Владимир Викторович Бабкин (Марков-Бабкин) - Крестная внучка мафии (СИ)

на удар молнии, которая положит начало незабываемому…

Облому судя по всему.

В отличие от сна, в реальности моя фантазия даже не заметила моего существования. Слегка улыбнувшись, незнакомец оценивал аппетитные фигурки девушек на ресепшн в обтягивающих платьях.

Да, видимо этот «десерт» решил, что мне стоит поберечь фигуру к лету. Так что осознав, что кина и вина не будет, я проглотила обиженные слюни и, гордо вскинув голову, безразлично прошла мимо него к выходу.

«Вика, это не последний красавчик на острове, — твердо сказала я сама себе, рассматривая великолепные дома снаружи. — Тебя ждет кто-нибудь получше.»

Выбросив все мысли из головы, я быстро искала в телефоне варианты как самостоятельно добраться до гостиницы. Можно дойти пешком примерно за час? Отлично. Два клика в картах на телефоне и вот я уже направляюсь куда надо.

А главное без презрительных взглядов и высокомерной, лицемерной вежливости этих расфуфыренных девчуль.

Любопытно созерцая пустынные, узкие улочки в лучах весеннего солнца я неспешно прогуливалась по городу. Слушала музыку, пока вдруг не осознала, что в наушниках тишина и я зашла в тупик.

— Да, ладно? — расстроенно протянула я, глядя в черный экран. — Была ведь полная батарейка…

Как назло телефон разрядился, а на старинных улочках так рано утром не было ни души. Я пыталась идти по памяти, но с каждым поворотом терялась еще больше.

— Какой-то лабиринт, а не старый город…

Остановившись в узком старом переулке, я смотрела по сторонам и думала куда же мне все-таки идти. Вот тебе и романтика одиночного путешествия не в туристический сезон.

Внезапно за моей спиной скрипнули ворота старого дома и на порог вышел седой дедушка лет семидесяти пяти или восьмидесяти на вид.

Виктор Лукрезе

В синем костюме в тонкую полоску и белой шляпе, он был похож на изысканного портного на пенсии, который вышел за самым вкусным кофе с круассаном. С цепким взглядом темно-карих глаз под пушистыми белыми бровями и бойкой осанкой горделивого мастера.

Но заметив, как я топчусь на пороге его дома, седой старичок недоуменно посмотрел на меня и что-то спросил на итальянском.

— Простите, я не говорю по-итальянски, — виновато произнесла я. — Синьор, а вы не могли бы мне подсказать дорогу? Телефон разрядился и я заблудилась…

Я смущенно улыбнулась и показала на телефон.

Дедушка поправил очки и любопытно посмотрел на меня с ног до головы. Будто довольный моим внешним видом, он тут же доброжелательно улыбнулся.

— Туристка? — перешел он на английский.

— Туристка… — широко улыбнулась я в ответ, скромно взявшись за лямки рюкзачка.

— И куда вас проводить, белла? — как джентльмен поинтересовался он.

— В отель «Синьора Виньелло».

— Синьора ВиньеОлло, — смеясь, поправил он меня. — Теперь понятно, почему вы заблудились… Вероятно, от самой «Синьорины ВиньЕльо» идете.

Невольно я закусила губу из-за повторной ошибки.

— Синьор, а вы знаете, где находится именно «Синьора»? — тихо спросила я, надеясь его на помощь.

— Конечно, белла, я всю жизнь здесь живу и в мою молодость интернета не было, — великодушно кивнул он. — Я часто мимо него прохожу по утрам.

Понизив голос, он тихо добавил:

— Скажу вам по секрету, в молодости я даже был влюблен в синьору ВиньеОлло, — подмигнул он мне. — Давайте

--">