Сергей Боровский - Архитекторы

class="book">- Афанасий. - Мы пожали друг другу руки в темноте. - Давно здесь?

Он что, не слышал, как я провалился? Чёрт! Даже просканировать его не чем.

- Где-то час, - сказал я.

- Счастливчик!

- А ты?

- Да кто его знает! Может, неделю. Может, две.

И до сих пор жив. Получается, что время у меня есть. Если он не врёт.

- Афанасий, а как ты здесь очутился?

Он засопел в ответ.

- Вообще-то мне рассказывать по долгу службы ничего нельзя. Но принимая во внимание чрезвычайные обстоятельства... Видишь ли, мне тут одного человека поручили разработать.

- Кажется, понимаю. А зовут его как?

- Да это-то тебе зачем?

- Не Антон Юрьич?

Афанасий хекнул.

- А ты откуда?... Давно у него работаешь?

- Месяц.

- Ну, и как?

- Сам видишь, как.

- Понятно.

Помолчали.

- Он жулик? - спросил я.

- Нет, что ты. Уважаемый человек. Просто зацепки на него нужны.

- Зачем?

- Тема у него колоссальная. Неразработанная. Мы могли бы её вместе крутить. Как считаешь?

Я задумался.

- А ты тоже в лифте обратно спускался?

- Ага. - Голос его был полон презрения к самому себе.

Господи! Да о чем же это мы говорим?! Ведь тут каждая секунда может оказаться последней!

- Ты где сейчас в реальности сидишь? - спросил я.

- На работе, конечно.

- Значит, тебя скоро найдут?

- Не факт. У меня отдельный кабинет.

- И что, за неделю тебя никто не хватился? Уборщиц у вас нет, что ли?

- Я изнутри заперся.

- Слушай, Афанасий! Ты это... Если первым выберешься... Запомни мой адрес.

- Идёт. А ты мой.

Мы обменялись координатами и заставили друг друга их повторить по нескольку раз. И надо же, как вовремя!

- Кажется, меня кто-то тормошит. - То были его последние слова.

Афанасий оказался порядочным человеком. Пожалуй, самым порядочным из тех, с кем мне пришлось общаться в последние недели. В этот же вечер мы с ним отметили чудесное совместное спасение. Угощал я. И рассказывал тоже я. Всё, что сам знал. Афанасий остался доволен. И просил, если что, обращаться к нему, не стесняясь. Запросто.

***

Я собирал чемоданы, когда зазвонил мобильник.

- Алло!

- Привет! Антон Юрьевич тебя разыскивает. Ты где пропал?

- Да тут отлучиться нужно было.

- Сегодня вечером у него.

- Обязательно буду, - соврал я, и Викентий отключился.

Нет, с меня достаточно. Жили мы без этого до сих пор и ещё проживём столько же. Если не больше. Квалификация у меня высокая, руки растут откуда надо. Голова опять же...

До прихода такси, заказанного в аэропорт, оставалось полчаса. Достаточно, чтобы заглянуть на участок. А то неизвестно, когда теперь в следующий раз.

Группа разновозрастных, но одинаково потрёпанных людей толпилась у бытовки, изучая карту сайта с единственной страницей.

- Здравствуйте! - поприветствовал меня один из них, белобрысый и веснушчатый. - Кто здесь владелец ресурса?

- К вашим услугам.

Все обратили свои взоры на меня.

- Мы — неправительственная организация, - сказал белобрысый. - Ищем хостинг. По возможности, бесплатный.

- Как называетесь?

- Общество пострадавших от «живого интернета».

Обалдеть!

- А кто здесь пострадавший?

- Все. Вот, у него кредитку украли. На сто драхм лимита.

Парень с ярко выраженными признаками лоха в седьмом поколении выдвинулся вперёд.

- А у меня девушку увели, - сказал какой-то бесформенный толстун.

Все закивали головами, подтверждая его слова.

- А вот он выйти из интернета не может. - Белобрысый показал пальцем на средних лет дяденьку с руками-печатями и со свиным пятачком вместо носа.

- Это же спамерский бот!

- Так что теперь, он не достоин сострадания?

И то правда.

- Ладно. Живите пока. Но только митингов здесь не устраивать и за чистотой следить. Ясно?

- Ясно!!! - хором ответил народ.

- В баньку сходите, - посоветовал я.

- А можно?

- Нужно.

В это время мне позвонили. Да, сюда тоже уже связь добралась.

- Привет! - сказала «труба».

--">