Андрей Олегович Рымин - Древо I Пожиратель

Андрей Рымин Древо I Пожиратель

***

Магический мир с кланами, рангами, расслоением общества, с культом силы и с классификацией дара. Мир бесконечной войны. Борьба за выживание. Борьба за влияние.

Но сначала магическая академия со всеми вытекающими: шашни, козни, разборки, соперничество, интриги, интрижки. Попытки хорошего парня играть роль сноба-урода.

Выкладка первого тома в течение двух недель.

Также советую глянуть мою законченную тетралогию "Вслед за Бурей". Она написана в совершенно другом стиле, но все прочитавшие уверяют, что вещь очень достойная. Как никак я работал над этим проектом шесть лет.

Для перехода на страницу первого бесплатного тома нажмите на ссылку

https://author.today/work/19835

Интерлюдия 1

В белой пустоте междумирья:

— Пусть будет этот.

— Этот? Ты издеваешься? Выбери кого-нибудь поприличнее. Этот толстяк ни на что не способен.

— Нет. Я хочу этого. Лёгкая победа — так себе удовольствие. Я хочу насладиться местью сполна.

— Победа с этим убожеством? Ты в своём уме?

— Отвечу тебе поговоркой этого мира — о конфете по обёртке не судят.

— Смешно. Не мне тебе объяснять роль внешности в формировании личностных качеств. Этот — не победитель.

— Ты способен заглядывать в душу? Если так, научи.

— Передумай. Второго шанса не будет. На кон поставлено слишком многое!

— Я выбрала.

— Упрямство достойное… Ты в своём праве. Выбор принят.

— Создатель сущего нам свидетель. Начнём!

Глава первая — Тяжела жизнь жирдяя

Август. Пекло адское, сушит капец! Долбаная амброзия высосала весь мозг. Сопли, слёзы ручьём, пот рекой, дышать нечем, давление выше, чем у бабули. А она с группой по инвалидности, сердечной недостаточностью и после пары инфарктов. И ещё ей семьдесят два, а мне девятнадцать. Была бы возможность, сваливал бы на этот месяц из Краснодара в тайгу. Или в Абхазию, что, хоть и другая страна, а гораздо ближе. С моими-то: аллергией, диабетом и ожирением третьей степени сидеть на этой сковородке — реальный риск. И, если бы я просто сидел.

На улице тридцать семь, внутри маршрутки — все сорок. Урвавшей местечко возле открытого окна старушенции в цветастом платке небось хорошо. А я в серединке. Мне, и из люка не дует, и дым от водиловой сигареты весь мой. И хоть бы одна сука меня поддержала, когда я ему вежливо намекал, что курение в общественном транспорте недопустимо. Молчат, ссыкуны, делают вид, что им в кайф это нюхать. На камеру что ли заснять? Так ведь высадит, быдлофан престарелый.

Одна радость — у девки напротив такой вырез, что дыньки на каждом ухабе пытаются выпрыгнуть из-под полупрозрачной ткани, где их кощунственно прячут. Такие прелести ни один лиф не удержит. Да его там кажись и нет. Размер пятый — не меньше. Такими буферами десяток малых можно выкормить. Вот бы помацать…

Размечтался убогий. Куда мне к такой цыпе яйца катить. Тут бы, кто из ровесниц, не то, что дал за грудь подержаться, а хотя бы взглянул с интересом. На неполные сто восемьдесят сантиметров роста почти полтора центнера веса — не самое сексуальное зрелище. Вместо кубиков на прессе складки, куда можно пивные банки прятать. Реально можно — я пробовал. Зад ни в одни штаны не влезает. Даже магазин "Одежда для больших" пасанул. Приходится под заказ шить. И это я не говорю про три подбородка, что трясутся на кочках не хуже тех дынек.

В общем красавец-мужчина. Спасибо родителям, что сами будучи весьма не худыми, решили подарить свету ещё одного "миленького поросёночка". Эх, мама, мама — земля тебе пухом, небо сахарной ватой — видела бы ты, как твоему поросёночку "сладко" живётся. Уж сам-то я давно для себя решил, что лучше возьму из детдома какого-нибудь чужого малька на усыновление, чем сотворю ещё одного горемычного слоника, что изо дня в день будет мучиться со своими, вернее моими, хреновыми генами. Благо, что не долго. Мать-то погибла в аварии — тут неизвестно, сколько ей боженька отмерял, а вот батя по сердцу, в неполные сорок инфаркт. Но он и массивнее был. Самые жирные гены по его линии мне передались. Бабушка вон, и вовсе, ничего — слегка полновата, не более. Потому и живёт так долго.

Но я не в бабулю пошёл. Да и ладно внешность — это ещё пол беды. Запах — вот мой главный бич. Сколько акса на себя ни вылей, сколько фруктиса в волосы ни вотри, а вонять будет, один хрен, хомячками — так я свой --">