка.

                    150 Поэт