Ярослав Маратович Васильев - Большая игра

Большая игра

Старший патрульного наряда любил, когда ему выпадала смена дежурить на КПП городского Периметра. Наверное, потому что только за стеной можно увидеть настоящий летний вечер. Распахнуть объятья ветру, всеми каплями души рассыпаться дождём по бесконечным полям, окружавшим Термополис. Будто молния в душе, на миг вспыхнет память, вызывая сладкое мученье и старые мечтанья, ненадолго возвращая на сорок лет назад, в детство. Внутри Периметра или высокие небоскрёбы – земля в городе дорога, чтобы застраивать её одноэтажными домами, или огромные здания заводских цехов и гидропонных теплиц. А ещё на улицах Термополиса никогда не бывает настоящего рассвета, настоящего заката и настоящей ночи. Даже там, где фонари по какой-то причине не заработали, всё равно проникает свет с соседних улиц, а звёзды давным-давно пропали в зареве ночного мегаполиса.

Впрочем, сегодня день выдался пыльный, жаркий и душный. Вдобавок – конец лета, так что окружавшие город поля злаков давно скосили. Умом понимаешь, что их невыгодно растить на гидропонике, но всё равно нужны. И есть куча соображений, почему поля прямо возле города, а не в стороне. До сих сохранились опасения насчёт повторного удара с запада из Пустых земель. В этом случае поля станут защитным буфером, который накроют огненным валом орудия города. Да и рабочие успеют в любой момент убежать под защиту пятиметровой бетонной стены Периметра. Всё разумно, всё логично… а душа слишком быстро уставала от необходимости глазеть на пыльную равнину до горизонта, полную жухлых жёлтых корней. И на щербатое бетонное шоссе, которое одним концом упиралось в стальные ворота через Периметр, а вторым обрывалось где-то за горизонтом.

Больше всего выматывала именно пустота. На восточных воротах только успевай поворачиваться. Из Термополиса в другие города и страны идут фуры с продукцией, обратно торопится поток машин и людей как из разных стран, так и из окружающих поселений – восточнее Термополиса люди селились уже почти без опаски. На западе же никого, одни поля до горизонта. Близко к Пустым землям мало кто рисковал поселиться, разве какие-нибудь совсем уж отчаянные головы или те, кому больше деваться некуда. Ну ещё иногда через Западные ворота приходил случайный путник, который намеренно или по незнанию свернул не на той развилке дорог.

Очередной день понемногу шёл к концу. На закате широко распахнутые ворота закроются, и можно домой. Потные и усталые парни из патруля удовольствия своего начальника от дежурства снаружи не разделяли, с нетерпением ожидая приближающийся конец смены. Они родились и выросли уже после того, как Термополис стал городом-крепостью, и открытые пространства давили им на психику. А ещё давила зависть: старший офицер в любой момент мог укрыться от жары в кондиционируемой караулке. Зато остальным полицейским полагается набираться опыта, вот и сиди безвылазно в будке возле дороги.

– И чего тебе у нас надо?

Плюгавый мужичонка в застиранных джинсах, старой куртке и таким же старым рюкзаком на спине обещал хоть какое-то развлечение. Сначала как он пешком шёл по дороге, и можно было смотреть в бинокль и комментировать его походку. Затем промурыжить на входе и провести досмотр. Впрочем, отдуваться, обеспечивая товарищам развлечение, из будки и из-под вентилятора на улицу выпихнули самого младшего.

– Э-э-э… Ну я, это, того…

Молодой полицейский поправил неудобный бронежилет – во внешний патруль его перевели недавно, и к иной конструкции броника никак не получалось привыкнуть – затем высокомерно посмотрел на переминающегося с ноги на ногу мужичка. Похоже, очередной бродяжка чего-то нарыл в брошенных городах и хочет продать. Формально не запрещено, но любые вещи с запада полагалось декларировать, владевшая Термополисом корпорация хотела иметь право внеочередной покупки. Хотя и пользовалась им – по пальцам случаи можно пересчитать. Возиться в пыли и по жаре с разбором всякого хлама у какого-то бомжа не хотелось вообще. Прогнать бы сразу, но порядок нужно соблюсти.

– Короче. Имя, зачем и к кому идёшь. Или предъяви пропуск на вход в город.

– Шамшон, это я. Того я, работы какой бы.

– Ага, – обрадовался патрульный. – Пропуска нет, в городе не зарегистрирован, работы нет. Значит, сбор за оформление временного жительства на неделю. Залог на депортацию. Да не кисни, мужик. Это чисто на всякий случай, чтобы, если --">