Вероника Батхен - На реках вавилонских мы с тобой сидели

молоке. Он стал ей дороже, чем должен быть муж, а просто переспать у них как-то не получалось. И связь тянулась через года. Однажды, после очередного отказа, он попробовал плюнуть и женился, сломя голову, на какой-то случайненькой лаборантке. Исчез почти на год, потом не выдержал. Стал ходить теперь уже тайком от жены, ища даже не любви простого разговора на кухне, как водится у наших интеллигентов. За чашкой чая (она изумительно умела заваривать чай), за скудным бутербродиком с дрянной колбасой, в маленькой кухоньке с кожаными сиденьицами и неизменною связкой лука у окна он чувствовал себя почти счастливым. Самиздат из рук в руки, "запретные" кассеты, разговоры за жизнь - что еще нужно людям. А время шло... Сначала один за другим, с разрывом буквально в месяц умерли ее родители. Он, тряхнув обрывками старых связей, помог похоронить их на еврейском кладбище в семейной могиле. Потом, в самом начале перестройки, выскочила замуж дочь - и даже удачно, в отличие от героини рассказа. Дальше буквально за год развалилась компания. Кто-то разбогател, кто-то спился в одночасье, кто-то уехал. Он навещал иногда ее, но реже, чем раньше - у каждого хватало своих забот - выжить бы. Его "ушли" с работы, он переквалифицировался в таксисты, благо машина осталась с лучших времен. Она, измаявшись непривычным одиночеством, окончила курсы массажа и, как ни странно, нашла себя в работе. Больные говорили, что у нее золотые руки. И еще неожиданно, на пятом десятке лет жизни, ощутила себя еврейкой. Вдруг из детской памяти прорезался "мамелошн" - идиш ее местечковых предков. Заслушанная чуть не до дыр бобина с сестрами Берри стала почти понятной. Плетенка с маком называлась оказывается "хала", невезучий изобретатель из соседней квартиры - "шлимазл", старинный, еще от прадедов, подсвечник - "менора". Как-то в пятницу вечером, подражая смутно помнившейся ей бабушке, она даже зажгла две свечи в потемневших от времени, погнутых чашах. Привезенный подругой "оттуда" "Исход" - эпос создания государства Израиль, оказался последней каплей. Что ей терять - решительно, как делала все, она продала квартиру, половину денег оставив дочери, месяц ходила на курсы иврита, и наконец, уже держа в руках билет на завтрашний рейс, позвонила ему... И вот, прощальная прогулка по Москве, по золоту бабьего лета. Бульварное кольцо, Арбат, маленький ресторанчик. Почти без слов - для их поколения "за границу" значило навсегда. И теперь этот танец в пустом переходе. Увядшим листком - нетронутая любовь. Его глаза, борода, пахнущая знакомым табаком, грустные руки. Заплакать бы, опомниться, остаться... Завтра стремительный самолет опустится в другой стране и она по вычитанному в дурацкой книге обряду будет целовать грязный асфальт новой родины. Потом долгая толкотня у чиновных окошек, таможня, бутерброды и кофе от благотворительной организации свежеприбывшим. Синий чужой автобус, забитый чемоданами и узлами, повезет их по пыльной дороге с пальмами на обочинах, мимо серого берега с крохотным лоскутком моря - к новой жизни. Кому нужна там одинокая старая женщина с ее засушенной розой - один бог знает. Впрочем, кому кроме Бога известны пути евреев к Иерусалиму? --">