Александр Лымарев - Удача не бывает последней

Удача не бывает последней

ПРОЛОГ

Давно я так не попадал. Причем в прямом и переносном смысле. По… па — дал. По. Па. Дал. Попадал. По… па! Ха! Буквально на несколько секунд стоило выключиться от удара головой, обо что-то бетонное, а дух вылетел от удара об это же, что-то… тоже… такое же жесткое, чуть осклизлое… и.… холодное. Но… уже всем телом… да так…? Что сразу, когда после короткой отключки пришел в себя, в легкие не успел войти выбитый жёстким падением воздух. Когда сознание внезапно вернулось, руки судорожно зашарили, кругом ища, что-то потерянное, а горло судорожно дернулось в глухом стоне. Раз… ещё… и только на третий, хлынувший в кровь кислород, преодолевающий сплющенную диафрагму, наконец, просветлил сознание. И я тут же понял. Попал. А всё кругом осветилось весёленьким фейерверком. И диким кашлем. Вместе с воздухом в легкие хлынул спертый, удушливый, чуть трупный и дико пыльный воздух. Склеп. Первой мыслей было, что провалился в склеп. Или — могилу. Но времени размышлять и решать, что там и как? Не было. Все потом… не сейчас. Возможно второй, которого, я все-таки, надеюсь, достал, сейчас пытается сорвать с пояса гранату и судорожно сковыривает с неё обгрызенными ногтями чеку. А может? Просто примитивно ползёт к провалу — куда свалился я и его товарищ, сжимая в руках старенький, но убойный Вал… Да… Что за машинка у второго я заметил сразу… К таким вещам привыкаешь… Как спать или есть… Иногда, от этого зависит жизнь… Наконец шарящие в кромешной тьме руки нащупали приклад АК. Вот он, родной! Короткий рывок к себе. И вот уже правый палец привычно лег на курок, в то время как левая рука нежно подняла цевье автомата… и пусть не хрена не видно. Слух превратился в локатор, реагируя на малейший шорох. Но кругом была тишина… гробовая.

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ. «БЕРЛОГА»

ГЛАВА ПЕРВАЯ

А как всё сегодня хорошо начиналось. Э-эх. Ну не то что бы хорошо. А так. Буднично, как всегда. И ничего не предвещало — этого падения, в его конце, черт знает, с какой высоты. Еще до рассвета переночевав, можно сказать, на крайней стоянке сталкеров в Предзонье, обменяв накануне у торговца Сени Упыря, пару артов на патроны, еду и медикаменты, лишь только утреннее солнце окрасило розовым горизонт, я двинулся в путь. До вечера я успел отмахать пару десятков километров, один раз присел отдохнуть — на спиртовке разогрев банку с завтраком туриста и пока ел, закипел чай в стальной кружке термосе. Аромат добротного индийского «слоника» думаю, мог бы привлечь любого слепого пса, будь он поблизости. Многие друзья иногда добродушно подкалывали меня за эту любовь к горячему перекусу, хорошему чаю, или кофе и дорогим фильтровым сигаретам. А я? Знал, как важно быть в пути и бою сытым, а значит: выносливым. И чтоб под рукой проверенный АК с оптикой. В мешке медикаменты, а на поясе пара гранат, безотказный ТТэшник, и нож в чехле, а на поясе в контейнере, пару артов от кровотечения и выводящих хоть по минимуму радиацию. Вот что самое главное в любом походе в Зону. Только это. Остальным? Даже личной гигиеной можно пренебречь, на какое-то время. Тем более: запах потного тела? В Зоне? Не редкость. Скорее? Правило. Оно даже лучше. Не так выбивается из общего «аромата» Зоны. Вы когда-нибудь сидели в засаде или схроне, когда мимо пробегало пара плотней? Или как тянет шлейф амбре от стаи слепых псов, помните? Про логово кровососа вообще умолчу — вот где потеряешь то завтрак сразу, от смрада, в пять сек. Ха. А в походе? Пару флаконов антисептика чтобы протереться на привале особенно потеющие места и всё. И ноги. Ноги? Самое главное. В Зоне, где они почти всегда в берцах потеют или мокрые от многочисленных ржавых болотистых луж, не испортить ноги — это самое главное. Как в армии. Поэтому здесь всегда нужна запасная пара берцев и портянки чтобы было, что поменять пока другая сушится в дыму костра. Это потом, за периметром, я принимал душ и ванную по несколько раз подряд в день. Но за то — уже в Зоне я почти не мылся, да и где это было делать? А где можно было, я почти всегда брезговал, кто его знает, что там можно подцепить. За что, как бы в шутку, прилипла двойственная кличка Чистюля. А может и в довесок к тому, как я относился к своему брату сталкеру, к сделкам, которые мы ведём между собой в Зоне время от времени, да и просто за отношение к людям. Крысить или бить в спину за пару артов? Это? Не мое. Хотя… моя поговорка о --">