Максим Львович Сугробов - Плоды манцинеллы

Максим Сугробов Плоды манцинеллы

Не одно столетие Карибские острова манили к себе моряков из Европы, испанских конкистадоров и пиратов. Представим, что к берегу одного из островов подплывает корабль, усталые моряки высаживаются на берег и разбредаются в разные стороны. Многих привлекает приятный фруктовый запах, который издают растущие по всему побережью деревья. Кто-то из экипажа ложится на песочке под приятно пахнущими ветвями, что бы вздремнуть в тенёчке; кто-то срывает плоды и начинает жадно есть; а кто-то ломает ветку, что бы отмахиваться ей от мошкары — из места слома брызгает сок дерева и попадает на человека. Спустя некоторое время эта мирная картинка сменяется адом: все умирают…

Причина смерти этих несчастных — манцинелла. Эти необычные деревья, привлекшие моряков своим ароматом и тенью, одни из самых опасных и ядовитых деревьев на Земле. Причём нельзя не только дотрагиваться до них и есть их плоды, но и находиться рядом, поскольку капающая с них роса так же смертельно опасна. Если прятаться под манцинеллой во время дождя, то неприятности так же обеспечены, поскольку стекающая со ствола дождевая вода очень ядовита. Не зря у манцинеллы есть ещё одно название — «дерево смерти», а у плодов — «яблоки смерти».

Пролог. Опыты

Сколько же в ней жестокости. Сколько безразличия…

Зрение постепенно возвращалось. Мышцы гудели. Он в тайне надеялся, что обнаружит пустую комнату за пеленой воспоминаний, но нет. Девушка все так же стояла перед ним, лениво облокотившись на пустую стену.

— И чего ты ждешь? — спросила она.

Он вытянул руку ладонью вниз.

— Меня колотит. Видишь?

Пальцы мелко дрожали.

— И? Это проблема?

— Да. Не хочу испортить почерк.

Девушка закатила глаза.

— Дался мне твой почерк, старик. Ты остаешься, нет?

Он устало посмотрел на раскрытый журнал. «Все, хватит. Я ухожу. Это чудовищно, ты разве не понимаешь?» — эхо собственного голоса звенело в ушах. — «Поначалу еще куда не шло, но теперь… Это слишком, девочка. Прости, но давай дальше без меня, ладно?» Горячая речь. Его слова. Казалось, что прошли годы с того момента, как он стоял посреди комнаты и яростно жестикулировал. Но минуло каких-то полчаса.

«Ты просто не видишь цели», — ответила она. — «Я тебе покажу, хочешь?»

Не следовало соглашаться. Надо было просто уйти.

— Слушай, — раздраженно бросила девушка. — Я все понимаю. Но прими уже решение.

Он смерил ее тяжелым взглядом и взялся за ручку. Перо глухо заскрипело по бумаге.

«Двенадцатый завершен».

Ему всегда нравилось писать. Очень давно, во времена светлой юности, эта страсть проявилась впервые. Все вокруг предпочитали печатать — на телефонах, планшетах, плоских экранах и мягких клавишах, позабыв о том, что истинное письмо таит красоту. Искусство. Острие скользит по бумаге, оставляя тонкий, блестящий след. Темная линия образует букву, еще и еще одну. Рождается слово. Фраза. Предложение. Мысль перетекает на листок, превращаясь в ровный отпечаток чьей-то памяти.

«Двенадцатый завершен. Результат…»

Он медленно поднял глаза. Девушка выжидающе смотрела, а во взгляде ее читалась правда.

Сколько же в ней боли. И как сильна ее любовь…

— Ne me…

— Не смей, — грубо оборвала она. — Не смей, старик. Никогда. Я показала тебе все, но это не значит, что ты имеешь право на эти слова.

— Но они же из песни.

— Ее никто не помнит. Кроме меня.

— И кроме меня. Теперь.

«Результат — неудача».

Девушка удовлетворенно кивнула, схватила легкий плащ, что часом раньше сама оставила на стуле, и устремилась к выходу.

— И когда будет следующий? — прокричал он вслед.

Она остановилась в дверях, бросила быстрый взгляд и произнесла: «Скоро». После ее ухода, как и всегда прежде, чувство опустошенности вцепилось в сердце. Но теперь к нему добавилась новая черта — боль. Терзания прошлого, чужие, но такие яркие, что казались родными.

— Черт бы тебя забрал, девочка, — проворчал он и перевернул --">