(Lieutenant Lama) - Двое в лодке, не считая Олега (СИ)

<p>

========== Глава 1 ==========

— Это чистый пантенол, — объяснял ему деловой голос Вильмана в трубке. — Добавь его в крем и...

— Бархатные ручки подойдут? — спросил Егор, выуживая из нижнего ящика розовую банку, которой мазюкал свои зимние цыпки.

— Что? Нет... — Вильман на том конце обречённо вздохнул. — Ты хоть знаешь, что там в составе?

Егор помотал головой из стороны в сторону, словно тот мог его увидеть.

— Выброси эту дрянь, мой хороший. Ты собираешься совать этот крем в самое нежное место...

«Как будто это не ты пихал в это нежное место свой хуй так, что мне теперь нужен сраный крем».

Егор поморщился, вынимая из посылки Вильмана следующую баночку.

— Тут банка без этикетки...

— Это крем. Без ерунды. В него добавляй пантенол. Там уже есть в составе, но тебе не помешает. — Вильман сделал паузу. — Вводи со шприцем, пальцем ты далеко не достанешь.

Егор поморщился.

— Тут ещё какая-то фигня... — Он раскрыл коробку пошире. Там, на глубине, между пупыркой и крафтовой бумагой лежали ещё банки. На них всё было написано даже не по-английски, а вообще непонятно по-каковски, и на прослушку звенело таблетками.

— Витаминки, — не растерялся Вильман. — По одной после еды.

— Утром или вечером?

— Утром и вечером.

— А днём?

— Днём не надо.

— А если пропущу?

— Ничего страшного.

— Я пить не буду.

— Почему?

— А я откуда знаю, что это витаминки?

— Прочитай инструкцию.

— Тут всё по-китайски.

— Это иврит.

— Я не знаю иврит.

Вильман зарычал в трубку.

— Ну вот скажи, зачем мне тебя травить?

Егор пожал плечами.

— Ладно, попью. — Он перевернул одну из банок и нашёл текст на английском. Можно вбить в гугл. — Спасибо.

— Не за что, Егор, не за что, — снисходительно соврал Вильман. Они ведь оба знали, за что. — Всё, мне пора, мама зовёт. Вадим тебя довезёт, куда надо. Если что понадобится, звони мне, а лучше пиши.

— Угу.

Егор повесил трубку и посмотрел на бандюгана со сломанными ушами, что всё это время стоял у него за спиной. Бандюгану было от сил лет тридцать, но одевался он, как типичный браток из девяностых. Такая занимательная вырезка из прошлого в натуральную величину. Даже иногда рот открывает.

Реликвия из девяностых с беззастенчивым снисходительно-ленивым интересом рассматривала Егорову комнату в общаге, откуда предварительно выгнала остальных троих резидентов. Кастрюльку с дизайном «жили у бабуси», выглядывающие из неё завитки быстрозавариваемой лапши за три рубля, таракана Гошу, что стеснительно потягивал усики то в сторону лапши, то в сторону бутерброда с колбасой, словно пытаясь решить, которое из блюд менее отвратительное для его величества, разбросанные по грязному полу вещи, духи фирмы адидас Льва, местного плейбоя, у зеркала, деревянные оконные рамы и несчастный замёрзший роутер у них. В общем, рассматривал всё то, что уже наверняка не раз видывал в своём Мухоплюйске под деревней Бомжовинка, причём в своей же хатке, где вырос, терпя батькин армейский ремень, но теперь воротил нос, словно это ниже его достоинства: и пластиковая лапша, и двухъярусные кровати, и таракан Гоша, и сам Егор с его «прелестными глазками» и порванным очком.

Егор подтащил и к себе томик Выготского{?}[Очень крутой советский учёный, культовая фигура для психолога], как его далёкий датский предок прижимал к груди библию, дабы не убояться зла и всё такое прочее...

— Ну что, поехали? — робко испросил он бандюгана.

— А ты вещи собрать не хочешь, малой?

Егор округлил глаза, потому что

--">