Сергей Васильевич Костин - Подразделение 000

словно командир подразделения 000.

– Раненых в дурно пахнущую конструкцию! – зычно закричал я, – Всем грузиться в ящик! Пленных не брать!

Милашка в виртуальном обличии, зачем-то выпустив из зада облако сильно загазованного воздуха не пригодного для дальнейшего употребления, рванула прямиком на наступающие ряды монстров.

Над нами свистели снаряды, проносились огненные шары и различные режущие предметы.

Мы клацали на кочках зубами и тихо ругали Милашку за отвратительную амортизацию.

– Майор Сергеев! – позвал меня умирающий Директор.

Хватаясь за борта, я переполз поближе к начальству, который покоился на коленях открыто рыдающего негра.

– Майор Сергеев по вашему приказанию прибыл, – доложился я и из уважения к смертельной ране начальника отдал честь.

– Слушай внимательно, Сергеев! – Директор все время захлебывался собственной кровью и икал, поглядывая на отсутствующее сердце и прочие внутренности.

– Слушаю. И сделаю все, что положено в таких случаях. Выполню вашу последнюю волю. Похороню на высокой круче, средь берез. И чтобы видна была Волга– матушка.

– Нет больше Волги, – Боб, оказывается, знал гораздо больше, чем положено простому сотруднику подразделения 000, – Загнали в трубы и пустили вспять. Зачем вы так с ним, командир?!

От драки в ящике для песка нас удержал только здравомыслящий третий номер.

– Мм, – сказал он и лизнул Директора в застывающее лицо.

Директор сплюнул собачью слюну и повернулся ко мне:

– Сергеев! – Директор прислушался, не застучит ли вдруг вырванное с корнем сердце. Не застучало, – Сергеев! Сними с души моей невыносимый груз. Ты не майор Сергеев. Ты сын мой!

«Обана!» – подумал я.

– Обана – сказал я вслух.

– Не перебивай меня, – захрипел Директор. Теперь вроде бы, как и отец, – Это не все. Роберт! Прости меня старика. В молодости ездил я в Америку на практику. Нагрешил я там. Ты сын мой, Роберт!

«Обана!» – подумал я во второй раз.

– Обана! – черная челюсть второго номера отвисла практически до груди, – Я знал! Я знал!

– Не перебивайте меня, – закашлялся Директор. Уже как бы отец двоих детей, – Герасим! Тьфу, ты, собачья морда. Прости и ты меня. Молод я был, горяч. Ты сын мой старшенький.

«Обана!» – переглянулись мы с братом Робертом.

– Мм, – завилял хвостом третий номер. Собакам иначе радость показывать не полагается. Да и нечем больше.

– Папа! – закричали мы все вместе, – Не умирай, папа!

Но Директор уже закатил глаза и перестал щупать рукой отсутствующие внутренности.

До Нового года оставалось меньше минуты.

– Прорвемся, – твердо сказала Милашка и прибавила обороты.

--">