Автор неизвестен - Здесь (СИ)

class="book"> Мы везде были вместе. На всех тусовках, куда меня приглашали, на днях рождения каких-то едва знакомых мне людей, в клубах.

И везде была наркота.

Так было ярче. Реальность взрывалась новыми красками, уходила серая обыденность, а все чувства обострялись.

Я не употреблял так никогда в жизни. А ты... Ты просто слепо повторял. Забросил учебу, окончательно поселился у меня. Мы жили на мою зарплату ночного баристы и те копейки, которые зарабатывал ты, раздавая флаеры у метро.

Впрочем, нам хватало. И я думал, что счастлив.

А потом я увидел на твоей руке след. Маленькую красную точку в центре едва заметного синяка. И, бля, я до чертиков, просто нереально испугался. Потому что прекрасно знал, чем подобное заканчивается.

Тогда мы впервые поссорились.

Я наорал на тебя, залепил пару затрещин. Заставил рассказать, кто дал тебе эту дрянь. А потом ты едва не плача просил прощения. Я, впрочем, тоже.

Закончилось все в постели.

А на следующий день я от души избил урода-дилера – тщедушного плюгавого мужика с герпесом на верхней губе. Наверное, сломал ему пару ребер и оставил добрый десяток ссадин и синяков.

Толку, как оказалось, от всего этого не было никакого. Именно с того дня все покатилось под откос.

Сначала думал, что образумил тебя, что продолжения не будет. Но потом закрывать глаза на очевидные вещи стало уже невозможно. Ты стал надолго пропадать, перестал носить одежду с коротким рукавом и наотрез отказывался снимать со мной рубашку.

Мы ссорились. Потом мирились. Ты клялся, что завязал.

Доходило до того, что я запирал тебя в квартире на долгие недели. Тогда я и увидел, что такое настоящая ломка.

Ты кричал, плакал, колотил кулаками в дверь, в кровь сбивая костяшки, материл меня и снова плакал. Все это было бы невыносимо. В любом случае. Кроме нашего. Потому что я уже знал, что без тебя не смогу.

То, что мы друг к другу испытывали – было чем-то нездоровым, слишком сильным. Но одновременно словно подпитывало меня, не давая сдаться.

Пару раз тебе удавалось продержаться по нескольку недель. И все становилось... Не знаю. Это были словно осколки того, что было у нас в начале. Острые, причиняющие боль, но одновременно дающие еще раз хотя бы на пару часов вернуть ощущение того, что все хорошо.

Мы могли просто молча лежать обнявшись, и тогда я чувствовал, как предательски щиплет в глазах. Наверное, потому что подсознательно понимал, что все уже кончено.

Дальше все было очень быстро. Всего за несколько месяцев, превратившихся для меня в один непрекращающийся кошмар.

Кому-то нужно пять лет, кому-то три года. Тебе хватило одного.

Ты умер, так и не придя в сознание в машине «скорой».

Мораль? Нахуй.

Ровно год назад, в этот день я убил тебя здесь.

И сегодня мой черед.

Я тоже умру здесь. В грязном туалете третьесортного клуба. Сидя на треснувшей крышке загаженного толчка.

Шприц с мутной желтоватой жидкостью тускло поблескивает в неприятном свете подмигивающей лампы. Такая доза прикончит и двоих.

Затягиваю жгут и подношу иглу к набухшей вене.

Это то, чего я заслужил.

<p>

 </p>

--">